SIETE VOCES

PUNTO Y FINAL

2011-04-12T00:30:00.005+02:00

Por Carlos Rull

Hoy decimos adiós. Tal vez no un adiós, ni un hasta luego, más bien un hasta siempre: aquí quedan letras y estrellas a disposición de quien tenga a bien leerlas, ya que, como suele decirse, scripta manent, aunque sea virtualmente. Las voces ya no cantarán más en esta página, cada una se retira a su pequeña celda para seguir perpetrando su propia melodía. Y una nueva canción común que dentro de un tiempo volverá a sonar en la red.

Han sido cuatro años y tres meses – que suman siete – que vienen a cerrar un ciclo hoy, doce del cuatro – que también suma siete –, en el que hemos escrito de todo y para todos: 1125 entradas que no suman siete pero sí construyen todos los mundos imaginables. Siete voces que en realidad han sido veintiuna, un caos sutilmente trenzado de tonos y armonías que supimos cantar juntos para crear un estilo propio: la suma de todos los estilos posibles.

SieteVoces se queda al pairo, todos los puertos a la vista, todos los vientos en sus velas, y atada en su mástil, resistiendo los cantos de todas las sirenas, nuestra pequeña antología que podéis conseguir AQUÍ. El simbólico grimorio de la magia que durante cuatro largos años nos ha mantenido unidos, aprendiendo, compartiendo, creciendo.

Andreu, Iván, Marc, Carla, Rubén, Rubens, Rufino, Núria, Camille, José, Ester, Óscar, Sergio, Raquel, Mercè, Antònia, Paula, Israel, Jesús, Jordi: gracias a los que escribisteis, a los que leísteis, a los que comentasteis, a los que criticasteis, a los que animasteis, a los que os fuisteis, a los que os quedasteis. Y me detengo antes de que esto parezca el anuncio de la Coca-cola. Gracias a todos. Gracias por el entusiasmo, la imaginación, la alegría, la lucidez y, sobre todo, por la amistad. Y hasta siempre.

Aquí yace SieteVoces. Que no descanse en paz.

Nunca mais

2011-04-11T00:01:00.013+02:00

A Esther-Ana Álvarez, in memoriam

Estamos en tiempos de despedidas, así que no va a resultar disonante que yo hoy publique este post aquí. Y si así fuera, me la traería floja: es época de adioses y de crisis, de modo que sálvese quien pueda. Al fin y al cabo, mi amiga ya no va a poder leer estas líneas.

Se llamaba Esther y nació un 7 de noviembre de final de los cincuenta. Yo la conocí en la ciudad condal en los primeros noventa. La casualidad quiso no sólo que compartiéramos nombre y signo zodiacal, sino también espacios geográficos –y eso que ambas éramos inmigrantes en Barcelona y procedentes de zonas distantes entre sí-, intereses profesionales e intereses académicos.

Coincidimos en las aulas universitarias, primero las dos a un lado de la tarima en los estudios de tercer ciclo, luego en el bando contrario: tenía una habilidad especial para la preparación de las clases, sin duda por su mucha expertise, dado que me llevaba justo una década de ventaja –exactamente 10 años y 1 día- y se conocía los trucos de la didáctica del inglés al dedillo. Muchas fueron las tardes que pasamos mano a mano preparando ítems para exámenes y redactando Reading comprehensions de textos sobre Algonquian Cinderellas y empowering feminism.

Era menuda y de ojos azules. Con frecuencia me vi tentada de descubrir, no sin orgullo, un cierto paralelismo entre nuestras personas cuando afianzamos la amistad y nos dio por intercambiar confidencias del tipo al que las mujeres somos dadas (familia, amores, desamores, sexo, hijos…). Pero siempre acababa por concluir que, en realidad, el paralelismo no era más que fabulación mía: ella era mucho más animosa y decidida, y poseía la portentosa y admirable capacidad –admirable al menos para mí, que no la poseo- de saber separar el grano de la paja, es decir, elegir lo que merecía la inversión de sus energías –o preocupación- y descartar el resto sin miramientos.

Así que cuando circunstancias de la vida hicieron que siguiéramos caminos divergentes y supe de su enfermedad, nunca dudé de que la superaría con éxito: había criado dos hijos prácticamente sola, trabajaba más horas al día más meses al año de lo que los estándares de salubridad actuales, ni siquiera los del s. XX, considerarían aceptable, y por fin había podido realizar su sueño de defender en su propia universidad una tesis doctoral. El ánimo, el buen ánimo, y la buena disposición mental son fundamentales para la curación, vaticinan a diestro y siniestro los gurús de la medicina. Y ella los tenía, a pesar de todo.

En una sala lateral del patio de letras del histórico edificio de la Universidad de Barcelona la vi por última vez, poderosa y diestra en aquel melieu académico al que yo ya me había rendido, defendiendo con diligencia sus hipótesis sobre las narrativas orales en inglés. La famosa frog story nos había unido unos años antes y me había abierto las puertas de su guarida familiar, muy cerca del hospital Clínico. La frog story y sus narrativas cerraron también nuestra historia, aunque de aquel momento haga ya 10 años largos y yo no haya tomado conciencia hasta ahora.

Porque Esther se fue sin yo saberlo. Su buen ánimo y buena disposición mental no fueron suficientes esta vez para vencer la enfermedad. Las postales navideñas que cada año le enviaba y que nunca me fueron contestadas hoy adquieren un nuevo significado. Debo admitir que prefiero no imaginar hoy lo que en realidad fueron sus silencios, que yo atribuí al estrés derivado de su –suponía que- nuevo estatus entre el staff académico universitario y a la consiguiente falta de tiempo. Si en lugar de 10 años hubieran sido 5, la tecnología habría jugado en nuestro favor. Pero los acontecimientos, especialmente los luctuosos, no se programan ni se planean: sencillamente ocurren. Como ocurrió hoy el fortuito encuentro con el portador de tan malas nuevas: aunque sólo fueran nuevas para mí, ello no las hace menos malas.

Te he evocado a menudo este tiempo, Esther; he recordado cómo nos unieron nuestros intereses académicos hace ya tantos años, el amor que ambas profesábamos por esa lengua, el inglés; cómo nos reímos redactando aquel paper sobre los intercambios orales a partir del clásico de Lolita con Peter Sellers y James Mason de protagonistas. Me he preguntado también por tu salud, por tu matrimonio, que atravesaba malos momentos, por tus dos hijos con quienes compartí algo más que una comida y una visita al supermercado. Me he alegrado a distancia de la que imaginaba tu despuntante y ansiada carrera académica después de superar cum laudem esa prueba que tanto nos atemorizaba a ambas. Y sin duda, te he tenido presente cada uno de estos 7 de noviembre que han transcurrido desde que dejamos de vernos. Pero jamás, jamás, jamás pude imaginarme que tus silencios significaran tu ausencia ya definitiva.

Esta foto de las dos, tomada en París en 1998, ocupará a partir de hoy un lugar privilegiado entre la memorabilia digna de ser salvada del olvido. Porque desde hoy sé, y no puedo hacerme a la idea, que nunca mais, Esther Álvarez, PhD. Nunca mais, compañera tocaya.

REQUIEM por mi TV

2011-04-10T11:28:00.005+02:00

(Por Sergi(o))

Su imagen se apagaba progresivamente

mientras su vida iba pereciendo

bajo una espesa niebla de pequeñas hormigas descontroladas,

después,

tan sólo el resquicio de una minúscula estrella

que se diluía entre el universo negro de su pantalla

. . . y así ocurrió.
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Mi televisión murió ayer.

Fue una muerte repentina...

"las tropas norteamericanas han bombardeado la capital de Irak y el contraataque es inminente. . .”

. . . y entonces enmudeció.

21 años de emisión ininterrumpida

se interrumpieron.

. . . y ya no habrá más noticias de las 15:00,

y ya no habrá más tráfico de armas,

ni más contaminación incontrolada;

ya se acabaron los políticos corruptos,

los incendios forestales,

los suicidios colectivos,

y las manipulaciones genéticas;

no habrá más "blancura en tu ropa en cada lavado"

y se erradicarán las muertes por inanición.

Pero sin embargo

me equivoqué, me equivocaba,

porque allí estaba el mundo

terrible, transparente,

como una inmensa pantalla circular

para mostrarme las noticias

de las 15:00

de las 16:00

de las 17:00 . . .

y esta vez

yo no tenía el mando a distancia

para poder cambiar de cadena.

Relato de no ficción

2011-04-09T00:00:00.000+02:00

Allí, en una de esas calles cercanas al mercado, en una planta baja de la calle de la Sal donde lo único que falta es esa niebla estancada de los parques de Londres antes de cometerse el crimen, casi camuflada entre portales desiguales y ventanas enrejadas a ras de suelo está la entrada de la librería. Cruzo el umbral y experimento una sensación extraña. Es como traspasar una línea a un universo turbio de ficción, salir de golpe a un escenario recién montado para una representación a punto de empezar con su iluminación tenue y su decorado preciso que sin duda sugiere un trama truculenta. Me adentro en ese reducido espacio que a la izquierda alberga tantos libros de portadas alusivas en aparente desorden, de suelo a techo de las estanterías, tocándose los lomos como filas de sospechosos en una rueda de reconocimiento y enfocados por los puntos de luz del techo como si algún policía impaciente les conminara a confesar su delito. Elijo esa dirección y rodeo una mesa llena de ejemplares agrupados en pilas desiguales mientras cada vez más empiezo a percibir otras presencias cercanas. Creo que al llegar hace unos segundos apenas había alguien en el local que ni siquiera ha reparado en mi entrada. Ahora, en cambio, son varias personas las que se mueven a mi alrededor como sombras sigilosas. Hay quien sigue mis pasos y se detiene cuando yo lo hago, cuando escojo un libro y leo la contraportada él hace lo mismo aunque me esté dando la espalda. Me vigilan. Metro y medio más adelante, hacia donde debería dirigirme si siguiera el recorrido que he empezado, hay dos más que están de pie y se hablan en voz baja al oído, como dándose instrucciones que yo no debiera escuchar. Si levanto la vista veo más gente dispersada aunque algunos han empezado a formar pequeños grupos, como el que tapona la puerta de salida neutralizando mi posible huida. Todos deben seguir la misma consigna, la de ese tipo del mostrador que parece el cabecilla y que habla con unos y con otros y que con gestos casi casi imperceptibles está dirigiendo la operación. Se conocen, de eso no hay duda. Todos han entrado detrás de mí. Quizá me siguieran antes de llegar a la puerta, cuando he cruzado la plaza del mercado y a mi paso se levantaban de los bancos, dejaban de hojear las revistas del quiosco y depositando una propina abandonaban la barra de los tres o cuatro bares donde esperaban el momento para seguirme a poca distancia. Cuál de todos llevará el arma que me ataque escondida en las honduras de su bolsillo. Reculo, paso rozando al tipo que tenía detrás de mí y me coloco en un lugar donde nadie pueda atacarme sin al menos poder adivinar sus intenciones. A mi espalda no hay nada más que un panel con panfletos, recortes de periódicos y fotos colgadas con chinchetas, como de desaparecidos o de fugados perseguidos por la justicia. Y ese olor. Ese extraño olor, desubicado pero agradable. Parece que algo tiene que pasar en cualquier momento. Mejillones, claro, es sábado por la mañana, cómo no recordarlo. La mesa al lado de la entrada y al instante alguien trae las botellas de vino, los vasos y la cacerola que humea al pasar dejando un rastro que se abraza al aroma de las novelas negras que abarrotan el espacio. Claro. Más tranquilo me acerco a la mesa. El supuesto complot de perseguidores se desvanece y su objetivo pasa a ser ahora el contenido de la cacerola. Se reparten vasos, se medio vacían las botellas y se van dejando las conchas en un plato anexo. Yo cojo uno con los dedos. Coincido haciendo lo mismo con el tipo que me seguía los pasos pero ahora los dos intercambios una sonrisa de aprobación. ¿Yo a qué venía? Me acerco al cabecilla que sigue hablando con unos y con otros. Cuando puedo le pregunto, le pido consejo: algo así como Jim Thompson pero español y actual, un personaje principal con tendencias autodestructivas y de moral más que dudosa. No se lo piensa mucho, lo tiene claro, me recomienda Julián Ibáñez, Giley, me lo dice mientras me ofrece un vaso de vino. La conversación se alarga. Cuando salgo con el libro recién comprado dentro de la bolsa noto que el vino me ha subido un poco. La ropa tendida de los balcones y de los tendederos que instalan delante de las puertas de las casas se balancea como si siguiera el ritmo de una canción lenta, con el sonido muy bajo, las bombonas de butano parecen inmóviles centinelas que vigilan las entradas y los antiguos toldos de madera apenas esconden las vidas que se agitan en el interior de los pequeños pisos. Hay bicicletas apoyadas en las paredes, charcos dudosos donde las palomas se avituallan y conversaciones interrumpidas por la hora de la comida de las que sólo han quedado un par de sillas abandonadas junto a la puerta. Y pensar que un poco más allá está la Barcelona post olímpica, adónde vaya, tres o cuatro calles a la derecha o a la izquierda, adelante o atrás, y ya habré salido. La librería Negra y criminal podría estar en cualquier otro sitio, crecer, recibir innumerables visitas. Pero hablamos de esencia no de mercado. Lo primero se respira y lo segundo se consume. Miro hacia atrás pero aunque me lo siga pareciendo creo que ya nadie me persigue.

Bloody Blonde

2011-04-07T10:48:00.001+02:00

Por Raquel Casas

La joven-deconocida-que-encontré-en-un-bar al final me dijo que ya no soñaba conmigo, ni con ovejas eléctricas; ahora solo se le aparecían imágenes de la guerra.

- Oh God, I’m so bloody blonde sometimes!

Quizá tenga los recuerdos implantados, como Rachael.

Poética incivilizada o poética del olvido

2011-04-04T00:01:00.003+02:00

Miro hacia atrás y sólo encuentro un lejano y dolorido olor a brezo.

Aún nada alienta en la alameda de los sueños y ya el carro de los cómicos se aleja lentamente.
JULIO LLAMAZARES en La lentitud de los bueyes

Por Ester Astudillo

Tiempo hubo, hubo un tiempo en que los hombres-buey
transitaban las lindes de los campos.

Entonces el dolor no era aún síntoma: era refugio,
y el arriero acogía la muerte sin ruido,
la paja del camastro ardía en la pira comunal después
o servía de lumbre para el puchero.

Es poso hoy ese tiempo.
No vale volver la cabeza y admirarse.
Las calendas no responden a aquella cadencia de piedra
anterior a los dioses, los jardines, las promesas.

Los hombres-buey no atienden a la ley de la rueda:
la que pactaron con su amo fue una servitud gentil
hecha de muérdago, brezo y almizcle,
remedo de sol y nieve y heno.

Luego el hilo con el huso, el álamo,
se añadieron al ajuar de barro y pasto.
No existe precio para la libertad
de una tregua en los campos.

La sangre la mece el calor de las ortigas, el beso y el deseo
antes del amor. Antes de que la siega abulte los arcones.

Los arrieros desconocen las palabras y la paz
para pintar el frío del lucero. Aunque duerman al calor
de las brasas lentas hundidas en su propia mansedumbre.

Ningún apremio.
Mandil, cántaro, azogue y guirnalda
son sólo nombres antiguos para los ciclos del año,
testigos mudos;
acaso la herrumbre del olvido.

Neverland

2011-04-01T11:20:00.004+02:00

Per Mercè Mestre

'No creceré', jura Barrie.
Y cierra el libro.
Y abre todas las ventanas de su casa.

Rodrigo Fresán, Jardines de Kensington

Pan Peter sempre vola en contradirecció.

Ara és tan vell que no recorda quan va deixar de ser vell
i va tornar a ser nen.

La memòria no és el seu fort.

Confon els ulls de la seva mare amb els de Rita,
aquella noia de cabells vermells i guants llarguíssims
que castiga amb indiferència els homes.

I ella se'l mira des de l'aire, enfadada,
a través del tul negre del seu barret de vellut.

No seas teatral, Pan. No hagas ver que no me conoces.

Pan es posa nerviós perquè la seva mare
té els ulls grisos quan s'enfada,
però ara no sap si són verds o grisos
o grisos o verds... Marga... Rita!
Verds!

Confon el darrer petó del seu pare
a l'estació
amb el cop de bastó d'un àngel.

El comiat de Frank sempre el fa plorar,
com a les velles pel·lícules.
Aquell petó a la mà amb la finestra del tren baixada
poc abans que es posés en marxa...

No van tenir temps de madurar junts,
d'envellir plegats menjant ametlles,
sentint bajanades a la ràdio.

Pan Peter sempre vola en contradirecció.

No ha vist que dos mariners americans
el saluden des del fons de la pantalla.

Frank! Gene! Encara són tan joves...

Els recorda del col·legi, als catorze:
1937 va ser un any difícil.
Estaven prims, no menjaven gaire,
però entre bomba i bomba reien.

Després els capellans es van cruspir els rellotges.
Tic tac tic (se sentien dins la panxa
del rabiüt que explicava història) tac.

Neverland.
Mai més terra. Mai més.

Pan Peter, Frank, Gene, Pater Pan, pater, pare...
Pare!

Nens que van deixar de ser vells.
Van aprendre a cosir ombres,
a fugir de nit per la finestra,
a volar en contradirecció
més enllà de la pantalla.

Neverland.
Mai més.

Vells que ja no recorden
quan van tornar a ser un altre cop,
per sempre,
delicadament nens.

(al meu pare)

La carn vol carn

2011-03-31T11:36:00.004+02:00

Per Raquel Casas

"La carn vol carn"

A. March

Amb el revés de la mà

vull recórrer tota la teua cama:

garrons, sofrages i malucs.

Com una volva de cotó en pèl

continue: melic, mugró i aixella.

Orelles i bescoll. Clivella.

Finalment et vull recórrer

amb la boca socarrada:

besos lliscant amunt i avall,

esgarrant ací i allà.

Pareces primavera

2011-03-29T00:05:00.003+02:00

Por CRG

Pareces primavera cuando sonríes.
Atrás quedó esa penumbra de costumbre
que otoñó los mapas
y marchitó las sábanas.
Y el rozón invernal
que cercenó las alas
y devastó las palabras.

Pareces primavera cuando sonríes:
y vendrá terciopelo de estío
y nos ovillaremos entre olas
para espigar la luz de la albada.

Herida

2011-03-28T00:01:00.002+02:00

De pronto me sorprendí a mí misma hallando consuelo en el triste dato de compartir con él grupo sanguíneo, universal positivo: la única, la primogénita. Me reacomodé en el asiento de la Renfe soslayando el porqué de la sorpresa y el porqué del consuelo. En el bosque de cifras, congestiones y recelos podría aquel día prestarle mi sangre.

