Electrocardio post-San Valentín

Por C. Rull

A mi cardiólogo le sorprendió enormemente mi electrocardiograma completamente plano. A todos los expertos que me han visitado después les tiene pasmados. No saben, claro, que me han roto el corazón. 

A mí, por otro lado, sólo me molesta al bailar: me resulta difícil seguir el ritmo.

Brecha

A A

Por José G. Obrero

Planchar todos los pliegues de las sienes.
Planchar, planchar Vapor desde la base enfilado a la piel.
Ábranse quemaduras no haya freno en su avance:
se crezcan en las grietas, irrumpan en la gruta
donde mora la brecha.
Que planchen al borracho hasta borrar su filo,
hasta dejarlo en cueros como un trozo de mármol.
Planchar al cielo roto que arroja sus cristales.
Planchar todos los gritos torcidos en la acera.

Cosas transcendentales

Por José G. Obrero

Así que me incorporé muy despacio, y sin darme tregua lo decidí: saldría a la calle a dar un paseo. En ese paseo sucedieron cosas transcendentales. Para empezar, volví a tener la sensación de que el mundo bajaba sus revoluciones. Durante un lapso mínimo de tiempo todo el mundo me miraba directamente a los ojos y yo a ellos. Más aún, también los perros, y probablemente las hormigas si me hubiese cruzado con alguna, hubiesen levantado sus antenas a mi paso. Un gesto imperceptible en un día a revoluciones normales, con su máscara de indiferencia e incluso miedo y ese ritmo metálico de los pasos acelerados. No sólo eso, también descubrí que habíamos perdido un tipo de comunicación quién sabe cuándo, quizás antes del habla o como consecuencia de esta, antes del Homo Erectus y el desarrollo de la verticalidad. Después, se volvería residual o, más probablemente, nacería la mentira y con ella la necesidad de utilizar un lenguaje que la facilitase: pura supervivencia. El otro lenguaje quedaría varado como el apéndice al final del intestino, recuperando su función en contados momentos, casi milagrosos, por ejemplo en la intimidad de aquellos amantes a los que la palabra se les queda pobre. La cuestión es que la gente se dirigía a mí en esas milésimas de segundo y me decían: “te pediría un cigarrillo pero eres muy serio”, “¿Sabes? Estoy muy solo”, “Hoy me como el mundo”, “Me gustaría conocerte”. Cosas así, la fugacidad del cruce no daba para más. Tras esto llegué a la plaza, y las miradas se multiplicaron hasta formar un murmullo tan denso que no entendía nada, salvo que estábamos ahí, todos conectados de alguna forma, bajo la presencia de una luna llena que se colocó justo encima de la esquina de la plaza. En realidad yo me moví hasta colocarla en ese sitio, y me permití agacharme y levantarme varias veces para jugar con ella, quería que rebotase en esa esquina. Me vino el recuerdo de cuándo era niño y me preguntaba si mi familia, que vivían tan lejos, vería la misma luna que yo porque eso sería magnífico, esa visión común nos mantendría un poco más unidos. Supongo que muchos niños habrán pensado lo mismo. Pero el caso es que recuperé en ese instante la misma pregunta con Marta y no creo que de adulto sea tan habitual. –Sí-, supe entonces,- las cosas cobran sentido en escasas ocasiones, pero con tal fuerza que arrastran al resto de momentos-. Y volví a casa.
Sentado en el sofá pensé en lo absurdo que me habría parecido el paseo tan sólo unas horas antes. Caminar, cruzarme con desconocidos, llegar a una plaza, hacer movimientos extraños para luego volver. Nada digno de escribir. Unas horas antes, tumbado en el suelo sin querer moverme. Antes, también, de limpiarme la sangre de la boca e incorporarme lentamente.

Del amor y otras metáforas

Per Mercè Mestre

El triángulo le dijo a la silla: -¿Me haces una metáfora?

Y la silla le contestó: -¡Espérate sentado!

(Y el triángulo se sentó y pensó muy contento: ¡Ole, esto ya parece la mitad de una casa!)

Al cabo de unos años...

La silla le dijo al triángulo: -¿Me haces una metáfora?

Y el triángulo le contestó: -¡Súbete al tejado!

(Y la silla se subió y pensó muy estresada: ¡Uf, ahora ya me está saliendo humo de la cabeza!)

