Por Rubén García CebolleroDedicado a los amigos de siete voces - set veus.El jurado que premió "El bosc de la perplexitat" destacó su búsqueda de la verdad antes que la búsqueda de la belleza. Riesgo que conlleva el uso de lenguajes que pueden resultar "anti-poéticos". No escribo "anti-poemas" ni soy Nicanor Parra. Así que os brindo el poema que subrayó uno de los miembros del jurado, y otro poema que a mí también me gusta. En la versión original y en una versión (recreación) libre.
El teu treball no és normal: arranques cabines,
segrestes un a un nans de jardí, cremes
Parenoels dels que pugen pels balcons. Això
no és la revolució. Van oferir-te dir-ho al blog
i van posar-te un sou. Et fan fitxar i tens vals de descompte
per perdre’t a l’IKEA. Has mesurat l’amplada
de tota la ficció, i saps que encara que no ho diguin
dins del mateix sac ens han ficat a tots. Al sac presó.
I ara per ascendir hauràs de dur corbata i fer-te fotos
dient que aquest sistema és collonut. Que tot va bé.
Que estàs viu. Fins què un dia intentis recordar què has oblidat
i et sembli estrany el mot revolució.
Tu trabajo no es normal: arrancas cabinas,
secuestras a enanos de jardín, quemas
Papánoeles de los que suben por los balcones. Esto
no es la revolución. Te ofrecieron decirlo en el blog
y te pusieron un sueldo. Te hacen fichar y tienes vales de descuento
para perderte en el IKEA. Has medido la amplitud
de toda la ficción, y sabes que aunque no lo digan
dentro del mismo saco nos han metido a todos. En el saco prisión.
Y ahora para ascender deberás llevar corbata, hacerte fotos
diciendo que este sistema es cojonudo. Que todo va bien.
Que estás vivo. Hasta qué un día intentes recordar qué has olvidado
y te resulte extraña la palabra revolución.
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Miro els espais amb la memòria
de les mallerengues, com si pogués
farcir amb llavors i llocs ocults
algun racó de mi, algun mapa
de tu, per fer un nou cant minúscul
que abasti allò que som i que serem,
el bram del cérvol, la ràdio dels matins,
els mocadors al coll, grocs i marrons,
les mans rogenques del desig
ànima endins, com qui fotografia
l’amplada d’un silenci.
Miro los espacios con la memoria
de los herrerillos, como si pudiera
rellenar con semillas y lugares ocultos
algún rincón de mí, algún mapa
de ti, para hacer un nuevo canto minúsculo
que abarque lo que somos y seremos,
el bramido del ciervo, la radio de las mañanas,
los pañuelos al cuello, amarillos, marrones,
las manos cobrizas del deseo
alma adentro, como quien fotografía
la amplitud de un silencio.
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¿Creéis que priman la verdad o que priman la belleza?