LA ENDEMONIADA D

2011-03-25T12:58:00.005+01:00

Ya dicen las lenguas bíblicas, que los primeros serán los últimos.Con este primer post que significa mucho para mi, fue mi reencuentro con mi alma de cuentista y con mi hijo de ilustrado compañero, os digo "Hadios" con hache para que se convierta en Ola....sé que volveremos a navegar juntos.

Hace un tiempo, en un profundo lugar de las entrañas de la tierra, donde solo asomaban entre dunas de lava, volcánicas chimeneas de malos humos y, donde María asaba sus castañas de no tiempos. Sus habitantes, los Diablos, movían el rabo animados por los apocalípticos cambios climáticos, por la subida de sus acciones de la bolsa o la vida, siempre en agradable crisis, por las tentadoras tecnologías que les hacían infernales campañas de publicidad gratis y como no, por la leal competencia de las Tribus Altas de los “ sin condón”, que generosamente les proporcionaban numerosos adeptos de color sidoso o, en su defecto, encantadores reprimidos eternos: material de primera clase para construir la fálica obra.
En este clima de euforias, se plantearon la necesidad de crear una Academia que elaborara un nuevo y caótico diccionario actualizado a los tiempos de cóleras.
De todos es sabido, que el diablo sabe más por viejo que por ídem y que el paraíso de los caídos tiene suficientes bosques talados para hacer un buen papel. Así que aprobado por uno (al estilo democrático de Pere Botero…), los demás pusieron las manos en el fuego.
Para la dantesca Academia del Averno se seleccionaron miembros de reconocido desprestigio en su mayoría exiliados de suicidios, abducidos por cantos de míticas sirenas y, con todos sus defectos, malvados funcionarios de las principales capitales poéticas (con sede en Sodoma y Gomorra). Todos ellos afilan sus lenguas viperinas mientras humedecen sus soberbias tintas de envidias, para reunirse, en primera convocatoria, alrededor de la humeante Ouija de alfabetos.
En ese Hades de Babilonias, como bien sabe Dios, nadie se pone de acuerdo y todos quieren el resbaladizo sillón de la S, que destila embriagadores venenos de Evax Secrets. Asesorados por la Ley del Talión comienzan a quitarse ojos y demás sin sentidos, hasta completar el número mágico 7, que ruedan por las letradas alfombras, lógicamente llenas de polvo, como mantras de cabales desasosiegos.
Allí, en todo ese barriobajero gallinero de encabritados….de pronto, resuena una irresistible voz con sabor a endemoniada madre: es LILITH, que recuerda a sus angelitos caídos las primeras reglas de sus profanadas escrituras: el original lenguaje de la infancia.
Al calor de mamá, los peleones gallos se hacen pollitos enroscados en sus abrazos de infernales cuentos, que les saben a juegos fatuos de palabras con antítesis, que los seducen con paisajes donde los deseos comienzan en el kilómetro cero, donde las putas brujas embrujan perezosamente, donde los paradisíacos banquetes de boda son sopas instantáneas de comida rápida y con manzanas de postre.
En ese endemoniado clima de afectos y recuperados con satánicos cuentos de Pecados poco Originales, propios de las Tribus Altas (las de “sin condón”), por deferencia y por familiar miedo a su Cabrón Padre, demoníaco protagonista, deciden empezar por la letra “D”, de desobediencia a celestiales mandatos alfabéticos, pues un Diccionario del DIABLO que se precie, debe comenzar toreando en Maestranzas del pecado para ganarse el rabo, con los cuernos de su frente.
Embolado pues el diccionario, con bolas de EGO empapadas en breas de lujuria…con el disparo de olores a azufre, comienza la corrida de endemoniados lenguajes.

Café con leche

2011-03-24T11:28:00.004+01:00

Por Raquel Casas

Fuimos a tomar algo después de comer al bar de siempre. La nueva de la oficina se apuntó. El viejo camarero se acercó arrastrando los pies, como siempre también. Pedimos cafés solos, cortados, carajillos, alguna infusión y un chupito de hierbas para la digestión. La nueva pidió la última. El camarero le preguntó qué quería con un palillo entre los dientes. Y ella dijo Quiero un café con leche corto de café, y que sea descafeinado de máquina; ¿tenéis leche de soja?, ah no, pues leche desnatada por favor, que no esté caliente sino templada; ¿tenéis miel?, ah no, ¿y azúcar moreno?, ah tampoco, pues sacarina pero granulada, no de esa en tabletas; y desearía que me lo trajeran en vaso en lugar de en taza, gracias. El camarero la miró de arriba abajo y le preguntó ¿Algo más princesa? Y ella añadió Pues desearía un poquito de espumita de leche por encima y si no es mucha molestia una mijilla de cacao espolvoreado por encima. Todos habíamos dejado de hablar y mirábamos a la nueva y al camarero, casi sin respirar, esperando una mala contestación por parte de él. Pero no fue así, se dirigió a la barra con el pedido. Me levanté al servicio y cuando pasé por delante del camarero oí el final del pedido: … uno solo, dos orujos de hierbas y un café con leche cor… ¿%?…¡#!…¿!...*…@:!……. y un café con leche COÑO. Sonreí.

El Camp Nou se convierte en huerto urbano

2011-03-22T00:21:00.000+01:00

La noticia habría resultado increíble a principios de siglo cuando Mourihno rogaba a Rossell entrenar al Barça B después de que le hubieran echado del Málaga. Messi se hacía con el decimo balón de plutonio y a Guardiola le había vuelto a crecer el pelo tras ganar su tercer mundial de clubes. Los directivos del club se planteaban hacer una nueva ampliación del estadio y cubrirlo con una impresionante bóveda cuyas estrellas serían los múltiples cracks de la historia del club. Todo el mundo conoce el dicho de ‘todo lo que sube baja’ y el Barça cayó en picado en la segunda vuelta del campeonato 2017. Si algo salvó la dignidad del club fue que su caída vino acompañada de la decadencia del fútbol como deporte y espectáculo. Un club americano formó los Globbers Trotter del fútbol con algunas estrellas europeas en sus últimos años de ejercicio. Lo que parecía una atracción inofensiva causó furor en los 8 continentes hasta el punto de eclipsar los partidos de liga profesionales. Una empresa del ocio con parques temáticos y centrales nucleares creó entonces la primera liga universal, una copia de los campeonatos de lucha libre donde el resultado está amañado y los luchadores salen al ring disfrazados con la única premisa de dar espectáculo. Pese a los vaticinios de fracaso la fórmula fue un éxito y las competiciones deportivas al uso se vinieron abajo.

Al mismo tiempo la burbuja inmobiliaria explotó por undécima vez y la celebridad de Barcelona como capital mundial de alguna cosa (Olimpiadas, Forums, fútbol, prostitución, etc.) se desvaneció frente a ciudades emergentes como Soria, Jaipur o Leverkusen. De repente el terreno del Camp Nou valía lo que vale un boniato y los impuestos eran tan elevados que el club quebró, cerró y lo abandonó a su suerte como un barco varado en las costas de Fuerteventura.

Pero todo esto es historia y la actualidad ofrece otra cara bien distinta. Un empleado nostálgico del club se negó a abandonar las ruinas del nuevo Colisseo y volvía de vez en cuando paseando entre las gradas que habían coreado el nombre de Romario, Shakira o tantos otros, fue así como descubrió el nacimiento de una petunia.

“Yo paseaba tranquilamente por el césped cuando vi sus pétalos. Lo primero que pensé fue que eso no habría pasado en los viejo tiempos, las máquinas no daban ocasión a que una brizna de hierba creciese por encima de las otras. El césped era regular e impecable de córner a córner. Después me fijé bien y vi que era una petunia, y no una petunia cualquiera, sino una Petunia Foliforme, familia lejana de la mítica Epirea Malva.”

El descubrimiento pudo haber pasado desapercibido, pero Eleuterio (el empleado del club) decidió aprovechar la circunstancia para plantar unas begonias. Al poco tiempo la noticia corría de boca en boca y otros vecinos vinieron a aprovecharse de los 55.000 metros cuadrados del campo. Lechugas, coles, berenjenas, incluso algún matojo de marihuana se ha plantado en el terreno que años atrás levantaban los tacos de Maradona, Puyol o Cantinflas.

El vecindario lo tiene claro: “antes no podíamos dormir cada noche de partido, ahora tenemos el huerto urbano más grande del mundo. ¡Y con riego automático!

Josep Maria Pujal, reportero de la ciudad condal

La puerta definitiva

2011-03-21T00:01:00.000+01:00

Cuando leyó aquel eslógan en el cristal del negocio de sistemas de seguridad domésticos de la ciudad Z, a R no le cupo la menor duda de que los vecinos de Z, especialmente los del ramo de sistemas de seguridad, tenían un agudizado sentido del humor.

Amb la veu et puc enganyar

2011-03-18T00:01:00.000+01:00

Per Mercè Mestre

Amb la veu et puc enganyar,

però no amb el gest.

Mentre et dic: "Hola, què tal, com va tot?",

estripo amb ràbia el que estic escrivint,

el que vaig escriure fa uns dies,

el que encara no he escrit,

el que quedarà a mig escriure.

Mentre et dic: "Ens podem veure la setmana vinent?",

se m'enfosqueix el gest.

Tanco la porta de casa, surto al carrer.

Em molesta el soroll dels cotxes,

l'olor de la tarda, el gust de benzina.

Algú ha trencat la càmera de seguretat

que capta la indecent realitat de les coses,

la meva mirada anònima entre altres mirades,

la dura indiferència del tacte, la pressa,

la llàgrima que no acaba de néixer.

Aturada en el semàfor esperant travessar el riu de lava,

estudio les formes, les seves ombres,

la infinita transparència del cel.

Mentre et dic: "Sí, sóc al bar, llegint el teu llibre",

aixeco la mà per parar un taxi

que em dugui a l'hospital.

I et voldria dir: "Sí, sóc enmig d'aquest desert

tacat d'estrelles, sola, ben sola, morta de por."

Amb la veu et puc enganyar, potser,

però no amb el gest.

TEXTOS PARA LA HISTORIA

2011-03-15T00:05:00.004+01:00

Por CRG

Hallado el lunes 7 de Marzo de 2011, en New York, sobre uno de los primeros bancos de la Cathedral of Saint Patrick. Escrito a mano, en mayúsculas vacilantes, repasadas varias veces, sobre el reverso del sobre de donaciones a la catedral.

AMERICAN HAIKU

A RED
BALLON
SILENT SKY ~

La firma es casi incomprensible, aunque parece adivinarse el apellido “Stone”.

El discurs

2011-03-14T00:01:00.003+01:00

Per Ester Astudillo

Si hagués aterrat de cap d’un asteroide no seria pas més estranya que no és ara. Fóra dissemblant una paraula més adequada per expressar amb idoneïtat el que vol dir? Probablement sí. Pica dissemblant sobreescrivint estranya. Ni els conciutadans del seu entorn –conciutadans? Sí? Tan apropiat com dir-ne d’això meu comunicació- ni els conciutadans la trobarien, posem per cas, més luminescent, o més perillosament radioactiva. La seva filiació, què hi té a veure amb la d’aquells amb qui conviu? La de l’ADN seria, arribat el cas, una prova merament anecdòtica i els resultats, no concloents. Lamenta per dintre seu l’encara popular dèria del cientifisme, ròssec d’un passat llunyà en què calia demostrar-ho tot amb dades.

La pantalla fa pampallugues i li ploren els ulls. No la satisfà el to que està prenent el text, especialment per al propòsit que busca. La teoria és el seu camp natural de batalla, però no la pragmàtica. Si sempre ha declinat les ofertes de praxi absoluta, per què acceptar ara aquest encàrrec que li requereix un savoir-faire que clarament li manca?

Suprimeix la totalitat del que té escrit. Dubta amb ànsia davant la llum titil·lant, deshabituada com està al vici de rosegar la punta del llapis, i sense ni mica del regust corromput de la fusta a la saliva que no sap imaginar, com si conservés una certa petja mnemònica del desassossec, repica el text: La senyora en qüestió mereix sens cap mena de dubte i sense incórrer en exageració, la mort per la forca: una pena a l’alçada de la insolidaritat que ha caracteritzat la seva carrera pública. De més estan les proves científiques que reclamen els seus defensors, en un dissortat intent per congraciar-la amb la justícia. Mdme. X ha demostrat, sense marge d’error possible, que pertany a la pitjor espècie de servidors públics, i la pena capital no és en aquest cas cap desproporció. Somriu amb un gest mecànic que recorda el de satisfacció i tanca el programa d’esma.

Postales en movimiento: 5

2011-03-12T00:00:00.002+01:00

Se encuentran cada tarde en el mismo banco de la plaza. Ella suele llegar antes. Se la ve rondando alrededor sin acercarse demasiado como si el estar allí sin su compañía tuviera algo de perjurio, o simplemente evitara el vértigo que le supone estar sin él donde siempre están juntos o rehuyera experimentar lo que debe ser la sensación de pérdida. Los brazos cruzados sobre el pecho cobijando la carpeta del instituto. Ojea los escaparates de las pocas tiendas, mira en dirección por donde él siempre llega. El banco vacío todavía. Se acerca pero sin acabar de sentarse.
Él sube la moto a la acera y gira la llave de contacto. Se quita el casco y se baja la cremallera de la chaqueta. Cuando sus miradas se aciertan nada hay ya más importante que acelerar el encuentro, un primer abrazo, un beso largo y cogidos de la mano caminan los pocos metros que hay hasta el banco. Luego, durante poco más de veinte minutos, escenificarán su catálogo de confesiones al oído, sus arrumacos, sus besos y sus caricias, y ese pequeño rincón volverá a ser el centro del universo.
Acostumbrados a ese tierno acontecimiento que decora el paisaje de una plaza de un barrio que ha ido envejeciendo poco a poco, los vecinos y comerciantes de la zona se enorgullecen de que ése sea el sitio que hayan elegido. Es como algo que les pertenece, como un emblema de su plaza. Un estallido de amor adolescente que observan sin molestar, sin dejar de hacer sus rutinarias actividades cotidianas como espectadores respetuosos en la oscuridad de un patio de butacas. Han seguido a diario sus mimos y sus expresiones de cariño, sus intercambios de regalos y hasta sus breves discusiones que acaban siempre por mitigar con uno de sus abrazos como quien sofoca en una fase inicial un conato de incendio. Y sin saber sus nombres ya les han hecho sus hijos predilectos.
Les inquieta su ausencia cuando no vienen. Se preguntan, murmuran, especulan y hasta padecen. Y cuando al día siguiente los chicos vuelven al banco de en medio de la plaza su inquietud se desvanece y regresa la armonía, el orden de las cosas. No hace falta mirarlos, sólo sentir que están allí. Mirarlos demasiado puede resultar molesto, ofensivo, indecente, hay que respetar esa intimidad valiosa. Pero si alguien lo hiciera, si alguno de los vecinos o comerciantes de la zona observara hasta el último momento, les vería levantarse al llegar la hora, darse ese último abrazo todavía más intenso antes de volver a sus vidas separadas. Ella, con la carpeta contra el pecho, enfilaría andando el camino al instituto. Él iría en dirección a la moto. Ambos se darían la vuelta con la coordinación espontánea de los enamorados para despedirse una y otra vez desde la distancia antes de que ella desapareciera más allá de la esquina y él, tras esperar unos segundos, cerrar el pitón de la moto, guardarse las llaves en el bolsillo y, con expresión desconocida, disponerse a seguirla.

TRAVESSIA

2011-03-11T00:30:00.002+01:00

Comença la travessia pels alfabets còsmics.
El capità de tots el blaus fa vaixells de núvols amb la seva pipa.
Cues d’estels netegen la coberta amb escuma de lluna blanca.
La rosa dels vents enlaira les veles amb pètals de setí.
Tendres brises dibuixen arabescs de llum a proa i a popa.
Mans de estrelles lleven l’àncora als silencis del cor.
Embarquen els mots mariners amb tatuatges de somnis.
S’enrolen les rudes ombres de les paraules no dites,
perfumades amb dolces rimes de melangia.
La lloba mar udola llibertat a la nit pirata.
La lluna es vesteix de sirena, amb agalles d’argent,
per dirigir l’univers d’estimes al teu cau d’orella.

La monja-pintora

2011-03-10T12:15:00.003+01:00

Por Raquel Casas

Me prometí no volver a mirar las noticias mientras comía pues me sienta mal el postre. Pero ayer volví a hacerlo. En el convento de Santa Lucía de Zaragoza robaron una gran cantidad de dinero a las monjitas. Primero denunciaron el robo de 1 millón y medio de euros, madre mía las monjas de clausura tienen más dinero que un banco, pensé en primera instancia. Luego, el abogado declaraba que la cantidad no era tan elevada, que tan solo les habían sustraído 400.000 euros. Pfffff, pensé, solo, solo, lo que se dice sólo…, no es moco de pavo, me dije. Las monjas aseguran que eran sus ahorrillos y que los tenían en bolsas de basura (¿de qué otra estafa me suena eso de las bolsas?), de donde sobresalían varios billetes de 500 euros, entre otros, como continúa su abogado. Lo que se preguntan los medios de comunicación, y una servidora, es por qué tenían tanto dinero en el convento y no en un banco (¿será para no declararlo?) y sobre todo, ¿de dónde han salido tantísimos billetes, por Diossss? Está claro que no son donaciones, pero si no hay gente en las iglesias y además estamos en crisis (los demás, esas monjitas es evidente que no). Aseguran que tienen una monja-pintora muy famosa, llamada Isabel Guerra, que vende muchos cuadros y muy caros ya que están muy cotizados en el mundo del arte. Pffffffffff, vuelvo a pensar, esto pinta fatal. Además el abogado (vaya papeleta le ha tocado) añade que también tienen un servicio de reprografía. Ostras, qué caras se han puesto las fotocopias y encuadernaciones en Zaragoza…
En fin, creo que a las monjitas se les ha ido la mano (o la cabeza) y ahora van a tener que declarar todo eso, y más, a Hacienda. Me gustaría ver el convento por dentro; quizá tendrán tele por cable, jacuzzi o sauna, quién sabe.
Tras esta noticia, dieron otra más habitual: la desmantelación de un club de alterne, un puticlub, vamos. Y entonces se me ocurrió que quizá las chicas que alternan, es decir las pipismeis, se fueron a confesar, hartas de cometer tantos pecados mortales, y de paso les pidieron a las monjitas que por favor les guardaran unas bolsitas, que pasarían a buscarlas en breve. ¿O tal vez sería la penitencia que les impusieron por sus múltiples pecados? Mmmmmm…….
Vaya, tengo que dejar de mirar películas malas. Y ponerme a pintar.

