Octavio. El amor imposible.

Por Ruben Garcia Cebollero

A modo de... y en homenaje a...

El odio, que empuja a raros deseos, me llevó un día a una ciudad de poniente, ni gris ni pintoresca, de ésas de las que hay tantas.

Sufría, al parecer, una desgracia elaborada mentalmente por falta de envidia, de preocupaciones normales y miraba el asfalto y la acera huyendo de la gente. Sufría un amor imposible.

Iba con frecuencia al museo municipal y un día descubrí en un rincón la pintura de Rienzi, el italiano. El retrato de una mujer. Su mirada podía enamorarte, y eso me sucedió. En un principio, debería sentirme feliz. Cada día que regresaba al museo la amaba más. Ella me escuchaba y con su quietud me demostraba su agradecimiento.

Hasta que una tarde llegué al museo con un ramo de claveles. Un extraño coqueteaba con ella. Y ella no decía nada, y yo quería vengarme, y él dijo que regresaría con un trapo negro, que la cubriría y que se la llevaría a casa, donde les esperaba la felicidad.

Basta, grité. ¡Basta! Ella me miró suplicante, acojonada. Contigo ni una palabra más, le dije. Gracias a Dios he descubierto a tiempo lo que vales, digo lanzándole a la cara el ramo de claveles. El otro me agarra el brazo y le miro y le digo: ladrón de amor, galante de museo, sal a la calle que te quiero partir la cara.

Y así tal como lo dije lo hice, en defensa de la dignidad y para servir de universal mal ejemplo. Y es que hay amores que son, Octavio, casi imposibles. Y no hay forma de traducir lo que duelen.