MORALEJA: Las metáforas son como la película de la vida misma, pero en versión subtitulada.

... Y colorín, colorado, esta tontería se ha acabado.

Volverán las tupidas madreselvas.

Por Carlos Rull

- Me voy – me dice. Su rotundidad es innegable; su firmeza, indiscutible. Es taxativo y asertivo: categórico y casi tosco. Y con esas dos palabras significa también que no piensa volver. Se va, dice con convencimiento, clavando en mi pupila su pupila marrón y toda su rabia – cree él - en mi corazón. Antes ha afirmado tener motivos.
Veo en su espalda una mochila, imagino que con las cuatro chucherías que no es capaz de dejar atrás y un par de mudas mal planchadas. Ase con la mano derecha un maletín con su ordenador portátil. Con ínfulas de una determinación y un arrojo que no posee, muestra en la mano izquierda el manojo de llaves, que arroja con energía al suelo cuando repite enfáticamente:
- Me voy.
Yo vuelvo a mi lectura y no levanto la vista del libro de Dickens hasta oír el portazo. Entonces enciendo un cigarrillo y sigo leyendo mientras la luz del día me lo permite. Ya anocheciendo, abro una botella de tinto, corto varios quesos, preparo una ensalada griega y una tortilla de calabacín. Pongo la mesa. Oigo el timbre justo cuando acabo de encender las velas.

Memoria tatuada

Mira la foto en color y, paradójicamente, se le desatan los pensamientos en blanco y negro .Como noble animal sin medias tintas, arremete con furia contra el ritual de ausencias nocturnas y después pace serenamente entre verdes recuerdos vestiditos de blanco, de cuándo comulgaba diario amor. Ni siquiera le intriga ya, cómo siempre vuelve el doloroso fetiche a sus manos, ni cómo agarra la botella siempre llena de ácidas melancolías y con el mejor estilo, se mete entre pecho y espalda un tanganazo de luz de luna como canta Chavela Vargas. Tampoco trata de cubrir sedándose con ebrios olvidos, las mareas de sensaciones que inundan su imaginación. Como viejo lobo de mar sabe de tatuajes de palabras, que no se borran de la piel ni frotándolos con toda la sal…por ello, simplemente, cierra los ojos para navegar en sueños por donde el amor, que nunca muere, hiberna.

FLASHBACKS

Por Carlos Rull

Cuando él, quien sea, se marcha tras el ardiente amor y el prosaico desayuno, ella tiene la peculiar costumbre de fotografíar la cama vacía. Con el tiempo, tras la separación, ha ido acumulando una pequeña colección de desenlaces. Nadie más distinguiría apenas una imagen de otra. A ella, sin embargo, la disposición de las sábanas, la situación de las almohadas, la altura de la persiana, la ausencia de manta, le permiten reconstruir, sólo parcialmente, algunas de las noches. No necesita más detalle. No desea más pormenor. Al principio, se levantaba un poco antes para fotografiar la cama con el cuerpo dormido del amante de turno, de espaldas, a contraluz, desnudo. Pronto se cansó de tanta concreción: tuvo la desagradable sensación de estar convirtiéndose en coleccionista. Ahora, en cambio, en cada fotografía, en cada final, hay un relato infinito que se puede contar en las noches, que todavía se le antojan muchas, de soledad.

Love Tax / Impost amorós

Quería ser puta. Pero una puta especial; en realidad, una puta vengadora [...] Y decidí ejercer; para mí había sido un gracioso y revelador descubrimiento. Este oficio no me daría problemas, dejarían de acosarme las dudas, no había más que pensar.

PAULA IZQUIERDO en La falta

Volver a las palabras.
Creer en ellas. Poco [...]
Boqueando. Pez en la orilla
común de los creyentes.

CHANTAL MAILLARD en Hilos

By / per Ester Astudillo


You’d come home
after I’d picked on you
in the streets,
just like that,
‘cause you’d caught my eye
and I must always follow
first impressions.

“Easy, man, I’m not one of those
perverts who love shagging
in public lavs
or on exhibit beds
-anything handy-,
queers addicted
to underground gents,
curios for 22nd c museums
or trendy lit lists.”

We’d circle the Ground Zero
while you pressed your lips
on my tits and levelled your body
by me on the taxi back seat.
And we’d miss the night
as we ripped the neons
and quelled unspecific thirsts.