La descarga

2011-03-07T00:01:00.001+01:00

Descuartizó cuanto papel halló en el estudio; lo hizo con las manos, a pulmón; no disponía de trituradora. Separó el material mueble reciclable del de desecho. Los marcó con adhesivos de colores para facilitar el trabajo a quien le sucediera. Luego se desmembró por completo: le faltaba sólo rematar la faena que las cinco décadas habían ido apuntalando en su cuerpo. Tuvo la precaución de instalar un temporizador que activara el mecanismo cada 5 minutos. Tras el papel, las manos fueron lo último que arrojó, antes de que un tímido hilillo rosado desapareciera hendiendo la glotis de la porcelana.

Ba(r)baouo

2011-03-04T00:01:00.000+01:00

Per Mercè Mestre

(En la semana temática de La barba postiza del jefe)

Apareció por la puerta con barba de 3.500 días. No saludó a nadie. Con paso decidido e indeciso a la vez -llevaba un pie vendado-, avanzó intermitentemente hacia su ex-despacho, recién convertido en sala de reuniones, y cerró la puerta de golpe. Segundos después la puerta se abrió dos centímetros y por la rendija de luz asomó media barba y un ojo.

- ¡Ruipérez, venga a mi despacho!

Ruipérez, un tipo bajito, calvo y con migraña, pensó dos cosas al mismo tiempo antes de levantarse:

1) No voy. Que le den pol culo.

2) Voy. Perdiendo el culo.

Y, antes de abandonar el barco -el tocado, porque el hundido ya lo había abandonado a él-, minimizó el juego y maximizó la hoja de cálculo en la pantalla del ordenador.

Todos vieron como entró. A las once y cinco. A las tres de la tarde no se había movido ni una hoja de ficus. La puerta, cerrada. La luz, encendida. El silencio, sospechoso. Las últimas tres horas y media, de especulación subversiva. Nadie se atrevió a abrir la puerta del despacho antes de irse, nadie llamó a aquel teléfono, nadie oyó nada, nadie volvió a saber nada de ellos. Nadie. Nunca jamás.

Lo único que sabe la policía es que la barba era postiza. La encontraron en el suelo del despacho, al lado de la ventana que da al patio.

La jefa

2011-03-03T13:50:00.002+01:00

Por Raquel Casas

La jefa entró tarde y sin afeitar. Todos la miramos pues corría de un lado a otro preocupada por el traje manchado y, en cambio, no se percataba de la sombra que recorría su rostro. Es postiza, dijo Gómez, hoy es jueves de Carnaval. Es suya, repuso Fernández, fíjate en los pelitos, son muy cortos. Yo la observaba desde mi mesa y no acertaba a decidir si era falsa o auténtica. La jefa no es muy carnavalera, todo lo contario, es una persona muy seria y ni siquiera le gustan las bromas. Así que me decanté por pensar que era de verdad, aunque sin tocarla o verla de cerca era tan difícil decidir... Nadie se atrevía a decirle nada. La jefa ya estaba más tranquila, con su camisa blanca de repuesto y el pelo repeinado y recogido con unas horquillas. Se puso a trabajar. Yo no podía parar de mirarla de reojo. Me producía una extraña sensación, algo entre la pena y la risa. Entre los compañeros corrían risas y rumores, señalaban sus barbas con la mirada o con un gesto de la cara. Fue la secretaria del departamento de Logística la que le acercó un espejito con la mano temblorosa. Todos nos temimos lo peor, pobre secretaria. No mirábamos hacia el despacho pero escuchábamos con atención; no se oía ni una tecla. Y no salía ni un ruido de allí. La secretaria salió con la cabeza alta y media sonrisa, y a continuación se cerraron las cortinitas y un reconocible brum brum de máquina de afeitar rugió en su interior.

2011-03-01T00:08:00.005+01:00

Por CRG

Por ser carnaval, el jefe decidió venir a trabajar sin su barba postiza. Para sentirse más cercano a sus trabajadores, dijo. Para fomentar un ambiente amigable en la oficina, afirmó. Más le valdría habernos regalado a todos una barba como la suya. Yo, por mi parte, pienso dejarme crecer una de verdad.

Barba y obleas

2011-02-28T00:01:00.003+01:00

Para la semana temática...
... sobre la barba postiza del jefe

Se rifan barba, cargo y enseres varios.

Tiradas y apuesta mínima a convenir.

Garantizo un futuro de besos.

Sexo indiferente.

HOMBRE

2011-02-27T18:30:00.002+01:00

(Por Sergio Belmonte)

“Aquí, Madrid, mil novecientos

cincuenta y cuatro: un hombre solo”

Ángel González

He aquí el hombre:
efímero relámpago sobre la historia,
chillido sordo ante los astros,
bostezo final de lo divino.

He aquí un hombre
(un hombre solo)
ante el absurdo pentagrama de los días
i n t e r m i n a b l e m e n t e l a r g o s.

Postales en movimiento: 4

2011-02-26T00:00:00.001+01:00

Al final lo conseguí.
Mi jefe acabó por concederme el aumento de sueldo después de tantas peticiones desatendidas, de tanto tiempo escudándose en negativas y en injustificadas demoras.
Pero llegado a este punto, la verdad, dudé de su palabra, con mis manos cerrándose alrededor de su cuello y su boca exhalando su último y accidentado aliento.

BLUES

2011-02-25T00:54:00.003+01:00

Esclava de irracionales soledades
sirvienta de azules recuerdos
paseadora de lunas agridulces
fetichista de vividos espacios.

Fumadora de compartidas colillas
con envenenado filtro de melancolías
depredadora bebedora de nocturnas miradas
con tiernas resacas de días.

Orgullosa guardiana de secretos
con cómplices llaves de destino
soberana de hablados silencios
de un reino solo mío

Solidaria compañera de ausencias
polizón de sueños compartidos
reencarnación de historias temidas
luchadora en batallas de recuerdos.

Competente esquizofrénica
desdoblada en ternura y cordura
adicta al bálsamo de la diferencia
alérgica a la indolora supervivencia

Miércoles 23 de Febrero

2011-02-24T13:51:00.002+01:00

Por Raquel Casas

No me gusta ir a comprar a la gasolinera porque queda bastante alejada del centro, pero como me quedé sin tabaco y sin whisky y era tarde no me quedaba otra. Me puse la chaqueta del chándal para no pasar frío por el camino y ni me quité las zapatillas, pues ni se veía el agujerito por el que apuntaba la uña del dedo gordo.
La gasolinera estaba poco concurrida, sólo había algunos insomnes en busca de entretenimiento y algún ama de casa seguramente con la nevera vacía. Me paseé por los pasillos en busca de algo más que llevarme a casa. De repente se oyó una voz diciendo “¡Quieto todo el mundo!”. Miramos al presunto ladrón que llevaba una pistola y un pasamontañas, pfffffffff. No me asusté, más bien me parecía una situación surrealista, como de película, o algo así. La verdad es que me sonaba la frase, aunque nunca me habían atracado. “¡Todo el mundo al suelo!”, volvió a decir. Y nos tiramos al suelo. Se oyó un disparo y algún gritito de temor. Yo aproveché para mirarme las uñas, que necesitaban un corte, y las mechas, que necesitaban un repasito. Durante unos minutos oímos pasos, carreras, golpes, gritos, algún sollozo y respiraciones agitadas. El atracador habló de nuevo: “¡Se sienten, coño!”, alguien debía estar intentado escapar de allí, qué lata, ¿es que no saben estarse quietecitos un rato y esperar a que todo acabe? Siempre aparece alguno que quiere hacerse el héroe…; más tiros, ya me estaba aburriendo, así que decidí hacer la lista de la compra mentalmente. Después ya no se oyó nada, pero como tenía pereza de levantarme para mirar qué había pasado finalmente, decidí esperarme en el suelo y continuar pensando en mis cosas. Era miércoles 23 de febrero.

In the Number of Seven / En el nombre de set

2011-02-21T00:01:00.008+01:00

By / Per Ester Astudillo

Originally published here

Seven little geishas
frolic around
the corpse of the master
the spot he’s been found.

Seven captive dwarfs
strive to set free.
They pull and they poke -
Snow-White won’t let be.

The sins of the Lord
installed by decree
in seven were ordered -
poor humans’ ordeal.

Gone be the weekday -
the Sabbath set in:
eat all from the lamb -
spare us our tea.

And then for the Mitzvah
we’ll circle and dance,
read aloud de scriptures -
girls and boys apart.

In hordes or in avalanche,
in numbers they creep:
they tiptoe in sevens -
in sevens they flee.

* * *

Set geishes menudes
traginen el cos
del mestre i somiquen
en un clar del bosc.

Set nans presoners
fan un escamot:
estiren i estrenyen
– la Blanca no ho vol.

Els vicis del homes,
pecats capitals,
en set van fixar-se:
calvari inhumà!

Dilluns sia ara,
dimarts o Sabat:
mengem de l’anyell,
dejuni antiquat.

I el Mitzvah vingut
dansarem en rotllana
llegint el Talmud -
xicotes a banda.

Exèrcits o allaus,
llisquen a pertot:
de set en set formen,
set fugen al vol.

2011-02-19T17:05:00.005+01:00

me gusta la manera que tenemos de no mirarnos

(mientras tanto, miro al mundo)

* * *

m'agrada aquesta manera que tenim de no mirar-nos

(mentrestant, mire al món)

[autotraducció d'humil estudiant de català, corregible pels amics lectors]

Letal

2011-02-18T00:10:00.010+01:00

Per Mercè Mestre

"- Pez,

acuérdate del pez.

Dijo alumbrándome con sus grandes ojos líquidos de

turquesa, y ahí mismo empezó a bailar en la alfombra el

rito completo; primero puso en el aire un disco de Babilonia y

le dio cuerda al catre, apagó las velas: el catre

sin duda era un gramófono milenario

por el esplendor de la música; palomas, de

repente aparecieron palomas.

Todo eso por cierto en la desnudez más desnuda con

su pelo rojizo y esos zapatos verdes altos (...)

Qedeshím, qedeshóth, personaja, teóloga

loca, bronce, aullido"

Gonzalo Rojas

Lindsay Kemp

t'hauria arcangelitzat

per a Jean Genet

o potser t'hauria tallat la testa,

vestida de Salomè.

Pablo Picasso

t'hauria donat un capot

perquè toregessis,

en plena gira,

la lluna rodona de Màlaga.

Federico

et cantaria a cau d'orella

una nana italiana

agafant-te per la cintura

de núvia amb somriure canalla.

Pedro Almodóvar

t'enverinaria dolçament

amb el teu propi nom

per poder-te posseir

en el darrer fotograma.

http://www.youtube.com/watch?v=tBVndV3CaZg

Fetillera

2011-02-17T10:32:00.004+01:00

Per Raquel Casas

Per la gran tristesa
que·m sobrevé de vostra absència,
tan terribles planys
de mon pit s'escolen,
que·n sentir-los
tota criatura nada
d'aflició tremola.
Car, si per ço
los membres e los ossos
un per un m'especejara,
no fora tan gran lo carnatge
que lo meu cor rebera,
com d'un sol esguard vostre
la mia ànima·l rep,
dolça fetillera.

*

Electrocardio post-San Valentín

2011-02-15T00:05:00.015+01:00

Por C. Rull

A mi cardiólogo le sorprendió enormemente mi electrocardiograma completamente plano. A todos los expertos que me han visitado después les tiene pasmados. No saben, claro, que me han roto el corazón.

A mí, por otro lado, sólo me molesta al bailar: me resulta difícil seguir el ritmo.

The End for an Argentinian

2011-02-14T00:01:00.011+01:00

By Ester Astudillo

My lovers in that particular were all of a kind,
No division line whatsoever:
I spoke in their ear to each
My crush was sure insufficient
I took a chance
And left for them the cease-fire.

“Andate a Gaza,
o a Safed”,
they guys meant when they signed.

I don’t get SMS replies,
Which comes only to confirm;
But suspecting the Intifada
Would make me look a perfect blockhead*.

N de la T. 'Boluda del carajo' in Argentinian.

TODAS

2011-02-13T18:55:00.003+01:00

(Por Sergio Belmonte)

No en vano,

reconozco que

la inocencia de las vírgenes

sigue desmantelando mis proyectos.

Que no evito a las de veinte,

sino que me excita el descubrir

con delicadeza de relojero

la total cartografía de sus años.

Que el sabor de las treintañeras

a soberbia adulta y a nicotina,

transgrede mis instintos

y el tímido silencio

de mi bragueta.

Que el calor amargo de las cuarentonas

que esconden sus delirios y

sus canas detrás del espejo,

confundiría un instante al invierno

profundo que habita en mi cama.

Y reconozco,

no en vano,

que a las demás las respeto.

Esto escribo,

pues siempre me placieron

y me placen las mujeres.

Postales en movimiento: 3

2011-02-12T00:00:00.002+01:00

Bastaría con unas gotas diluidas en un vaso de agua para acabar con su vida. Unas gotas y pondría fin a esta enorme soledad que la atosiga desde hace tiempo, que la asfixia y que le duele como esas torturas que se detienen justo antes de provocar la muerte, para volver a empezar con lo mismo un poco más tarde. A su edad y sin seres queridos ya no le queda nada por lo que seguir adelante y más desde que ya no tiene a su perro que ha estado con ella los últimos dieciocho años. Eso, precisamente, hizo que acabara por decidirse. Si la muerte seguía ignorándola sería ella misma la que saldría a su encuentro.
Los días se conectan entre ellos como grilletes oxidados de una cadena en desuso. Sólo una mínima conversación por las mañanas con alguna dependienta del barrio donde acude a comprar las cuatro cosas de supervivencia, que medio la escucha casi sin mirarla, sin dejar de atender a sus labores. Y luego la soledad de las comidas, la tarde larguísima y las noches acribilladas por el desvelo.
Bastaría con unas gotas pero hoy tiene invitados. Desde cuándo no tiene visitas, desde cuándo nadie se sienta en el sofá del pequeño salón de su casa a preguntarle cómo se encuentra, a interesarse por ella. Ni lo sabe. Sólo esas llamadas insistentes a todas horas, encuestas de mercado, compañías telefónicas, seguros, cambios de calderas del gas con facilidades de pago, préstamos con intereses reducidos, mensajes publicitarios pregrabados. Antes a todo decía que no, colgaba sin más el teléfono o no lo cogía, pero desde que está completamente sola ha bajado la guardia y ha empezado a contestar extensas encuestas telefónicas, ha aceptado créditos, ha contratado seguros de todo tipo y cosas que no entiende de conexiones con velocidades de vértigo, según le dicen, y televisiones de pago, ha dado los datos de su cuenta bancaria a toda voz que se los haya solicitado. Tampoco contestaba antes al timbre de su puerta pero desde hace poco lo hace, aunque hasta hoy no ha dejado que pasaran. Acumula en la cómoda del recibidor folletos de prácticas religiosas diversas, de empresas de congelados, de ventas por catálogo, de excursiones de domingo con regalo incluido, de encuestas de intención de voto que ha de rellenar antes de que vuelvan a recogerlas.
El timbre de la puerta la sorprende sacando el pastel del horno. No sabe exactamente quién viene porque ha perdido la cuenta. En todo caso serán los primeros. Los pasa al comedor sin atender demasiado ni a sus saludos efusivos ni a sus explicaciones de presentación del producto, o del catálogo, o del Dios, o de lo que sea. Los acomoda en el sofá y vuelve a la cocina. Bastaría con unas gotas pero ha introducido el líquido en una de sus jeringuillas que clava en el pastel sin pensárselo dos veces. Conforme el cilindro transparente se vacía el contenido se expande entre las esponjosidades de la masa, manteniendo el flujo de inyección constante sin presionar demasiado la lengüeta de apoyo para que quede bien repartido. Cuando aparece en el comedor con los tres platos de postre y las cucharillas hay dos personas sentadas en el sofá que le sonríen amablemente, dispuestas a convencerla de algo.

ASOMBROJOS

2011-02-11T16:22:00.003+01:00

Espuelas de silencios azuzan memorias
Rehenes de ausencias cabalgan unicornios
Novalis azules gimen perfumando melancolías
Conjuros de poesía aúllan en feroz manada de recuerdos.

Las miradas café se adormecen en un cráter lunar
Estrellas arañas les tejen las pestañas con enredaderas de sueños
El viento les cierra los párpados con brisas de mar
Una nana de luna las acuna con alfabetos cósmicos.

El día, ya hace gárgaras de amaneceres
Suenan por las grietas celestes ecos rocieros
Flamencas escarchas de gotas zapatean los azules
Volantes de espuma de mar, cose la rosa de los vientos.

Las miradas despiertan prendidas con rojos claveles
Guiños de sol abanican la encendida hoguera
Nubes de guitarras resuenan por el oasis de luces
Palmeras de ojos verdes crecen al talle de tu sombra.

Visión periférica

2011-02-07T00:01:00.007+01:00

Por Ester Astudillo

Supe que llegaba gracias a las bondades de mi visión periférica. Estaba absorta en la lectura y eso es lo más cuando la cosa lo vale. Aun así, capté apenas su silueta, a quien no atribuí de principio siquiera un género.

El trasiego era continuo, más en un día como aquel. En tales ocasiones lo suyo es pertrecharse y hacer acopio de tanta paciencia como indiferencia sea posible. Tenía la tarde perdida de todos modos, la suerte estaba echada. Hacía un tiempo de perros.

Dos asientos más allá se inclinaba una figura que acabó por moverse justo al asiento a mi lado, de eso sí me di cuenta, y me molestó. También cómo se fijaba en la portada de mi lectura, que cierto es que era algo más que sugerente, y me solivianté aún más: no soporto a quienes andan con un din A4 plegado a modo de forro para sus libros. ¿Qué les avergüenza? ¿La baja calidad de lo que ocupa su tiempo? Luego reparé en que mi incomodidad se habría evitado con uno de esos improvisados forros y empecé a ponerme nerviosa. El ruido del tráfico de personas y los nombres en boca de las enfermeras lograron disuadirme. Cerré el libro y empecé a impacientarme.

Pero antes de alzar la vista, una milésima de segundo antes de que fuera humanamente posible, supe que era ella quien atravesara mi campo de visión y fuera a apostarse al otro extremo de la sala. Fue un reconocimiento antiguo, perfumado y húmedo, como el día.

La sala era más bien mediana, encajonada entre dos salas mayores en las alas del edificio, y fueron sus reducidas dimensiones lo que hizo posible reconocerla. Continuaba extraordinariamente hermosa, a pesar de su edad.

Como entonces, era evidente su desinterés por semejar algo más allá de lo puramente genuino en ella misma, y eso le añadía imponencia. Seguía siendo, me fue evidente enseguida, ajena al efecto perturbador que causaba en los demás, cuanto menos en mí, y volví a convulsionarme. Se fue despojando pausada de las capas de ropa oscura y plegando las prendas de abrigo sobre su regazo, junto al paraguas granate apostado en la pared que rezumaba e iba calando mansamente los cruces de líneas negras y sucias del encerado.