Through the door,
by the sink,
off our clothes,
across the night,
on the wall,
round the bed:
shallow joy
thickened and grown
muffling the town.

Just as then,
after deflating,
your eyes shut,
I gulped down my pill,
crossed the exit sign,
reversed the handle card,
took the lift down,
again in the dark,
a 50-buck bill
inside your billfold,
and off of your life.






Faries cap a casa
després que t’hagués replegat
del carrer, així sense més:
m’havies entrat pels ulls
i tinc per costum obeir
la primera impressió.


"Tranquil, paio, no sóc d'aquelles
frikis que carden
als serveis públics o
en llits d’exposició
-qualsevol superfície ja fa-,
maricons addictes
als lavabos del metro,
souvenirs de museu
per al segle vinent
o el rànquing de best-sellers."


Rodaríem per la Zona Zero,
els teus llavis premuts
als mugrons
i tu ajustat a mi
al seient del darrere.
I ens perdríem la nit
a canvi d’esquinçar els neons
i saciar sets que no concreto.


Porta enrere,
vora la pica,
fora la roba,
dins la nit,
ran la paret,
dessobre el llit:
fruir epidèrmic
gros i espessit
que esmorteix la ciutat.

Llavors, un cop desinflat,
els teus ulls ja closos,
m'empasso la píndola,
creuo el senyal,
tombo el cartell
de ‘No molestar’,
cap dins l’ascensor,
de nou a la fosca,
50 bitllets
al teu moneder
i adéu pardal.

Tropiezo

Por José G. Obrero

Cuando me fui a la lona di con mi boca en las piernas del árbitro y las chicas que anuncian cada asalto alzaron levemente sus tacones (pude admirar sus sexos jaspeados). El público gimió como un cachorro hambriento en el instante exacto del choque de mi pecho contra el suelo. Sólo tú mantuviste impasible el rictus de tus labios, ligeramente fieros. No te sorprendió mi exhibición de fuerza cuando, de un salto, me puse en pie y me besé los puños. Sabías que no hubo golpes y que caí al tropezar con mis cordones. Después aprendiste que entre mis nudillos caben tres corazones, seis si contamos las dos manos. Temblaste como nunca.

Your Best Clothes / El teu millor vestit

L'oblit és l'única mort que mata de debò.

EDUARDO GALEANO


Nipple and hive, bite-lumps
small acorns of the almost pleasurable
intimated and disallowed

SEAMUS HEANEY in 'Hailstones',
from The Haw Lantern (1987)



By / Per Ester Astudillo


Like a poetry collection
Right off the freezer
Dripping gently onto your palm
The sweat,
The vapours,
The blood,
The semen
It took the author
To squirt it off and get done.

That’s how I like you best:

Out of the vapours of the gin-tonics of yesternight

Out of your clothes after I ripped them

Out of your dreams that clog your look in your wake

Out of the nightmares that clog mine

Letting come to life what was dormant:

An astonishing something to be lived briefly,
Like a poetry collection
Brought about in one go
in the mist of an alcoholic binge,
And to be lost soon afterwards,
Defrosted,
Perfectly useless and untouched,
In the jungle of oblivion.

Com un recull de poesia
just tret del congelador
degotant suaument a la palma
la suor,
els vapors,
la sang,
el semen
que van fer que l’autor esclatés en el clímax
i es donés per satisfet.

Així és com m’agrades més:

havent deixat enrere els vapors dels cubates a la nit

i el vestit després d’estripar-te'l

i els somnis que embussen el teu esguard quan et lleves

i els malsons que embussen el meu

fent que prengui vida el que estava adormit:

quelcom sense nom per ser viscut breument,
com un recull de poesia

parit d’una tirada entre les bromes de l’alcohol,
que es perdrà tot seguit,
degotant

ben inútil i sense obrir,

en la jungla de l'oblit.