Fue el aroma híbrido de humedad, calor y jabón que desprendía el bulto de su cuerpo con los movimientos al desvestirse ante una decena de espectadores involuntarios, aquel perfume tibio y selvático tan característico suyo, combinación de agrio y punzante y salobre, lo que me hizo persuadirme de su presencia en la estancia. Mientras me debatía entre la sorpresa, la incredulidad y el shock que me inmovilizaban, y el deseo de gritar ‘Aline’ y abalanzarme sobre la pila de ropa ordenadamente amontonada en sus muslos antiguos, oí mi nombre, siempre con el acento en lugar equivocado, pronunciado con voz desabrida desde el despacho del ala derecha.

Ya me incorporaba y dejaba atrás aquella escasa intersección con Aline treinta años más tarde; ya se había decidido que no iba a ser posible un verdadero reencuentro. Suprimí el deseo de acercarme a su vertiente en la sala so pretexto de desechar el vaso de café aún caliente y surqué la distancia hasta la puerta blanca con desgarbo, no sin antes dedicar un último reconocimiento a la lágrima gruesa y lastimosa que pendía, creciente, del extremo elevado de una de las varillas de su paraguas granate.

EFEMÉRIDES

2011-02-05T19:55:00.003+01:00

El viernes 30 de julio de 2010 a las 22:30 h, dos concursantes de un programa norteamericano se pasaban sanguijuelas con la boca en un canal digital terrestre. El 27 de enero de 2011 a las 14:25, UGT, CC.OO., Patronal y Gobierno de España almorzaban juntos en un íntimo restaurante de Madrid para celebrar el acuerdo. El 3 de febrero de 2011 a las 15:48 h, el suizo Fernando Alonso probaba su nuevo Ferrari en el circuito Ricardo Tormo de Cheste con las gradas repletas de gente. En un lugar fuera del tiempo, hundido en el sofá de una pieza mortecina, con los enormes pies peludos desnudos sobre la mesa, Dios se abría otra cerveza y continuaba haciendo zapping, preguntándose detrás de su poblada barba blanca, ya sin curiosidad, hasta dónde y hasta cuándo.

Cansancio, cansancio, cansancio

2011-02-04T00:01:00.000+01:00

Per Mercè Mestre

Es triste rodar, pero más triste es pararse,

quedarse quieto, quieto, quieto. Así, quieto.

¿Para qué enhebrar la aguja de la tristeza?

Después de todo aquello, de perder,

de seguir perdiendo, de volverme loco,

de enloquecer de rabia, de miedo,

dejé de verte, de seguirte viendo.

¿Sabes que me gustaba atravesar bancos de peces

como un salvaje en los andenes del metro,

robar sombras de bolsos en los vagones,

asaltarte en mitad del túnel como un ciego?

Odiaba la lentitud de los días, la amenaza

de tu mirada en cualquier parte.

Moribundo de pena, harto de verme,

huía de mi reflejo en tus ojos.

Ahora te miro desde arriba, entre barandas,

y veo un perfil de geometría lírica sobre las vías.

Y te veo casi siempre sentada en el balcón cosiendo

sin verme, sin saberme, sin saber siquiera que te quiero.

No sé qué significa todo esto: quizá coser

con hilo intermitente no da ya para vivir,

no da para ser más que un borrón incómodo

y, en mi caso, sumamente, apasionadamente incorrecto.

En la cola del paro

2011-02-03T13:53:00.002+01:00

Por Raquel Casas

Estoy en la cola del paro, cada día es más larga y por eso me da tiempo de pensar en muchas cosas como en la lista de la compra, las rebajas del Corte Inglés, que tengo que ir a la pelu pues ya tengo una raíz de metro. De repente me doy cuenta de que ayer era día dos de febrero, el día de la marmota, quizá por eso me siento tan relajada. Entonces alguien me llama. Es K y se acerca con una amplia sonrisa y me pregunta qué hago allí. Le explico que ayer era el día de la marmota y que aún no tengo trabajo. K me dice que me va a hacer un regalo. Dejo la cola del paro y me voy con él. Caminamos y charlamos hasta una tienda de tatuajes. K me dice que me regala uno. Como no me gustan las agujas le pido que me duerma. Me despierto y encuentro mi muñeca tatuada con una especie de pulsera negra. Me gusta mucho y pienso que K tiene muy buenas ideas. Nos despedimos, vuelvo a casa y me paso el día mirándome la muñeca. Descubro que el tatuaje se mueve, va cambiando de forma, estirándose y encogiéndose. Me encanta que de golpe mi brazo se encuentre lleno de líneas y formas extrañas. Observo que por la noche se vuelve pequeño y casi no se ve. Mañana, en la cola del paro, tendré que esconderlo un poco para que no llame la atención. Mañana, otra vez a la cola.

De la crisis como oportunidad o Del optimismo cándido.

2011-02-01T00:05:00.001+01:00

Por C.Rull

Extracto de la Enciclopedia de la Nueva Economía. Vol. III. Página 547, Editorial Líber, Valencia, 2051.

"Nadie sabe muy bien dónde ni cuándo comenzó. La cuestión es que, en la segunda década del siglo XXI, vista la falta de oportunidades laborales y el escaso éxito del gobierno en las sucesivas reformas del mercado de trabajo, algunos grupos de parados decidieron organizarse para buscar formas alternativas de vivir y trabajar.[...]
Hay quien dice que la primera iniciativa fue la Cooperativa de Huertos Urbanos de Sant Cugat del Vallés; otros atribuyen el primer paso a la Asociación Recíclalos de Paterna; según una tercera versión, fue el Gremio Cultural de Avilés quien dio el primer paso; la teoría más corriente afirma que el movimiento se gestó desde el Banco de Intercambio de Ciudad Jardín, Córdoba. Fuere como fuere, en poco tiempo todas las ciudades del país vieron nacer asociaciones, gremios, cooperativas, grupos, sindicatos, y todo tipo de colectivos de exparados que pronto pondrían en crisis el sistema con un modelo de producción y consumo ecológico, igualitario y participativo. [...] El sistema político basado en una democracia representativa sometida al mercado capitalista se resquebrajaba ante un modelo basado en la implicación y la cooperación ciudadanas.[...]
Según J.G. Derleth, en su famoso estudio sobre el desarrollo político europeo en la tercera década del siglo, es plausible considerar que hacia 2025 tanto las potencias tradicionales como las emergentes habían cambiado su modelo productivo casi en un 50%, y fue entonces cuando dio comienzo la crisis de las multinacionales."

El paro como monopolio

2011-01-31T00:01:00.004+01:00

Por Ester Astudillo

en la semana temática del paro

Me pregunto cuándo dejamos de sorprendernos aquí, en nuestra patria chica –cada cual en sus exactas coordenadas- por la inagotable presencia de indigentes habitando las calles. El ‘objeto’, por decirlo en términos lingüísticos, existió mucho antes que el nombre con el que hoy los conocemos: hubieron de pasar años y un proceso de apropiación del anglicismo, traducido literalmente sin gracejo alguno, para que los ‘sin techo’ empezaran a poblar las noticias de diarios y televisiones. El romántico concepto decimonónico de ‘pobre’ había quedado obsoleto, o al menos resultaba a todas luces insuficiente.

Muy a principios de los noventa, una docente universitaria del país explicaba como anécdota que en sus estancias académicas en las urbes norteamericanas jamás se había podido acostumbrar a esa presencia molesta y acusadora que, paradójicamente, resulta invisible para buena parte de conciudadanos, y que se había permitido defender ufanamente la superioridad de su patria –cuanto menos en eso- porque allí –o sea, aquí- hasta entonces ese fenómeno era inexistente. Probablemente aquel comentario vino motivado porque la indómita presencia en las calles empezaba ya a dejarse notar aquí también, más bien más que menos.

De eso hace ya dos décadas cumplidas, años que coincidieron con los últimos coletazos de la crisis de los ochenta, la ilusoria promesa de creación de los famosos 800.000 puestos de trabajo de Felipe González –el paro rondaba el 20%, como ahora, pero desentonábamos en la recién estrenada Europa de los 12; ahora continuamos desentonando, claro... pero por otros motivos- y el despegue para la gran burbuja de gilipollez-especulación-bonanza que trajeron los gobiernos Aznar del 96 en adelante. De aquellos barros vienen estos lodos.

Rajoy lo va a tener bonito para ganar las próximas elecciones, como bonito lo tuvo Zapatero aquel marzo de 2003 por razones sobradamente conocidas. Como lo ha tenido bonito Mas en Catalunya este pasado noviembre. Bondades de la alternancia política.

Post Scriptum: sin embargo, la alternancia forzada como consecuencia de la desesperación de los ciudadanos-votantes está destinada a desilusionar... y a fracasar. Fácil es para los aspirantes a políticos persuadir a los ciudadanos de un inminente mañana mejor cuando se encuentran estos sumidos en el valle de la desesperación, en que cualquier alternativa se ve necesariamente como clemente: uno no puede caer ya más abajo. Como es comprensible también la credulidad de los votantes, que fijan fetichistamente su necesidad de esperanza y de fe en el cambio político como efemérides celebratoria: revulsivo personal –al modo de la supersticiosa fe en el milagro de la lotería, renovada cada fin de año, y en tiempos de penuria aun más- y también revulsivo gregario. Pero tanto los unos como los otros se están engañando, a sí mismos y a los demás. Aunque claro está, eso a los políticos les importa más bien poco: nacieron ya cínicos. Con paro. Sin paro. Y todo lo contrario.

ME DUELE EL MUNDO

2011-01-30T10:01:00.000+01:00

(Sergio Belmonte)

Me duele el mundo en el costado,
aquí, entre el páncreas y el apéndice.

Al principio creí que era cosa del doctor.
me hizo un rápido análisis de orina,
me puso mala cara, me prohibió la bebida
y me mandó reposo para el fin de semana.
me ha bajado un poco el colesterol,
sin embargo, la polisemia del hambre
me sigue oprimiendo las costillas.

Más tarde fui de consulta a un psicólogo
que me atacó sin piedad con sus pastillas
como un loco al borde mismo de la demencia.
Algunas me quitaron el dolor de cabeza,
pero ninguna me quitó la soledad,
ni el vértigo insobornable de la existencia.

Luego pensé que era cuestión
de hablar con el sacerdote.
me dio una explicación metafísica del hecho:
- tanta blasfemia no es buena para el riñón
y después, biblia en mano y alzado el dedo,
me asaltó con su ejército de salmos.

Como me duele el Dios de las beatas,
el que se cruza de brazos
y deja que nos untemos las uñas con ceniza
y que manchemos con sangre nuestra historia.

Aún me duele el mundo en el costado,
los otoños por correo,
el amor de microondas,
aquí, entre el páncreas y el apéndice
me duele ser hombre

y al final

un olvido de polvo derrotado.

.

Postales en movimiento: 2

2011-01-29T00:00:00.006+01:00

Me he fijado en el tipo cuando estábamos en la estación. Quizá la bolsa enorme que carga a la espalda mientras recorre inquieto el andén de extremo a extremo como si no pudiera esperar sin moverse la llegada del tranvía, o su mirada alterada que arremete a los ojos de quien le mira antes de ponerla rápidamente en fuga, como quien propina un golpe e inmediatamente se bate en retirada. Luego me olvido de él, entramos por puertas diferentes y, después de validar la tarjeta, me coloco en el lado inverso. Me entretengo en mirar a la gente que hay cerca cuando cruza otra vez ante mí, la bolsa cargada del hombro, la mirada igual de agitada como el incisivo puntero de un láser en movimiento. Se para junto a una mujer joven que lee un libro pero ella acaba por levantar la vista alertada por su acercamiento sin motivo. Cuando se ve sorprendido pasa de largo, se va hacia la otra punta del tranvía, da la vuelta y vuelve a pasar hacia el otro lado. Yo sigo con curiosidad su deambular inquieto, en un punto equidistante entre animal asustado y secuestrador que rebusca entre los rehenes al próximo a quien descargarle el tiro de gracia. Ahora, unos metros más allá, veo que se sienta junto a una adolescente que mira por la ventana. Otra cosa no, pero para las mujeres tiene buen ojo. Una anciana que también viaja de pie me hace esta observación cuando ve que estoy reparando en el tipo. Cada día lo mismo, buscando chicas guapas y arrimándose a ellas lo que puede. Es un enfermo. Sí, le contesto, me he dado cuenta de que no era muy normal cuando estábamos en el andén. La mujer empieza a hablarme de las veces que lo ha visto y de que siempre hace lo mismo, que cuando alguien se enfrenta con él baja en la siguiente parada. Luego me relata algunos lances y me habla de los locos que andan sueltos por la calle, de los delincuentes, de los violadores y de los pederastas, sobre todo de éstos. Me cuenta que tiene dos nietos preciosos y que si algún día alguien le pusiera la mano encima no sabe de qué sería capaz. Me lo dice casi apretando los dientes, unos setenta y pocos años, chaqueta austera y un pequeño bolso de charol negro cruzado del hombro. Yo le digo que es verdad que hay mucho loco suelto. Entonces vemos que el tipo se acerca otra vez y los dos desviamos la vista hacia él instintivamente, cargando de reproche nuestras miradas y haciendo que se detenga, que recule y que acabe por volver sobre sus pasos hasta situarse en el otro extremo del tranvía, junto a una puerta de salida. La mujer, satisfecha por la victoria, sigue hablándome de sus nietos y hasta me enseña una foto que lleva en el monedero que saca del bolso. Preciosos, le digo. Lo guarda y se despide de mí, la siguiente es la mía, me anuncia. Antes de que se cierren las puertas yo también me bajo. Camino tras ella, la calle está oscura y sólo se oye la pauta acompasada de sus pasos y, un poco más apagados, los míos, como un eco que apenas se distingue del sonido que repite. Pero ella acaba por notarlo y veo que se detiene lentamente antes de mirar hacia atrás. Cuando agarro la correa de su bolso y lo estiro con fuerza se me queda mirando confundida, como si no entendiera qué estoy haciendo en su calle si hace un momento estaba dentro del tranvía.

Jordi Macarulla

LA CONQUISTA DEL WC

2011-01-28T07:56:00.003+01:00

Una vez más fue a visitar ese lugar, metafóricamente llamado inodoro, que le resultaba tan insípido. Era un espacio de descomidas y desbebidas certezas, un ritual de confirmaciones de la falta de libertad de la cajita tonta que era su cuerpo.
Cada cierto tiempo había que pagar el impuesto a mamá naturaleza y dejar la huella de nuestros humores tacita a tacita de wc a wc y tiro porque me toca.
No había forma de rebelarse contra la llamada de ese agujero negro que se llevaba lo corriente, entre corrientes, a golpe de cadena y entre rumores de necesarias rutinas.
Esa pequeña balsa de agua estancada, es donde nadan las peligrosas sirenas que cantan a la dependencia, donde flotan los poseidones con los tridentes clavados en nuestras posaderas y donde las medusas se enroscan en nuestro tiempo como venganza de los dioses que nos habitan.
Es un secreto a voces que nadie comenta, que a nadie parece asustarle, que todos aceptamos con naturalidad, incluso se da la triste paradoja de que quien no come, también descome: MEA culpa.
Tal vez la conquista del water sea un gran descubrimiento para la humanidad….un paso a una republica independiente de nuestra casa, sin más tronos….ni más excusados.

Remakes

2011-01-27T13:48:00.003+01:00

Por Raquel Casas

Todos los remakes son malos, pero rentables. Aunque ahora que lo pienso, algunos han sido sonados fracasos. No me gustan los remakes americanos, son pura holgazanería. Tienen la mala costumbre de coger una película estupenda y convertirla en una copia falsa de sí misma, en algo inverosímil. El otro día vi Quarantine, el remake de la española Rec, y no me dio nada de miedo. Pasé el rato comparándolas y recordando los sustos y saltos que di cuando la vi por primera vez en el Festival de Cine de Sitges. Nada que ver. Otro fiasco es La máquina del tiempo, qué mala. De pequeña había visto mil veces El tiempo en sus manos y me encantaba. Pero la nueva versión me decepcionó, cómo no; pensé que se había convertido en otra americanada de acción. Y mira que la primera tenía un buen argumento. La burrada más sonada que he visto es Vanilla Sky, el remake de la genial Abre los ojos; creo que en mi vida me he sentido tan estafada; qué bodrio, qué aburrimiento… Otro argumento increíble destrozado.
Pero la lista de películas descafeinadas es amplia, sobre todo en el género de terror: The ring, El grito, Psycho, Solaris, Halloween, La guerra de los mundos, La momia, La noche de los muertos vivientes… Prefiero las secuelas de Viernes 13 o Pesadilla en Elm Street antes que un remake. Seguro. Aunque para ser justos, no hay que despreciar algunos buenos remakes como La mosca o la estupendísima La cosa.
Quizá me pasa algo parecido con las adaptaciones de novelas, ¡qué tensión paso en el cine! Pero ese tema mejor dejarlo para otro día.

El punto checo

2011-01-26T01:57:00.004+01:00

Por Zápiro, que vaya bonito.

El Memorandum de Kordt no dejaba lugar a dudas: "Se le considera uno de los hombres más influyentes en el gobierno británico". Sir Horace Wilson había recibido al diplomático alemán en un piso franco de Cornwall Gardens, dada la filiación de Kordt a la resistencia antinazi, pero terminaría recibiéndolo en su despacho de Downing Street, doce días después, para atender al mensaje que la prima de Kordt hubo de aprenderse de memoria y cantarlo de corrido a su llegada a Londres. Ocho largos años en el Ministerio de Trabajo habían convertido a Sir Wilson en la eminencia gris del primer ministro. Tras el desastre de Múnich -del que se le culpó personalmente-, llegaría a ser el emisario de Chamberlain ante Hitler. Pero las líneas que mejor definen el carácter de Wilson quizá sean las de Lord Woolton: "Su intuición y su capacidad eran inestimables, pero creo que como más ayudó a los jefes de gobierno fue con su simpatía... Tenían en él alguien con quien hablar". Con Theodor Kordt, sin embargo, el funcionario hizo oídos sordos al peligro inminente de invasión alemana en Checoslovaquia. La delegación de la resistencia antinazi, liderada por Kleist, pretendía de Londres una declaración firme e inequívoca en defensa de Checoslovaquia. De producirse, le explicó Kordt, en Alemania se darían las condiciones necesarias para que un golpe de Estado desalojara a Hitler de la Cancillería. También Churchill recibiría a Kleist en esos días, y aunque parece obvio que hubo de apoyarles, en sus memorias olvida referir ese encuentro, como sin embargo refiere otro, de similares características, con el embajador soviético. "Como enseguida me pareció que la cuestión tenía la máxima importancia, le envié un informe de todo esto a Lord Halifax en cuanto acabé de dictarlo." A grandes rasgos, el embajador Maiski se limitó a confirmar que, si había invasión alemana, Rusia respondería.

La obsesión de los ingleses -de todos los ingleses- nunca fue Checoslovaquia, sino la respuesta soviética a dicho ataque. "Si Hitler no exitiera", rezaba un Daily Mirror de 1936, "toda Europa estaría clamando por un campeón" que les librara de la amenaza bolchevique. El presidente checo, no en vano, había sido determinante en las purgas estalinistas del 37, y aunque se había comprometido a incumplir sus tratados con Francia -a cambio de que Hitler respetara la línea Sigfrido-, los ingleses le daban por seguro hombre de Stalin. ¡También Italia había incumplido sus tratados con Austria durante el Anschluss y no por ello había perdido su margen sobre Abisinia! Rusia, en realidad, quería para Checoslovaquia una solución distinta que para España, donde sus esfuerzos por contener la Revolución habían dado al traste con la unidad en el Frente, y no por ello minaba el Principio de No Intervención, clavo ardiendo de Europa contra Rusia mientras España se desangraba. Veintitrés de agosto de mil novecientos treinta y ocho. En Cornwall Gardens, no muy lejos del Támesis, Wilson garantizó que el mensaje de Kordt llegaría al primer ministro, pero no hubo promesas de apoyo. "Sería el colmo que las dos principales razas blancas se exterminasen en una guerra", dijo Sir Horace. Y lo argumentó de esta guisa:

- Gran Bretaña y Alemania efectivamente son los dos países mejor gobernados y en los que reina mayor orden. Ambos se han construido sobre la base del principio nacional... El único principio factible en las relaciones humanas.

Las estrellas fugaces en la cola del paro

2011-01-25T10:29:00.002+01:00

(adelanto de la semana temática dedicada al paro. Por Carso)

En la cola de las oficinas de empleo se aprenden muchas cosas. El otro día, sin ir más lejos, aprendí el sentido que tiene las estrellas fugaces en Mongolia. Me lo contó un tipo que había tomado por chino. No se ofendió, estaba acostumbrado, pero según él había muchas diferencias. China era enemiga declarada de Mongolia. Al parecer el gigante amarillo había arrebatado miles de kilómetros cuadrados de sus estepas. Tierras ricas, me dice. A mí me resulta difícil imaginar que en la tundra haya riqueza. Minas, añade, y yo asiento. Después me explica por qué está allí. Es refugiado político. Fue testigo de un asesinato cometido por un policía de su país y tuvo la triste idea de denunciarlo. Hasta entonces se ganaba bien la vida como camionero, pero de la noche a la mañana le quemaron el camión y violaron a su mujer. Le llamaron a declarar pero el juez parecía más preocupado en revisar su expediente de multas que en el caso de asesinato o en la violación de su mujer y el camión calcinado. A la salida del juzgado un oficial le dijo que tenía los días contados y le recomendó que fuera a pedir asilo a la primera embajada. Y aquí estaba, todavía con el miedo enganchado a la piel, esperando en la cola de las oficinas de empleo, en una región perdida de Francia.
El desánimo, cierta resignación y una esperanza pueril -la misma que empuja a comprar la lotería de Navidad- flotaba en la sala como el olor de un ambientador dulce y rancio. Fue en esa atmósfera que alguien hizo el comentario sobre los efectos mágicos de las estrellas fugaces. Si pudiera pedir un deseo, dijo un albañil cabreado por la injerencia de los funcionarios que no nos atendían, pediría que todos los burócratas del otro lado del mostrador se quedaran en paro. Turkal, el hombre mongol, explicó que en su país la visión de una estrella fugaz era sinónimo de muerte, alguien había apurado su vida.
Seguimos un rato callados. El atisbo de conversación se había agotado y cada uno volvió a sus propios pensamientos. Yo recordé las noches de San Lorenzo estirado en el prado de mis abuelos, escrutando el cielo transparente de Soria, compitiendo con mis amigos a ver quien veía más estrellas fugaces. Después me llamaron. Cuando salí Turkal ya se había ido.

Rusticus

2011-01-24T00:01:00.005+01:00

April is the cruellest month.
T.S. ELIOT in The Waste Land

By Ester Astudillo

Let me inhabit this wasteland, I pray,
That shields the boulders on my brow,
Your Adam’s apple be my greeting fence.
Should your sternum post forbid
All trespassing save this your dame.
Your shoulder blades let you be
My apt genial belting girth.

No further land shall this boy sight.
No lush countryside and fields.
Hoes, orchards, harvests, grooves:
Graceful breeding, copious yield.

Nay, nay. May that not be my doom.
Weeds, brambles, bushes my lot be.
Come to me the barren bog,
Dear be the thorn which timely slits.

Shall I be content
But with this my precious moor.
Shall I be content
But with you, my cherished heath.

Puedes ver la versión original castellana aquí http://sietevoces.blogspot.com/2010/03/rusticus.html

La puerta que se abre y se cierra.

2011-01-23T13:51:00.003+01:00

Por Rufino Pérez.

Levantarse y pisar
el suelo,
no dejar caer todo el peso
sobre la tierra.

Hablar contigo
sin escuchar tu voz.

Saludar a un amigo
y despedirse
con la única sensación
de retomar el camino
justo ahí,
en el mismo punto
donde os encontrasteis.

Seguir andando
y llegar a casa
sin notar
que la puerta se abre
con los mismos dos giros
con los que la cerraste,
pero al contrario.

¡Qué curiosa la vida,
qué largo el sendero!

2011-01-22T11:00:00.003+01:00

me pregunto si el payaso sabe,
al quitarse la nariz,
quién es.

Màxima tensió

2011-01-21T00:01:00.002+01:00

Per Mercè Mestre

Seràs el meu assassí.

Et crearé a consciència, amb el perfil adequat.

La Rarita no podia dormir. Tres dies desperta pintant bombetes amb puntets de purpurina vermella no eren producte de l'insomni sinó de l'obsessió per la seva obra. De tant en tant, un glop de cafè, passaport a la terra.

Sempre havia estat una dona mística, malgrat que el 99,9 per cent dels enquestats hauria afirmat directament que era boja, completament boja. Jo no.

La tercera nit, que era una nit preciosa d'avions blancs i gessamí, Rarita va sospirar mentre pintava la darrera bombeta. Quan va encendre la seva obra -un gegant de tres metres amb 999 punts de llum vermellosa-, es va espantar tant que no va poder superar el 21 de màxima i el 12 de mínima de la seva tensió arterial.

Pitillos

2011-01-20T12:56:00.003+01:00

Por Raquel Casas

Según el Diccionario de la Real Academia de la Lengua Española, la palabra “pitillo” puede tener los siguientes significados:

pitillo:
(Del dim. de pito).
1. m. cigarrillo.
2. m. Col. y Ven. pajilla (‖ para sorber líquidos).
3. m. Cuba. cañutillo (‖ planta commelinácea).

Real Academia Española © Todos los derechos reservados

¿Dónde está la acepción de mujercita ligera de cascos? No existe. Pero por si acaso ya no me voy a poner más pantalón pitillo. Más que nada, para que no me confundan.

Adiós

2011-01-19T00:01:00.001+01:00

Por José G. Obrero

Abro mi caja de surtido de adioses buscando el adecuado. ¿Se pueden mezclar la saliva y la sangre? ¿Chocolate y orégano? ¿La piel y la salmuera? Todo se puede deconstruir, montar en una espuma que escale las paredes. Se trata de saber decirlo: a-d-i-ó-s. Y abandonarse un rato en este suelo para sentir el frío. Con urgencia. Cerrar los ojos y tener la ilusión de que nadie conoce nuestro nombre. Ni nosotros el suyo grabado en cada pieza del rodillo. Este adiós que elijo cuidadosamente en la cajita morada, no es el del pintalabios en el espejo del baño, ni la carta filosa que recibe el soldado, ni el de los asilos un día de todos los santos. Es el adiós que trepa despacio por el tronco de un sauce. Y escupe alguna vez a los que pasan absortos en su pistola pisando las raíces. No es el adiós de la sala de espera. No es el del elefante que se adentra en el fango. Es saltar a otra esfera al grito de abordaje. Arrojarle una piedra al espigón del puerto.

Pungent / Acre

2011-01-17T00:01:00.007+01:00

By / Por Ester Astudillo

It’s the piquancy of bay leaves, darling,

that always brings you back.

Not the many times we pinned the moon down,
how we reversed the alphabet in the good days
to plant the soil with seeds
for words like ginseng or rutabaga.
That day we truly got to the meaning of infinite.

Even if the smell of spicy liquor
comes with the picture of you
and the memory of us undoing
all our precious steps,
two beaten fairy tale crumb-seekers,
it’s in the piquancy of bay leaves, my dear,
that you never fail to appear.

* * *

Es el acerbo de las hojas de laurel, cariño,
el que te trae siempre de vuelta.

No las muchas veces que descolgamos la luna,
cómo volvimos el alfabeto del revés en los buenos tiempos
y plantamos la tierra con semillas
de palabras como ginseng o jengibre.
El día en que de verdad tuvo sentido el infinito.

Incluso si la esencia especiada de licor
trae consigo tu foto
y el recuerdo de los dos deshaciendo
nuestros preciosos pasos, uno tras otro,
dos derrotados rastreadores de migas de cuento de hadas,
es con el acre del laurel, querido,
cuando nunca dejas de hacerte presente.

18:00

2011-01-16T18:04:00.003+01:00

ya son las seis

las seis de la tarde

y seis golpes de martillo

contra mi pecho retumban

ya son las seis

las seis de la tarde

y como un bramido lento

ya suena la voz de las

cam-

panas cam-

panas

Postales en movimiento: 1

2011-01-15T00:00:00.001+01:00

El celador del geriátrico acabó por confesar ese crimen y ocho más que había cometido con anterioridad, en los años que llevaba trabajando en el centro. La poca exigencia derivada de los protocolos para certificar las muertes de los ancianos y la eficaz combinación de medicamentos y barbitúricos utilizada para los crímenes habían velado las verdaderas causas de las muertes. Hasta que utilizó la lejía inyectada directamente en la garganta de una de sus víctimas. Entonces se destapó todo.
En la sala office de un gran hospital varios médicos departían en corrillos antes de empezar sus rondas mientras sujetaban vasos de plástico del café de máquina. Unos de pie, otros apoyados en el canto de la mesa o en los alféizares de las ventanas. De las batas blancas abiertas asomaban corbatas y cuellos impecables de camisa, suéteres negros tipo cisne y botas altas hasta la rodilla. Uno de ellos levantó de pronto la mano y todos dirigieron su mirada a la pantalla plana de la sala que en ese momento estaba encendida, la voz que salía del televisor acabó por extinguir rápidamente los restos de conversaciones, estaban dando la noticia del asesino de ancianos. Mientras atendían a lo que el corresponsal de la zona explicaba la indignación fue transformando poco a poco la expresión de sus caras.
Entre los múltiples cargos por los que tendría que responder el celador del geriátrico, el juez admitió también a trámite una denuncia por plagio que alguien había interpuesto.

Jordi Macarulla

Cazando Moscas

2011-01-13T20:40:00.007+01:00

Bueno compis ahí va mi regalo: he cazado un par de mosqueantes relatos para vosotros, que han tenido la amabilidad de publicarme y que no conocéis. Aunque el libro tiene relatos fantásticos de otros autores, que mejoran en mucho mi presente, mi intención no es propagandista si no regalística ....mi voz tiene mucho de vuestras voces.Gracias

Escribir es un deporte multiaventuras por los olimpos de los dioses que nos
habitan. Hace sudar tintas y corres el riesgo de que te lean hasta tus propios
fantasmas. Menos mal, que se permite el dopaje de universos: chute lunas en vena
y esnifadita de aromas mágicos. La DD

CARNE DE RUTINAS

Se despertó contra su voluntad, tenía las pupilas aún dilatadas de sueños y la mirada turbia que dejan las resacas de lunas. Levantó la cabeza de la almohada y apenas pudo distinguir más que el implacable latido de las agujas del reloj. Se aproximó y éstas se le clavaron como saetas en su carne, que comenzaba a descomponerse al oler rutinas, llegaba tarde a donde no quería ir.
A pesar de ello, se volvió a sumergir entre las sábanas mientras sus pensamientos rastreaban huellas de esparcidos aromas que la devolvían a casa, que mecían sus deseos de noche con brisas color café.
El insistente sonido de la alarma del reloj estremeció su cuerpo y lo volvió flamenca guitarra para lanzar quejidos. Sus pezones, excitados por el ruido, se endurecieron como púas e interpretaron ecos de canciones que resonaban sobre su monte de venus ,que se colaban por las grietas de su sexo como sombras húmedas de músicas en celo.
Ella, impregnada de sensaciones y rezumando esencias por cada poro de su piel, se rindió a la música. Abrió sus piernas y allí, en el tablao donde sus labios gemían deseos, sus manos bailaron un sensual zapateado por soleá.
El reloj seducido y conmovido por el espectáculo, la aplaudió con un dulce tic-tac.

SUPERMARUJA

Se despertó sobresaltada, pero al mirar la mesilla un sonido familiar le tranquilizó rápidamente. Las agujas del reloj se aproximaban, con acompasados latidos, a la hora de acostar sueños. Era la cotidiana señal, con un disparo de cristasol, de que su carroza transformación pronto comenzaría.
Sonó la alarma y ella se palpó la cabeza buscando la primera confirmación. Enseguida noto como despuntaban las antenas, que como un radar buscaban chismosa cobertura entre la maraña de su pelo desmochado. Acto seguido un cosquilleo le recorrió la espalda y percibió, con un ligero escalofrío, como se desplegaban unas alitas de esponjosas bayetas de colores. Por último sintió un tirón en su pubis, que se le caracoleó como un negro y cano scott brite, mientras sus pechos se preparaban para pasar la prueba del sostén de algodón y amamantar a una legión de Mister Propers.
La metamorfosis había concluido. Supermaruja voló de su cama, para libar polvorosas rutinas, con su batín de power flowers.

El niño del bus

2011-01-13T13:39:00.002+01:00

Por Raquel Casas

Subió al autobús un niño con cara de repelente y se sentó delante de mí. Con gafas de culo de botella y mirada desafiante se dedicó a escrutarme. Primero esquivé sus ojos pero los sentía igualmente. El niño no dejaba de mirarme; tenía los ojos clavados en mí. Quizá no veía bien por la alta graduación, quizá quería ponerme nerviosa. Entonces empezó una tensa lucha de miradas. Como me entró la risa dejé que ganara él y desvié los ojos hacia la ventana. Unos minutos más tarde el niño bajó delante de una escuela. Por la tarde volví a coger el bus. Increíble pero cierto, el niño repelente de la mañana volvía a estar sentado delante de mí, qué mala suerte… Ahora iba bebiendo un zumo de un pequeño tetrabrik y de nuevo tenía la expresión seria y la mirada impasible clavada en mí. Me propuse aguantarle la mirada y no reír para ganar esta vez. Pensé en cosas tristes (la crisis, el paro, las rebajas del Corte Inglés…) y conseguí vencerle. O algo así. Porque tras muchos minutos mirándonos sin parpadear, el mocoso cogió su mochila y bajó. Ahora sí sonreí de satisfacción por el triunfo, a pesar del escozor de ojos, pero se me pasó rápido, en cuanto miré por la ventana y descubrí que no tenía ni idea de en qué lugar estaba.

Hasta el huevo, Lucas!

2011-01-12T01:32:00.002+01:00

Por Zápiro

Hace cuatro años, y por motivos laborales, regresé durante una temporada a mi pàtria chica. En esos meses, de entre los cambios inanes que me descogollaban, después de tres años sin vivir en Catalunya, destaca uno por encima de otros. Fue la inmensa proliferación de restaurantes de menú diario, que habían rotulado sus frontispicios con un sintagma unánime, a menudo acompañado de les quatre barres o de una barretina: CUINA CASSOLANA. Nacionalismo inofensivo, pensaba, el refugio de l'home sentimental. Y lo he recordado hoy, cuando releía estas líneas de Klemperer: "Muy al comienzo apunté en un mismo día: 'Publicidad Kempinski: "Cestos de Delikatessen: Prusia 50 marcos, Patria 75 marcos" y en el mismo periódico instrucciones oficiales para el "plato único" [Eintopf, "olla única"]. Cuán burdo y provocador resulta el intento --surgido en la Primera Guerra Mundial-- de hacer propaganda de un producto para sibaritas agitando sentimientos patrióticos. ¡Y qué hábil y qué lleno de alusiones es el título de las nuevas instrucciones para la comida! El mismo plato para todos, comunidad del pueblo en lo más cotidiano y necesario, la misma simplicidad para ricos y pobres en aras de la patria, y lo más significativo concentrado en la palabra más sencilla... Eintopf..., sólo comemos lo que se cocina frugalmente en una sola olla, comemos todos de una y la misma olla...'
"Posiblemente, la palabra Eintopf ya estaba hacía tiempo difundida como término técnico en la cocina: haberla introducido en el lenguaje oficial de la LTI, cargándola de sentimiento, fue un hallazgo genial desde la perspectiva nazi."

CELLISQUEA

2011-01-11T00:05:00.004+01:00

Por C. Rull

Nieva sobre los sombreros y los pensamientos,

nieva sobre los ácidos en los estómagos ahítos,

nieva sobre los libros, los mapas, los ceniceros,

nieva en la boca y en el colon y sobre el hígado,

nieva sobre hoy, sobre mañana: nieva el miedo.

En el viento aúllan prismas de hielo

que arañan cimientos y roen certezas.

Rostros nevados, entrañas heladas:

todo es una nada blanca.

Pero entre el hastío blanco

firme ante la nevasca,

una violeta...

Disforia

2011-01-10T00:01:00.006+01:00

Prenez garde à la tristesse, c'est un vice.
Gustave Flaubert

Por Ester Astudillo

No sabías que existía
una palabra para aquello,
confudida como estaba
con la tristeza común.

Hoy sigue contigo
- algo más cerca
si aceptamos la doctrina
de que el nombre hace la cosa.
Doble perímetro que te enfunda
y del que ni tus cien primos
y sus vendettas,
o el último vernisage al que te invitaron,
van a poderte arrancar.

REGALOS VARIOS

2011-01-09T23:41:00.003+01:00

Por Rufino Pérez

Era una tarde fría. Fría y gris, de las que en el pueblo parece que no habite nadie. Todos están metidos en su casa, probablemente cerca de la estufa, arrugados sobre su propia existencia.

Hacía ya media hora que debíamos haber salido de la escuela. Y la verdad es que los demás ya habían salido, pero allí estábamos los cuatro de la misma fila. Ahora me tocaba a mí estar en la pizarra copiando las operaciones aritméticas que el maestro, repantingado en su sillón, me estaba dictando. Los demás copiaban en la libreta –lo de cuaderno fue un invento tardío-.

Y total, porque a alguno de la fila –según había detectado el oído del maestro-, se le había escapado -soltado a propósito y con estridencia, dijo él- un regoldo – eructo también es un invento posterior-. Así que nos esperaba una tarde de castigo que no había hecho más que empezar, porque todos sabíamos quién era el autor, pero ninguno lo íbamos a decir: mejor apaleado que chivato. Era la ley suprema cuando entonces no entendíamos de leyes ni existía la Constitución.

Y si te parece mal, luego nos esperaba el castigo de casa.

De pronto, entre la cifra de las unidades y los decimales, llamaron a la puerta. Puse la coma y me quedé esperando aliviado por el tiempo muerto que aquello suponía: 1er. REGALO: autor desconocido – hasta que se abriera la puerta-.

¡Joer, y apareció mi padre! Tacho la línea anterior y dejo la consideración de regalo para más tarde.

Contemplé su cara de asombro cuando nos vio a los cuatro allí y a mí copiando en la pizarra, pero pronto, el maestro y él desaparecieron tras la puerta y ya no supe más hasta que volvió el maestro y con una media sonrisa en la boca, nos anunció que nos íbamos a casa, que al día siguiente continuaríamos. Nos íbamos: 2º REGALO y confirmación del 1º.

El camino de vuelta fue distendido, apenas una mención al motivo del castigo. Me explicó mi padre que habían llegado mis tíos, unos de los que yo sabía poco salvo que vivían fuera y apenas venían por el pueblo, pero eran muy amables y desprendidos conmigo.

Y así llegaron el 3º, 4º y unos cuántos REGALOS más que fueron saliendo de una caja después de los saludos de rigor. Los tíos se iban ya, habían venido con poco tiempo, pero no querían marcharse sin verme. Estupenda idea.

Otro REGALO más: cuando ellos se fueron, mi padre no me preguntó por el castigo, ni me castigó por haber sido castigado. Pasé el resto de la tarde con mis regalos y a la mañana siguiente, me esperaba el último de ellos –bueno, el penúltimo, porque aquella misma mañana, me sonrió la chica más guapa de la escuela, o al menos eso me pareció-

Porque lo de que el maestro se olvidara de continuar con el castigo esa tarde o que ni siquiera lo cambiara al menos por algún otro de tipo “copia mil veces…”, nos pareció a todos consecuencia de la amnesia pre-senil –nombre que no manejábamos entonces y que redujimos a un “D. R… está tonto”-, o bien a que no le apetecía quedarse otra tarde castigado él para castigarnos a nosotros. Fin de la historia.

En definitiva, ahí va mi regalo de la semana: una porción de vida, envuelta en papel de celofán.

papel de regalo

2011-01-08T13:00:00.006+01:00

unos peúcos, una aspiradora, un suegro o una mina antipersonal, envueltos en papel de regalo, dejan de ser unos peúcos, una aspiradora, un suegro o una mina antipersonal /

al menos el tiempo que pasen envueltos en papel de regalo

Regal

2011-01-07T00:01:00.000+01:00

Per Mercè Mestre

Regal és el pitjor de la classe. No entén la descomposició de línies en punts, dels quadrats en triangles i, molt menys, l'expansió proporcional del cercle en tsunamis de corbes. Qui li havia de dir que les martemàtiques, ciència marina per excel·lència, seria la seva pedra de fetge, el seu coàgul d'artèria, el seu pinyol d'oliva, el seu moc de nas...

Matí, tarda i nit Regal deambula malalt pels passadissos del marstitut, institut supramarí que sura a la deriva buscant algun continent on ancorar els fonaments. No pot dormir perquè, malgrat que és el pitjor de la classe -o potser per això precisament-, està descobrint una teoria alternativa que trenca tots els esquemes de la lògica contemporània, mal anomenada pura, i que afirma que de dues impossibilitats, tres són possibles i una no. Però a ell, el que el té preocupat de debò és aquesta una que no és possible. Vol descobrir la raó d'aquest forat negre del càlcul. I, és clar, les circumstàncies són adverses: tempestes, huracans i maremots el desconcentren. Per no parlar de les balenes noel, que per aquestes dates embogeixen a la nit i fan sorolls de campana de vaixell. Invisibles, ensordidors. Muntanyes de panxa agressiva, perseguidora, que s'empassen tota criatura definida o indefinida que s'acosta a les seves barbes. Regal no sap com restar aquest percentatge d'horror de la suma total d'incerteses i pors que no el deixen dormir. Mentrestant va calculant fredament les possibilitats de ser engolit per aquelles barbes abans d'haver completat la seva teoria, i s'estressa més i més i més.

Una nit sense estrelles, de lluna tímida, el buit és més gran que mai. Les llàgrimes dels més petits emocionen els mitjans i commocionen els grans. S'intueix maremot. L'horitzó es corba com l'esquena d'un guerrer. El cel amaga arestes. La llum s'indefineix encara més. El silenci, trencat de sobte per un orfeó de campanes, repúdia la seva definició a cops de fuet. La balena avança. Noel, noel, noel, noel. El punt i seguit tremola. Noel, noel, noel, noel, noel. Les comes s'encongeixen amb un rictus de punt als llavis. Noel, noel, noel, noel, noel, noel. Les vocals obren la boca com peixos voladors. Les barbes escupen aigua presonera, tancada entre barrots. Les alarmes dels marstitut es disparen tard, massa tard. Regal ja és al sac. La quarta impossibilitat, la més difícil, la que ell mai no ha pogut demostrar científicament, s'ha fet possible. D'aquí un any serà escopit per la balena i arrossegat per les onades fins a la platja.

Los Reyes no son los padres

2011-01-06T12:06:00.005+01:00

Por Raquel Casas

La mañana del 6 de enero la huerfanita se levantó a la hora de siempre y al descubrir al pie del balcón unos regalos con su nombre se sobresaltó, soltó un gritito, miró a su alrededor como buscando a alguien y con el corazón latiendo rápido se dijo a sí misma "los Reyes no son los padres".

'Calcedo nous offre pour rien le premier vers...'

2011-01-05T03:26:00.005+01:00

Por Zápiro, a partir de un relato-regalo de Gonzalo Calcedo, en Apuntes al natural (Páginas de Espuma, 2002).

Durante aquella semana de vacaciones engañé a mi marido con un hombre al que le faltaba el brazo derecho. Los supuestos motivos los he dejado escritos en una extensa nota que mi marido encontrará dentro de dos horas, cuando le den el alta en el hospital y regrese a casa. No es cierto, de todas maneras, que fuera cuestión de fetichismo, ni ilusión castradora, ni apego excéntrico a la asquerosidad de su muñón. Siempre creí que no hay nada más hortera que el brazo derecho de un hombre; eso es todo. Y que en el mundo habría menos guerras y menos odio si los hombres no sintieran la repentina necesidad de sacudir ese horrendo saco de músculos y empezaran a gesticular como gorilas. Fajardo, en cambio, cuando se pone nervioso e intenta llenar el espacio con solo su brazo izquierdo, me recuerda la elegancia y exquisitez de los ready-mades de Duchamp.

Otros son los motivos que he escrito para mi marido, naturalmente. Nunca entendería que, en el fondo, el nuestro era un problema de estética, y que jamás conseguí ver en él algo distinto a un chimpancé, aunque supiera que, mal que bien, siempre había procurado quererme. En esa nota exploto el que siempre ha sido su talón de Aquiles, su excesivo proteccionismo, para que entienda por qué hoy no le he recogido del hospital, por qué no estaré en casa cuando llegue y por qué no voy a estarlo durante su convalecencia. De hecho, no albergo ninguna duda sobre que todas esas mentiras en torno a mi inseguridad y mi necesidad de nuevas experiencias terminarán por hacerle entender que ahora esté cogiendo este avión rumbo a Tenerife, donde Fajardo ha prometido llevarme a bailar toda la noche al Palace. Sólo espero, en fin, que no toquen un tango.

Very Brief Love Letter-Song Reenacted

2011-01-03T00:01:00.005+01:00

By Ester Astudillo
for the 7V Thematic Week
January 2011

If I had met you on some journey
Where would we be now?
...
Would you have worn your silken robes
All made of royal blue?
Would I have dressed in smoke and fire
For you to see through?
...
Would you have taken me upstairs
And turned the lamplight low?
Would I have shown my secret self
And disappeared like the snow?

SUZANNE VEGA in ‘Some Journey’

I pray you: never pay heed
to the vicious words that escape my mouth;
it's the sad bitter Goneril in me
who does the talking.

Picture me rather
as the laced ballerina
I didn’t care to play
not having met you,
a tame Cordelia.

Now your pink tatoo on my skin
makes an old seaman of me,
which I never planned to be,

who learned ancient tongues
wanting to reach some port.
But I guess I missed it.

Let it suffice then
that I can picture you
as a sweet blue thing
escaping me someplace
while you see in me
a white-clad figurine
who tends to you well.

Let's make of what might have been
some sort of consoling.
Let's earnestly believe
in Shakespeare's All's Well.

BONA NIT I BONA LLUNA

2010-12-30T14:53:00.022+01:00

Este año me toca colgar el último lunático post y lo hago encantada, es un placer tomar las doce uvas de luz con vosotros, para despedir a las rellenitas catalinas de este año y brindar en la discomoon por las nuevas danzarinas cósmicas contratadas para el 2011.
Pensando un buen brindis virtual, que permitiera hacer chocar nuestras copas, he elegido a la música esa musa que escribe el sonido en el aire y lo transporta al corazón.
Navegando por el pececito, cual sirena burbuja, me encontré dos perlas que me vinieron de ídem para compartir mis deseos. Así que sin más, alzo mi copa y me dispongo a brindar.
Mi primer brindis es con Mozart, con una clarita de luna en la mano, no es su mejor composición, pero es un divertimento que resume a la perfección mis deseos para cualquier ocasión: amor y humor
http://www.youtube.com/watch?v=FvH78vwvH7w

Sustituyo el vino por una buena copa de cava, con espuma de luna blanca, y comparto una anécdota previa al segundo brindis: Marcial, poeta latino del siglo I d.C., escribió muchos comentarios amenos referidos a la forma de tomar de entonces. Uno de ellos era el de "beberse los nombres". Consistía en la obligación de libar una copa llena por cada letra que componía el nombre de la persona homenajeada.
http://www.youtube.com/watch?v=aLHsuBaxs90

Brinde per que en el nou any, SET VEUS s’escolti pels SET CELS amb tota la força de lo imaginat, set dies de paradisos màgics i encantats. SALUT ESTIMATS COMPANYS I BON ANY!!!!.

Picor

2010-12-29T10:23:00.004+01:00

Por José G. Obrero

El amputado cree tener todas las extremidades. Incluso siente el picor en zonas muy concretas del pie. Por eso cuando, en un impulso, intenta incorporarse para abordar a la enfermera, cae al suelo. La enfermera, con delicadeza extrema, le ayuda a levantarse y le susurra al oído palabras de ánimo y consuelo y entonces piensa que no debe volver a confundirse y creer que se trata de un juego de seducción. Y piensa en su madre y sus tartas de manzana. Piensa en el cachorro de gato al que alimentó de niño. Piensa en Oaklay y en la granja donde creció. Piensa en el momento en que su padre, tras abrazarlo, dijo sentirse muy orgulloso de él por servir a su país. Piensa en las tripas y vísceras de Mike, Andrew, John, y el pelirrojo Billy. Piensa en el pie con el que rozaba las piernas de Cindy bajo la mesa y que ahora, quién sabe, alimentará a los gusanos. Y vuelve a ver el techo lleno de grietas y desconchones y las cortinas sucias que le separan del resto de enfermos y sus gritos. Y al volver la cabeza, los ojos de la enfermera, y después su lengua, su respiración agitada. Ahora ignora las falsas sensaciones de picor y no gasta energía en rascar el vacío. Trae hacia sí con fuerza a la enfermera.

Triste figura

2010-12-28T00:05:00.002+01:00

Por C. Rull

Se le secó el cerebro del mucho llorar y el poco dormir, y vino así a dar en el más extraño pensamiento que jamás dio loco en el mundo, y fue que le pareció necesario y conveniente, tanto para el aumento de su pena como para el servicio de su patria, armarse de triste valor y salir por el mundo a difundir sus lágrimas.

Y lo primero que hizo fue presentar un programa nocturno de radio, “La noche de los suplicantes”, en el que los oyentes compartían penas, desahogos y entuertos; y cuando el índice de suicidios en la ciudad aumentó de manera alarmante también lo hizo su popularidad, de tal suerte que pronto usurpó la dirección de Onda Pena, y fue admitido en el consejo de redacción de la televisión y el periódico asociados a la cadena. Colaboraba incansablemente en revistas, tertulias, blogs y debates, y en breve aglutinó una legión de llorosos y deprimidos seguidores. En su boca oíanse sólo palabras como “crisis”, “desastre”, “ruptura”, “desolación”, “aflicción”, y así llenábanse por todo el país divanes, frenopáticos y consultorios.

Unos meses después fue elegido presidente del club de fútbol de la capital, y logró hacerlo descender a segunda división en una sola liga, y, con, él la moral de la nación y el orgullo patrio. En las calles, antaño alegres, oíase ahora poco más que sollozos, plañidos y vagas palabras de consuelo. El éxito de su demente proyecto andaba cerca: fue entonces cuando decidió entrar en política y fundó su propio partido. Los psicólogos eran sus más acérrimos partidarios.

Very Brief Love Letter-Song

2010-12-27T00:01:00.012+01:00

If I had met you on some journey
where would we be now?
...
Would you have worn your silken robes
all made of royal blue?
Would I have dressed in smoke and fire
for you to see through?
...
Would you have taken me upstairs
and turned the lamplight low?
Would I have shown my secret self
and disappeared like the snow?

SUZANNE VEGA in 'Some Journey'

By Ester Astudillo

I pray you: never pay heed
to the vicious words that escape my mouth;
it's the sad bitter Goneril in me
who does the talking.

Picture me rather
as the laced ballerina
I never cared to play
not having met you,
a tame Cordelia.

Now your pink tatoo on my skin
makes an old seaman of me,
which I never planned to be,

who learned ancient tongues
wanting to reach some port.
But I guess I missed it.

Let it suffice then
that I can picture you
as a sweet blue thing
escaping me someplace
while you see in me
a white-clad figurine
who tends to you well.

Let's make of what might have been
some sort of consoling.
Let's wholeheartedly belive
in Shakespeare's All's Well.

PASEANDO POR EL MUNDO

2010-12-26T22:19:00.002+01:00

Por Rufino Pérez

No estaba en la lista. Por más que miraba y miraba, su nombre no aparecía escrito. Y ya le había dicho su padre muchas veces: “Lo que no está escrito, no vale para nada”.

Ya podía tirarse del puente. Total, para lo que valía. Nada.

Y ése fue su último pensamiento sobre la barandilla de aquel puente-viaducto.

El siguiente pensamiento lo tuvo sentado en un restaurante, ante una suculenta comida. Porque ya lo decía su abuela: “Si te has de morir, mejor que sea con la tripa llena”.

“Asco de vida”, era la frase preferida de su amigo. Y la pronunció mientras se comía los entrantes.

Nunca consultó el diccionario para saber lo que significaba “sinpapeles”, “invisible”, “hambre” o “puente-viaducto”. Seguramente pasó por la vida muchos años, aunque no vivió mucho tiempo.

Nit de Nadal

2010-12-24T01:24:00.009+01:00

Per Mercè Mestre

En aquesta foto no hi ha trampa ni cartró. Sóc jo.

http://www.youtube.com/watch?v=s_0WsmOQ1nI&feature=related

Taxidermia

2010-12-22T10:55:00.002+01:00

Para J. J. Pongui,
con mucho amor.

Por Zápiro

Habríamos llegado a todos los instantes del mundo, a todos los rincones, los viajes y el éxtasis, tambien a todos sus recuerdos y a la pátina amarilla que cegara un momento el furor, habríamos llegado y habríamos creado un juego de ella, una parodia sutil como las que te gustan, sobre gente vulgar como a la que odias, una caricatura mordaz de aquel mundo que te obsesionaba odiar, aquella gente de la que dices nunca aprenderán a sufrir y lo dices con voz tan astillada que me asusta porque sé lo que viene luego, todo ese esteticismo que decora al desprecio, la carne estremecida de tus sentencias, el tan deseado cinismo en el que caes y caemos, solos y atemporales, hasta un altar nuestro y ajeno, tú y yo, como las gotas de sangre, habríamos navegado por los islotes de mármol, detrás de los que tienes escondida a la muerte, y en su paisaje te admiras, o me admiras, quién sabe, o tu propio amor a través de mí lees, como si amarte a ti misma fuera iniquidad me conservas a una distancia apropiada, en el entorno el paisaje, los libros y las grietas, los océanos y yo, quizá como la escultura escogida, o incluso gobernando la estampa, como el tirano impotente al que amabas odiar, me retienes, me escondes en tus pupilas donde tanta ingravidez me hace dudar, y la niña que eras, de repente, persiste, como un retrato envejecido me hace dudar si el barniz de tus sienes, si la pátina que bornea tu cara, si tus ojos desiertos como cristales no habrán confundido la trayectoria, quién sabe, acaso apagando el modelado que busqué en ti, tras aquella noche de forcejeos en que te creí débil por última y por primera vez, entre arañazos y magulladuras que todavía conservo chillabas no entiendes nada y se te rompía la voz mientras sabías que era la única manera de llegar a la cúspide, en la azotea el altar, le hicimos sangrar al tiempo su sustancia y te convertí en una esteta, como decías que eras, y a pesar de tu resistencia hoy eres carne veraz y dibujas mis días con tu belleza, aunque a veces te mire y todavía la imagen me haga dudar si valió la pena, y si no habríamos llegado a algo más que a esa cabeza, mal rebanada, quizá ni siquiera prescriptita.

Terminal 4

2010-12-20T00:01:00.011+01:00

Te crecerán las venas a la hora
de sacar a cagar al perro y del suicidio.

Ya nada será grave. O
casi nada.

JESUS BELOTTO en ‘Nada grave’, de Una luz de relámpagos

Para todos los colaboradores de Poe +

que estuvieron en ese lujazo de acto de

El Despertar, en Madrid, el 11 del 12.

Especialmente para Jesús B. (y su heterónimo).

Mención especial para Zápiro (vía Nietzche, [sic]),

en agradecimiento por su paciencia.

Por Ester Atudillo

Mira, no vamos a hacer girar este diálogo
en torno a si era duro o blando el colchón
ni a si estaban manchadas las sábanas.
Dormir o no
ahora es lo de menos.

Yo vengo de una tierra antigua de nieblas
a través de Batán, Lago,
Aviación Española, nombres de esos,
y aunque me confundieron entre maletas y
últimas llamadas
en un inglés zafio de azafata,
mi obstinación pudo más que ellos.

Urge moverse ya,
dedicarte esta semiúltima caída
de párpados violeta, o si prefieres,
consolarte con que nada grave sucede,
o casi nada,
al amparo de este vivir de aeropuerto.

Tú tómalo como quieras.

ALMA DE POETA

2010-12-19T12:13:00.004+01:00

(Por Sergio Belmonte)

Aspiró a ser poeta.

Siempre supo que nunca
la vida le sería muy amable.

Todavía conserva
una enjuta esperanza
de escribir un buen libro
o dejar,
es difícil,
una huella.

.

DAGAS CIRCULARES

2010-12-17T00:12:00.005+01:00

Dagas de sombras apuñalan el día,
leales girasoles escoltan al amarillento herido,
tañidos quedos repiquetean atardeceres en el campanario celeste,
plañideras malvas lloran el cadáver azul.
Carrozas con cascabeles transportan cenicientos latidos de luna,
guirnaldas de luciérnagas la cuelgan del balcón cósmico,
tambores redoblan procesiones de silencios con antorchas de estrellas,
danzan las manecillas del lunático reloj cantando saetas al aire de la noche.
Dagas de luz apuñalan la noche,
ángeles de la guarda cubren con sus alas al sueño herido,
tañidos de trinos naranjas repiquetean amaneceres en el campanario celeste,
el cielo sangra gotas de rocío.

Clases de estriptis

2010-12-16T13:55:00.003+01:00

Por Raquel Casas

El domingo al mediodía vi en los informativos una noticia sorprendente: una experta estríper ofrece un curso para aprender a desnudarse con arte. O eso defendía ella. Explicaba que el curso va dirigido tanto a hombres como a mujeres que quieran deshinibirse o darle una sorpresita a sus parejas. Pero por allí no había ninguna presencia masculina. El periodista continuaba diciendo que en el curso hay adolescentes, amas de casa, maestras…, mujeres que quieren perder la vergüenza y conseguir seguridad en sí mismas. ¿Seguridad en sí mismas, me pregunté yo? ¿Esa es la manera que tiene una mujer de sentirse segura y femenina? ¿Quitarse la rora de forma provocativa delante de un hombre? Qué fuerte. Increíble. Impresionante. ¿Cuántos años hemos retrocedido? Mientras el locutor daba más detalles del curso, ante mis ojos aparecían mujeres vestidas de colegialas contoneándose ante una silla, desprendiéndose sensualmente de sus ropas y luciendo una lencería multicolor y sexy, o eso creían ellas. Me fui cabreando poco a poco. Al principio del reportaje creía que el curso iba dirigido a gogós o profesionales del estriptis, pero no, servía para proporcionar feminidad, sensualidad, seguridad, y otras palabras falsas acabadas en –idad.
Durante la explicación entrevistaban a alguna de las alumnas. Una era profesora de primaria y decía que nunca en su vida utilizaba esa ropa sexy, esas faldas cortas y zapatos de tacón kilométrico, pero que cuando llegaba ahí se transformaba y se convertía en otra persona. Y yo me la imaginé un día despistada con el otro “uniforme”. Me reí. Otra explicaba, tumbada en el suelo con una boa de plumas alrededor del cuello y el aire de algún ventilador escondido moviéndole el pelo de forma sugerente, que estaba aprendiendo un montón de cosas nuevas y que las practicaba ante su marido, que estaba encantado, pero que como la viera por la tele la iba a matar. La iba a matar, me repetí, ¿de qué se avergonzaba?
Me pareció ridículo, todo. Y pensé en esas adolescentes tímidas que citaba, desnudándose en la clase, en esa clase y no en la del instituto, claro. Vaya, eso sí parecía interesarles y no la épica medieval.
Por la noche volvieron a repetir la noticia y la volví a mirar boquiabierta. Y al día siguiente, este lunes, otra vez. Me perseguían esas mujeres con sus sujetadores y faldas raras. Al final me rendí y no he mirado más las noticias. Aunque hoy estoy pensando que tal vez no sería tan mala idea hacer un curso así, quizá no es tan machista toda la puesta en escena como pienso y puedo aprender algo en unas clases así. Quizá si hago 30 horas y me dan un certificado lo puedo presentar en el Departament d'Ensenyament, ¿me lo reconocerán como curso? Mmmmm, me temo que no.

When you’re strange (T. DiCillo, 2010)

2010-12-15T00:06:00.004+01:00

Por Zápiro

Recuerdo un salón entre telas, dirigirme a la cocina, y que mi hermano no está en el sofá, sino que bajo la pantalla apostado, ¿cómo llega mi hermano hasta los Doors?, intenta grabar la película. Para entonces, JFK ya es mi película preferida. A menudo pienso si, más que con el peludo que estampé en mi tejana, todo aquello no tuvo que ver con un cierto sentido de la continuidad, insuperado con Nixon –y arrumbado por Natural Born Killers. No es cierto, con todo, que el documental de DiCillo sea la cinta “anti-Stone” de los Doors. Si lo dijo Ray Manzarek pensaría en otra cosa. Incluso sobrio, cuando Morrison advierte la presencia de una cámara, exhuda un suavísimo jódete por quien sea que le admire. De todo cuanto le empuja hacia el otro lado, no es la relación con los Doors, ni el exceso de alcohol, ni las horas de vuelo, sino ése tipo que, con la Historia al hombro, se muestra impasible a sus gracietas. La primera gira estatal de los Doors se programa en 1969. Morrison ya es un pingajo. Quien recuerde a Stone, se sorprenderá con la fidelidad aplastante de cada diálogo, por la canción exacta que se adivina, incluso en la ropa que viste cada personaje. El deslumbramiento de su película reside en ese montaje, hasta que palpas una escenografía que de tan hipnótica no podía haber sido simplemente imaginada. El montaje de DiCillo, por el contrario, se ve condenado a la ficción (sus trucos dependen del metraje), de manera que opta por el reguero de piedrecitas.

El 1 de marzo de 1969, los Doors llegan al Dinner Key Auditorium de Miami. Morrison ha perdido el vuelo. El concierto comienza con retraso. Cuando sale a escena, el público remuga. Está muy pasado. Y se encara: Not talking about not revolution, not talking about not demostration…, etcétera. Avanzado el concierto, les llamará idiotas; y esclavos. Le cuesta creer que solo hayan venido a oír un concierto, y se saca la picha. Y se arranca la ropa. Y simula una felación… De la transgresión, de la perversión nos cuesta fijar su acabamiento. Es lo que más nos cuesta. Nadie que se digne a ensuciarse, lo hará con las notas de un partitura acabada, pues es entonces cuando se acaba. En Miami, Morrison se topa con el vaciado de su esperanza, cuando pensaba encontrar su cima. Nunca se recupera del golpe. A la reacción de la Justicia, que le acusa de lascivia y exhibicionismo, se suma la del movimiento conservador. Antiguos fans reniegan de él ante la cámara. Y él, por primera vez, deja de desafiarla. A la salida del juicio, el personaje de DiCillo está ya roto: mira a la cámara como si todo aquello que hacía, y por lo que ahora le juzgan, no lo hiciera más que por nosotros. Un niño grande. Un chamán. Miami es el breakpoint, allí donde Morrison cruza de lado. El problema de Stone es haberse pegado toda la película en ese lado. Llegado el juicio, solo le queda entregase al humor; y ese punteo irreal, surrealista, de When the music’s over. Con DiCillo, en cambio, algo comienza, y algo termina, después de Miami.

Saber gramática

2010-12-13T00:01:00.006+01:00

Me preguntas quién soy
pero dices qué es de mí,
por qué me encuentro mal y bebo
en vez de ir al siquiatra y al gimnasio.

Jordi Virallonga en 'Gratitud', de Hace triste

Por Ester Astudillo

Dices no comprender por qué
si no me meto ni tomo
por qué ando como un yonqui, acogorzada de pena,
¡te van bien las cosas, tía!

Colecciono prospectos y hojas de salario,
vuelos cuatrimotor,
condiciones atmosféricas favorables.
Ya ves que conjugo bien la primera persona.

Y la tercera:
tocó fondo la carrera de armamento,
con toda probabilidad liberarán
a algún rehén cada día en el futuro
y no es el índice de mortalidad del cáncer
ni la extinción masiva de centauros
lo que me pesa.

Es la aplastante insuficiencia de los tiempos verbales.
Una irregularidad del coraje
que encontró en mí un objeto fácil.

Entiende ahora por qué,
aunque sepa nadar
y lo haga con gracia,
no confío en esa conquista,
en la del carné del gimnasio.
Ni en la de saber lenguas.
Ni en ninguna otra.

LA DUDA

2010-12-12T21:57:00.003+01:00

Por Rufino Pérez

Cuando a aquel muchacho le sobrevino la duda de si aquello estaba bien o mal, no conocía a Zaratustra ni a nadie que le pudiera iluminar, salvo su padre –había descartado a su madre por razones de masculinidad-.

Los amigos carecían de criterio, o al menos eso pensaba él. Y en el entorno religioso, la respuesta vendría acompañada de una gran penitencia. Además, él no buscaba saber si era o no pecado, sólo si estaba bien o mal.

¿Y cómo se lo digo a mi padre? A pesar de que no dudaba de que habría una respuesta conveniente, carecía de la elocuencia suficiente para plantear la duda sin que se viera afectado por la vergüenza del desconocimiento y la innegable presunción de haber ya cometido el acto sobre el que dudaba acerca de su bondad / maldad.

Aquel día, miró a su hermana mayor con ojos de por qué tú no naciste varón.

Finisterre

2010-12-10T00:58:00.004+01:00

Per Mercè Mestre

Caminava sobre fulles.

A sota, l'oceà.

Vaig deixar enrere el port, els cotxes, les caixes de peix.

Em sentia tan lliure seguint aquell camí

que anava traçant amb els meus peus...

Finisterre només era l'excusa.

Les ànimes voleiaven al vent

penjades d'un fil amb agulles d'estendre.

Al fons, l'horitzó es trencava en mil horitzons

fins on l'aire gelava la vista.

Tu em miraves amb els teus ulls verd arbre.

Començava a ploure.

Les onades m'atreien com corbes de carretera

(la son, caramel de sal, la son de mel,

la son, cora, corason, la mel, cara, caramel)

les onades m'atreien com cabelleres humides

de gespa

(ai, a frec de pell, tan a prop, tan lluny!)

Tan lluny, les onades,

tan a prop, tan lluny. Furioses.

M'atreien fins al fons de mi.

I jo enmig de l'oceà,

caminant.

Caminant sobre fulles.

Finisterre només era l'excusa.

Mai no hi vaig arribar.

Jo no tem la mort

2010-12-09T12:57:00.004+01:00

"Jo tem la mort per no ser-vos absent"
A. March

Jo no tem la mort.
Tem la nit,
el turment d'eixe desig que em serva.
Jo no tem la mort.
Tem el dia
amb tot l'amor a dintre, raent.
Tal volta tem, a cada instant,
l'estímul del foc que em tempta.
Totes les nits resseguisc
el perfil del teu paisatge
amb els ulls ben oberts
requerint vigília dels teus.
Intensament tu, per l'aire,
i jo morint-me d'ànsia.

*

Brecha

2010-12-08T03:19:00.003+01:00

A A

Por José G. Obrero

Planchar todos los pliegues de las sienes.
Planchar, planchar Vapor desde la base enfilado a la piel.
Ábranse quemaduras no haya freno en su avance:
se crezcan en las grietas, irrumpan en la gruta
donde mora la brecha.
Que planchen al borracho hasta borrar su filo,
hasta dejarlo en cueros como un trozo de mármol.
Planchar al cielo roto que arroja sus cristales.
Planchar todos los gritos torcidos en la acera.

My non-American Dream / Mi sueño no americano

2010-12-06T00:01:00.007+01:00

And not waving but drowning.
STEVIE SMITH

El río traía a veces zapatos de mujeres entre las hojas tiernas y los troncos muertos.
JULIO LLAMAZARES

By / Por Ester Astudillo

The odds were not that I could one day choose
among a legion of broken dreams
(granted, none would come true, however unsaid),
and yet.
Good old Martin’s was quite out of the question,
having been dead all that long,
himself and his dream.
No. Here’s a sample
of what I had to say:

A Moroccan boy speaking yiddish,
this is what my child’d love to have.

A wake with no memory of waking in the city square of the lost
and not knowing it’s a dream.
This much my child would take.

A Hungarian death (that sure is still and solely my own):
only the poetry of it –[‘hΛŋγɘ,rɪ]-
gives me the shivers.
By phonetic necessity it shall be a deep wet quiet adieu,
lips parted in an O letting through nothing more
than the improbable hissing of old unspoken sibilants.

And mind me: not waving by drowning.

* * *

Contra todo pronóstico una vez
me dieron a escoger entre un montón
de sueños rotos
(ninguno se iría a cumplir,
aunque nadie habló).
El del bueno de Martin quedaba, claro,
fuera de toda duda,
tanto tiempo llevaba muerto
(él y su sueño).
No. Allá va una muestra
de lo que dije:

Un niño marroquí hablando en yidis;
a mi hijo eso es lo que le gustaría tener.

Un despertar sin recuerdos
de haber despertado en la plaza de los perdidos
y no saber que era un sueño.
Eso también le gustaría.

Una muerte húngara (ese, claro está,
es nada más que mío, todavía):
sólo su poesía –[‘uŋγara]-
me pone la piel de gallina.
Por necesidad fonética será un partir húmedo, profundo y plácido,
labios entreabiertos en forma de O
dejando escapar a su través escasamente
viejas e improbables sibilantes viperinas

nunca dichas.

Y atención, no eran señas aquello: me ahogaba y punto.

HASTA LA PRÓXIMA

2010-12-04T09:38:00.004+01:00

Por Antonia Martos

Intermedio, 1963
Edward Hopper

Ha valido la pena
respirar
re(nacer)
a vuestro lado.

Hoy digo adiós
a la soga
que rasga mi cuello,
a la tristeza,
al lamento de un blues,
a la red del cazador,
al invierno duro,
a la mujer atormentada:
ángel harapiento
que muere a cada paso,
a la putrefacción,
al mundo mágico del absurdo,
a casi once meses efímeros
donde el respaldo era perfecto.

Ya no quiero hablar
a alguien que no existe.

.

LA ARAÑA Y LA GUSANA

2010-12-03T00:26:00.003+01:00

Una araña y una gusana eran vecinas en la misma rama, aunque nunca se hablaban
Sólo compartían oficio y el vicio de espiarse
La araña, viuda y negra, tejía con sus patitas de guadaña grises telarañas. Siempre andaba con su prole atareada, y por sus rutinas muy mosqueada.
La gusana se arrastraba prepotente con su cabeza por las nubes, mientras envolvía su ego muy ufana con brillantes babillas de seda, por entre las ramas. Altiva se reía del sino de su infeliz vecina, siempre tejiendo aburrida, cansada y envejecida. Al mismo tiempo se relamía por sus adentros con pensamientos de altos vuelos, a los que ponía ansiosa alas de mariposa.
Un lunes por la mañana, la araña, se asomó al patio de luces y no vio a la gusana. Sólo un brillante capullo del color del sol, prendido del envés de una hoja del revés.
Por un momento le arañó la envidia y sintió cierta tristeza, pero enseguida se contentó con el entretenido aleteo de una mosca, que llamaba a la puerta de su estómago, muy ruidosa.
Pasaron los días, mientras la solitaria araña seguía tejiendo redes y sin pescar nuevas noticias. Hasta que por fin un buen día, un ruidito sospechoso y no identificado, sonó en casa de la gusana. Su instinto y sus patas se pusieron rápidamente en marcha. Observó curiosa que la brillante maraña de seda, con un extraño baile de zapateaos, comenzaba a deshilacharse como una posesa hasta llegar a perder la cabeza .Alucinada vio salir primero unas antenas y tras ellas unos enormes ojos inyectados en rojos y desfigurados por el esfuerzo. Aún así reconoció la mirada burlona de la gusana, que ni con legañas de seda conseguía engañarla. Ésta peleaba con furia para poder desenroscar las alas y así salir gloriosa de su cárcel dorada.
Al fin lo consiguió, miró a la araña triunfante, sonrió orgullosa y se quedó, ya mariposa, prendida en la red pegajosa de su vecina.
La araña presta se acercó, para darle una jugosa bienvenida, estrechándola afectuosa entre sus patas e inyectándole complacida su venenosa alegría.
El orgulloso destino teje, como las arañas, redes imprevisibles.

Animalitos

2010-12-02T13:58:00.001+01:00

Por Raquel casas

Hace meses que tengo un invitado en casa. No es un animalito, es un animal grande, creo que es callejero. Aún no lo he visto porque se esconde cuando yo entro o cuando me oye. Simplemente he pillado de refilón su sombra cuando buscaba la puerta. Quizá vino en busca de calor y comida y se ha quedado. Yo le dejo siempre un bol con cosas exquisitas (carne, sardinas…) y agua. A mí me gusta tomar el sol en el balcón y sacar la cabeza por la ventana para observar el tiempo, pero él prefiere estar en las habitaciones o en el sofá. Me gustaría que me tuviera confianza y pasara algunos ratos conmigo. Tal vez podríamos jugar. O charlar. Nos haríamos compañía.
Ayer pasó algo extraño. El animalito no vino solo a casa, llegó con alguien. Entraron a casa juntos, con cautela, pero intercambiando algunas palabras, o lo que fuera. Yo pensaba que sonaría algo así como miau o meow, pero no. Eran unos sonidos extraños. Cuando me acerqué, desaparecieron. Hoy ha ocurrido otra vez. Hace un rato he entrado silenciosamente a la cocina y los he visto por primera vez. Eran un macho y una hembra, los dos grandes. Emitían sonidos, debían de estar hablando. Agucé el oído y pude percibir su lenguaje; el macho, mirándome, le dijo algo así como “tenemosungatoencasaparecequesequierequedar”.

El debate de la marmota

2010-12-01T01:20:00.008+01:00

Por Zápiro, en la semana De Fábula, perreando la sátira de Mercè Mestre.

MARMOTA: Quedan cinco días para que los causantes del desencanto acaben con el desencanto, desencanto, con: a) La política; b) Los políticos. Si con la política, aprieten: a') Tele 5. Si con los políticos: b') Aquí tenemos a los seis responsables de las 39 candidaturas que no tengo aquí. Son los protagonistas, man que pierdan. Y éste el único debate de la campaña, siempre que Gatuso no me chafe la guitarra. Comenzamos.

Entra BUEY. Se acerca a GATUSO, que mordisquea un hueso. Le arrea un manotazo. Lo mira. Le arrea otro manotazo. Lo vuelve a mirar.

BUEY: Listo.

Entra BUEY HERIDO. Se acerca a GATUSO, que mordisquea un hueso. Le arrea un manotazo. Lo mira. Le arrea otro manotazo. Lo vuelve a mirar.

BUEY HERIDO: Entodavía.

Entra OSITO. Se acerca a GATUSO, que mordisquea un hueso. No le arrea un manotazo, pero le habla del trasvase del Ródano. Entran GAVIOTA PLANCHÁ y OSITO QUEMAO, que se quedan a verlas, al lado de la Osamenta. Esperan. BUEY HERIDO chasquea con la cabeza y, finalmente, asiente con la lengua. MARMOTA da la palabra a BUEY.

BUEY: Pixa, ¿qué hay de lo nuestro?

BUEY HERIDO: Ná.

BUEY: Pixa, ¿cómo que ná?

BUEY HERIDO se acerca a GATUSO, que mordisquea un hueso. Le arrea un manotazo. Lo mira. Le arrea otro manotazo. Lo vuelve a mirar, escéptico...

BUEY HERIDO: Te digo que ná.

BUEY: ¿Ná? Pues mira qué te digo, mientras te lo digo (o viceversa): ¡¡que se joda mayo!!

BUEY HERIDO chasquea. Sabe que BUEY lleva razón, pero no cree que la sociedad esté madura. Se acerca otra vez a GATUSO, que mordisquea un hueso. Lo levanta por la pechera, lo abofetea suavemente, de un lado al otro, le patea un poquito el hígado, con indisimulada ternura, y se lo queda mirando, escéptico..., hasta que lo deja caer.

BUEY HERIDO: Entodavía.

MARMOTA: Gatuso, ¿tiene usted pelos en el hocico?

GATUSO: Mire, aquí hay demasiada gente con pelos en el hocico. La cuestión no es que yo, concretamente, tenga pelos en el hocico; la cuestión es que me pican de la hostia... Y que hay que peinarlos. Así que, ¡peines gratis para todos, ya!

GAVIOTA PLANCHÁ: Pero si sus hijos se peinan el hocico en Llongueras.

OSITO: Eso, eso. ¡Basta de Llongueras! Todos iguales. Todos pelaos.

OSITO QUEMAO: ¡Ea! Y cuando venga el León Vargas, nos da pal pelo.

BUEY HERIDO se acerca a la Osamenta. Parece traer malas pulgas, pero le dice a OSITO QUEMAO que puede hablar.

MARMOTA: Osito Quemao, ¿tiene usted pelos en el hocico?

OSITO QUEMAO se dispone a responder, cuando BUEY HERIDO le dice que es un chico muy bien formado.

MARMOTA: Osito Quemao, ¿tiene usted pelos en el hocico?

OSITO QUEMAO se dispone a responder, cuando BUEY HERIDO le dice que es un chico muy mal educado.

MARMOTA: Osito Quemao, ¿tiene usted pelos en el hocico?

OSITO QUEMAO se dispone a responder, cuando BUEY HERIDO le arrea un manotazo. OSITO QUEMAO, por fin, tuerce el gesto.

MARMOTA: Osito Quemao ha dicho que pasapalabra.

BUEY HERIDO hace ojitos a BUEY, que ya sufre de tortículis.

GATUSO y BUEY HERIDO, a solas.

GATUSO: ¿Griego?

BUEY HERIDO: No.

GATUSO: ¿Francés?

BUEY HERIDO: No.

GATUSO: ¿Ale-manita?

BUEY HERIDO: Que no.

Entran MARMOTA, BUEY, GAVIOTA, OSITO y OSITO QUEMAO.

GATUSO: Escucha..., ¿y si nos hacemos unas pajillas?

BUEY HERIDO: Venga.

GATUSO: ¿Mirando a Calella?

BUEY HERIDO: Vale.

GATUSO: Y tocando el flaviol.

BUEY HERIDO: Ahora mismo.

BUEY y GAVIOTA: Eh, eh... Aquí, follamos todos o la puta al río.

TODOS: ¡Al río! ¡¡Al río!!

Va de fábula

2010-11-29T00:01:00.008+01:00

Hay animales cristianos

en compensación

por tantos cristianos

que son animales

Honoré de Balzac

POR ESTER ASTUDILLO

EN LA SEMANA DEL ANIMALARIO

En un tiempo muy lejano, habitaba sobre un orbe semejante a lo que hoy conocemos como ‘planeta’ una población un tanto heterogénea de seres vivos y autopropulsados conocidos por el nombre de ‘animales’. Vivían en colonias, pequeños grupos lo más homogéneos posible cimentados alrededor de uno de sus congéneres, investido con suficiente autoridad para garantizar el buen orden y la moral convivencia de los individuos a su cargo y a quien denominaban ‘sacerdote’. A su vez, las colonias se organizaban en jerarquías superiores, que velaban por mediar en las pugnas que aparecían entre unas y otras: cuanto más arriba en la jerarquía, más heterogeneidad, y de todos es sabido que tal cosa es pájaro de mal agüero. En la cúspide de la organización, de forma triangular, como no os sorprenderá en absoluto, yacía la máxima figura arbitral: el gurú mayor, también llamado ‘pontífice’. Su dominio era, sin embargo -decían-, sólo espiritual.

En un momento determinado de la historia sobre aquel extraño orbe se sucedió una bestial calamidad: un espécimen de uno de los grupos animales hizo caso omiso de las barreras biológicas y copuló con un espécimen de otro grupo de seres casualmente no inventariado, con el fatal resultado de contagiarse de una terrible enfermedad que a partir de entonces se cebaría entre la ordenada población animal, dados como eran a la copulación compulsiva: folla mucho y bien, y no mires con quién.

Ante el meteórico avance de la epidemia y la creciente mortandad que asolaba la población, los sacerdotes se reunieron en cónclave sumarísimo con el sumo sacerdote por poner fin a aquella lacra; a algunos de ellos la noticia les caló especialmente hondo, puesto que les cogió literalmente con las manos en la masa, aunque, todo sea dicho, supieron mantener la compostura y acudieron prestos al oír retumbar el gong de convocatoria.

Mantuvieron largas sesiones de debate porque no conseguían la mayoría requerida para imponer solución alguna, teniendo como tenían un funcionamiento corporativo 100% democrático. Finalmente, con el voto de calidad del gurú mayor, dictaminaron que además de la tradicional solución de la abstinencia como única medida moralmente sancionada para salvarse del contagio de aquel mal nauseabundo, llegado un momento de apretura tal que uno no pudiera contener su libido y no tuviera más alternativa que entregarse a la cópula sin mirar con quién, en ese y sólo en ese caso, sería también moralmente aceptable la protección profiláctica.

Los sacerdotes menores, venidos de los rincones más alejados de aquel orbe, respiraron aliviados y dedicaron simpatías y medias sonrisas al gurú mayor, a quien agasajaron con prebendas y obsequios variopintos que habían de durarle todo su pontificado. Luego regresaron cada uno a su colonia, donde se dedicaron bestial y devotamente a practicar con el ejemplo.

Huelga decir que aquella medida no consiguió en absoluto detener la pandemia, sino que la concentró en determinados núcleos que acabaron por infestar el orbe y que tristemente se convirtieron en bolsas de población marginal cada vez más crecientes y, paradójicamente, menos notorias.

Y los sacerdotes y el pontífice fueron felices y, siendo animales, comieron perdices.

Y colorín, colorado… este cuento bestial se ha acabado.

DE VISITA

2010-11-28T13:31:00.004+01:00

Por Rufino Pérez

Un taxi. Levantar la mano y un coche sale de entre todos aquellos que van y vienen por la avenida. Se para junto a nosotros. Y mi madre abre la puerta por la que me cuelo a echarme sobre el asiento mucho más confortable que la silla de la escuela, en la que debería estar a estas horas. Hospital General, por favor. De acuerdo, señora. ¿Te van a operar mamá? No, sólo vamos a hablar con el médico.

A mí nunca me llevan a hablar con el médico, me llevan a que me mire la garganta con ese palito que me hace casi vomitar y tengo que toser varias veces. Una vez me hicieron daño porque me pusieron una inyección. Pero yo hablo poco con los médicos, sólo lloro. Ahora, en el taxi, no dejaba de mirar por la ventanilla, disfrutando de esta mañana de vacaciones.

Hoy sé que aquel día fui el albacea sentimental de una mujer, que secó sus lágrimas y no paró de mirarme, cuando de vuelta a casa, yo seguí contando los árboles con hojas y sin hojas por la ventanilla de aquel otro taxi. Igualito que el anterior pero más triste.

Companya política

2010-11-26T09:09:00.006+01:00

Per Mercè Mestre

El cara a cara havia acabat. Es van mirar amb complicitat. La regidora va fer un senyal al tècnic de so i a la càmera 1.

- Bé, t'acompanyo a casa, carinyo.

- Sí, espera'm, que em desmaquillo i em canvio en un moment.

Un minut abans eren enemics polítics, competidors rabiosos amb rímel d'odi espès a les pestanyes. Un minut després, canya de sucre.

- D'acord, t'espero a la cafeteria.

Pels passadissos i a l'ascensor anava saludant persones que gairebé no coneixia, però és el que tocava ara. No es podia queixar. Segons les darreres enquestes era el candidat favorit i, si no hi havia sorpreses d'última hora, podia guanyar les eleccions per majoria. Va sentir una punxada en el centre de l'univers.

- Bon dia.

- Bon dia. Felicitats, president!

Es va mirar de reüll al mirall de l'ascensor. Qui era aquell brètol? De sobte no es reconeixia. Es va atabalar una mica.

- Com és possible que no sàpiga qui sóc?

Tothom el saludava pel seu nom, però ell no sabia qui era ni què hi feia, en aquell ascensor, ni d'on venia ni on anava, ni, ni, ni...

Quan es va despertar a l'hospital, al cap de tres hores, ella era al seu costat.

- Hola carinyo, sóc jo. Em reconeixes?

- Per què em dius carinyo? Què t'ha passat a la boca?

- Ah, la dent! Me l'he trencat quan he sortit corrent del lavabo. M'han vingut a avisar perquè no et trobaves bé i hem cridat una ambulància. Amb les presses, he ensopegat amb una catifa i he caigut...

- I jo... què hi faig aquí, en aquest llit? I tu, què hi fas tu al meu costat?

Per un caprici de la memòria, només recordava la seva faceta de contrincant política, però no la reconeixia en les altres facetes de la seva vida privada.

- Mmmmmmmmm, això no m'agrada. Sembla una trampa. Què m'heu posat a la beguda?

L'endemà tots els mitjans se'n van fer ressò. Però, malgrat que van publicar la versió oficial dels fets, ell es va passar la resta de la campanya desmentint-ho tot i acusant la seva companya d'intriga i atemptat contra la seva integritat física.

Ella amb prou feines va poder obrir la boca per defensar-se. Tenia la geniva inflada i un somriure entre trist i antiestètic.

Cap dels dos no va obtenir la majoria.

Sujeto elíptico

2010-11-25T13:36:00.003+01:00

Por Raquel Casas

El otro día por fin terminé de repasar los distintos tipos de sujetos con los alumnos de 3º de ESO. Era un simple repaso antes de empezar con el análisis en árbol, pero me di cuenta de que habían olvidado todo o casi todo lo que habían aprendido anteriormente de sintaxis. Buf, tuve que repasar todos los complementos también. En la última clase hicimos muchos ejercicios prácticos para identificar los sujetos, explícitos, elípticos, impersonales… Es fácil; todos, o casi todos, lo resolvían sin problema. Al final de la clase les devolví unos ejercicios de la semana anterior, las notas eran malas, para la mayoría, así que empecé con el sermón-bronca de cada semana. Uno de los alumnos levantó el brazo y me dijo que había hecho todos los ejercicios, todos los deberes, que lo entendía muy bien y que no podía tener una mala nota. Para tranquilizarlo antes de darle su nota, y para que me dejara continuar le dije que no se preocupara. Entonces el joven suspiró, me miró aliviado y dijo “menos mal, porque si suspendo ¡me da un ataque elíptico!” Me quedé mirándolo, pensando unos segundos en el adjetivo y le corregí: “Quieres decir epiléptico, ¿no? ¡Un ataque epiléptico y NO elíptico!” Toda la clase estalló en risas, yo incluida, que no podía parar de reír y llorar a la vez. El alumno, para no quedar mal, respondió: “Bueno, eso, da igual, por lo menos me ha quedado claro lo de los sujetos, ¿¡eh profe?!” El ataque de risa generalizado se prolongó con esa respuesta y nadie en la clase era capaz de parar. Ay, menos mal que sólo faltaban diez minutos para terminar porque ya no tuve fuerzas para continuar y acabé esa clase como pude, y con dolor de estómago de tantas carcajadas.

Cuando volvía a casa recordé de nuevo la respuesta y me entraron más ganas de reír. Y se me escapó la risa en el autobús y no podía parar, otra vez el ataque fatal. Algunas personas empezaron a mirarme de reojo, otras descaradamente. Pero continué soltando risas como una loca y alguna lágrima. Debía de estar roja y con pinta de ida. En ese momento, ante la imposibilidad de parar, deseé volverme invisible o mejor, mucho mejor, transformarme en un sujeto elíptico.

Cosas transcendentales

2010-11-24T00:02:00.000+01:00

Por José G. Obrero

Así que me incorporé muy despacio, y sin darme tregua lo decidí: saldría a la calle a dar un paseo. En ese paseo sucedieron cosas transcendentales. Para empezar, volví a tener la sensación de que el mundo bajaba sus revoluciones. Durante un lapso mínimo de tiempo todo el mundo me miraba directamente a los ojos y yo a ellos. Más aún, también los perros, y probablemente las hormigas si me hubiese cruzado con alguna, hubiesen levantado sus antenas a mi paso. Un gesto imperceptible en un día a revoluciones normales, con su máscara de indiferencia e incluso miedo y ese ritmo metálico de los pasos acelerados. No sólo eso, también descubrí que habíamos perdido un tipo de comunicación quién sabe cuándo, quizás antes del habla o como consecuencia de esta, antes del Homo Erectus y el desarrollo de la verticalidad. Después, se volvería residual o, más probablemente, nacería la mentira y con ella la necesidad de utilizar un lenguaje que la facilitase: pura supervivencia. El otro lenguaje quedaría varado como el apéndice al final del intestino, recuperando su función en contados momentos, casi milagrosos, por ejemplo en la intimidad de aquellos amantes a los que la palabra se les queda pobre. La cuestión es que la gente se dirigía a mí en esas milésimas de segundo y me decían: “te pediría un cigarrillo pero eres muy serio”, “¿Sabes? Estoy muy solo”, “Hoy me como el mundo”, “Me gustaría conocerte”. Cosas así, la fugacidad del cruce no daba para más. Tras esto llegué a la plaza, y las miradas se multiplicaron hasta formar un murmullo tan denso que no entendía nada, salvo que estábamos ahí, todos conectados de alguna forma, bajo la presencia de una luna llena que se colocó justo encima de la esquina de la plaza. En realidad yo me moví hasta colocarla en ese sitio, y me permití agacharme y levantarme varias veces para jugar con ella, quería que rebotase en esa esquina. Me vino el recuerdo de cuándo era niño y me preguntaba si mi familia, que vivían tan lejos, vería la misma luna que yo porque eso sería magnífico, esa visión común nos mantendría un poco más unidos. Supongo que muchos niños habrán pensado lo mismo. Pero el caso es que recuperé en ese instante la misma pregunta con Marta y no creo que de adulto sea tan habitual. –Sí-, supe entonces,- las cosas cobran sentido en escasas ocasiones, pero con tal fuerza que arrastran al resto de momentos-. Y volví a casa.
Sentado en el sofá pensé en lo absurdo que me habría parecido el paseo tan sólo unas horas antes. Caminar, cruzarme con desconocidos, llegar a una plaza, hacer movimientos extraños para luego volver. Nada digno de escribir. Unas horas antes, tumbado en el suelo sin querer moverme. Antes, también, de limpiarme la sangre de la boca e incorporarme lentamente.

PRO EVOLUTION

2010-11-23T00:05:00.017+01:00

Por Kal·lo Lull

El primer caso documentado se dio en el Hospital Adventista de Tokyo hacia finales de 2011, aunque no se convirtió en materia de controversia entre la comunidad científica hasta que en marzo de 2012 el doctor Tukushima publicó un polémico estudio en la revista de la American Academy of Pediatrics.
Aquel primer niño, Okito Ayabito, presentaba una extraordinaria elongación del pulgar debido a la aparición de una falange media de la que el ser humano normal carece. Un diseño que, en palabras del doctor Tukushima, “le permitirá en el futuro movimientos y gestos ahora insospechados”. En poco tiempo, otros casos de lo que entonces se llamó “malformación congénita” fueron anunciados en publicaciones y foros pediátricos de todo el mundo, y el asunto llamó la atención de ginecólogos, genetistas, darwinistas y algún pedagogo constructivista en paro.
El asunto, aunque llamativo, no ocupó primeras planas de los periódicos ni titulares de los noticiarios hasta que Okito Ayabito puso su revolucionaria extremidad sobre el mando de una consola de videojuegos en Diciembre de 2013. A sus dos añitos, la tierna criatura, que aún no había aprendido a pronunciar una sola sílaba, superó en pocos días todos los videojuegos de sus padres y ganó, frente a rivales de mucha más edad y experiencia, el campeonato de Pro Evolution Soccer de la Universidad de Tokyo.
En pocos meses, otros niños con idénticas mutaciones dieron muestras de similar precocidad, exclusivamente en el ámbito de las consolas. Desgraciadamente, no manifestaron ningún indicio más de superdotación, antes bien, a pesar de sus sobrehumanos reflejos, sus capacidades intelectuales y físicas se desarrollaban con mayor lentitud que las de los niños sin prolongación del pulgar.

Las empresas de videojuegos ofrecieron a los padres de las criaturas jugosos contratos que pronto quedaron obsoletos: todos los recién nacidos del planeta presentaban lo que ya se había bautizado como “salto evolutivo”. Efectivamente, hacia el tercer tercio del siglo XXI el “homo ludens” había sustituido casi por completo al “homo sapiens sapiens”.

BCNOF

2010-11-22T00:01:00.002+01:00

Por Ester Astudillo

Respiro y me pregunto

cuál será el peso atómico

de la pulpa humana

y su nomenclatura.

Hoy no se estilan latinajos,

mejor un anglicismo,

H(uman) Fl(esh),

marcando tendencia.

Respiro y me pregunto

por la fórmula

que entre carbonos

prenda al muñón la vida,

y en qué momento,

si asentará pronto el atributo,

si servirá la ecuación

una vez la carne inerte.

Respiro y dudo:

¿metal o no metal?

¿saltarán sus electrones orbitales?

¿Buscarán perderse a modo

de fundar linajes?

¿Tendrá HFl valencia múltiple?

Y sus iones, ¿a qué sal darán lugar?

Unidos los átomos en el miedo

o el amor,

¿qué gana en gravidez?

Señores de marketing,

urge que publiquen ya su ISO:

¿qué pesa más,

un mol de sueño

o un mol de olvido?