Me camina mi sombra

Por José G. Obrero

Ya está bien, me digo. Ya está bien. En realidad, te digo: ya. Basta ya. Sumerjo mis manos en esta lluvia que no cesa, este rayo que no cesa, esta rabia. Doy con mis bolsillos intentado acogerlas entre monedas, restos de papeles, entradas para circos. Y no. Intento subir el tono de este no, elevar este no, este ¡NO! Que eres tú este no, sí. Sin un sí. Nada, un inmenso vacío, un hueco que me llena que deambula conmigo. Poblado termitero devorando los restos, abriéndose camino entre las cavidades, dilatándose al ritmo de un sístole temblor. Ya he llegado a ese punto en que muero el deseo, lo asfixio con el aire si veo que se agita e intenta un leve gesto. No naces por ahora. No naces. Me camina mi sombra me pasa por encima y me dobla a la izquierda. Se aleja sin Oriente. Pérdida inocua si no fuese mi sombra este cuerpo cansado del que cruzan antenas.

First Time / Primer cop

For P, cheers for the good
and not so good memories

For all the Eves in the world,
whether with a first-hand knowledge in the matter
or ignorant
I couldn’t care less

Se ruega abonen la consumación en el acto

Anonymous & real, sticking behind a bar

somewhere in rural Spain some time during the eighties

Pero la serpiente era astuta, más que todos los animales del campo

que Jehová Dios había hecho; la cual dijo a la mujer:

¿Conque Dios os ha dicho: no comáis de todo árbol del huerto?

Génesis 3:1

By / Per Ester Astudillo

“Press on harder, lad, harder”,
Cried the old villager
working the fields.
I heard him stifling a laugh
And we kept laying in the shade of that summer
Under a tree old as the wind.

I threw my clothes with the unclean linen
And mother came after me
Nagging about the green blades
Smashed on the back of my dress
So I pulled the blank stare of the moron I am,
Only a bit more moronic,
Like I didn’t understand
When it was her who did not, always.
That was my first time.

Wind blows this way and that
Like the fjords,
Ancient and impenitent.
I guess the tree still stands,
And it will.
Fatheads people the earth,
Me not being an exception
-I’m still alive.

There’s a pattern to the act of loving,
You know:
Windward at times,
Doggy style at others.

And now there’s a half moon afterwards
Day in day out
For noxious bacteria nesting inside.
This they call love, I am told.

"Prem ben endins, noi, fins al fons!",
cridà el vilatà vell del sembrat estant.

Li escapava el riure per sota el nas
però vam seguir ajaguts a l'ombra d'aquell estiu
sota un arbre antic com el vent.

Després que hi tirés la roba al cove
la mare em va rondinar per les frondes verdes
empastifant-me l’esquena del vestit;
jo posava la cara de pòquer de la imbècil que sóc,
una mica més ximple encara,
com que no entenia res,
quan era ella qui no entenia, mai!

Aquell fou el meu primer cop.

El vent bufa endins i enfora com els fiords,
vetusts i impenitents.

L'arbre ben segur que està encara dempeus,

i que hi estarà temps i temps.

La terra la pobla un grapat de cretins,
no en sóc cap excepció

-encara estic viva.

Hi ha un patró per a l'acte d'estimar,
ja m’enteneu:

cara on bufa el vent de vegades, propíciament;
com menen els gossos d’altres.

I ara a més hi ha una mitja lluna encabat
dia sí i dia també
contra les colònies de bacteris
al dedins.

D’això,
d’això en diuen amor.

POÉTICA DEL AMOR
Por Antonia Martos


“Para pensar en ti Cierro los ojos Está limpia la tarde, y apenas si se mueve Canturrea…”
Anotación para una futura poética del amor
Eduardo Chivite Tortosa


La niebla
es mi respiración,
mi garganta
mi estómago,
el dolor de entrañas
que produce este golpe
fuerte, profundo,
de mi hacha.

La sangre a borbotones
sobre el agua muerta
son tus recuerdos,
también mis gritos,
insaciables,
que buscan el rumbo
sin alejarse, sin miedo,
como la gente de mar.

Pero aún puedo cerrar los ojos
en la noche rasgada;
buscar tu boca
desnuda,
respirarte
de nuevo,
apartar el fuego
que nos separa.

.

Eva

Per Mercè Mestre

Per a la meva filla

Sopa de sol.

T'escolto amb totes les meves neurones

com arbres a punt d'esclatar.

Ets dolça com vint mil nits

esteses en un fil infinit de plata.

No t'he hagut d'inventar:

tu t'has organitzat en un cos,

has robat l'ànima immortal d'un dofí

-ho sé pel teu somriure-,

la seva alegria, la seva mirada noble.

Avui, de sobte, en aquest moment,

t'he sentit com un miracle.

Un cuerpo

Por José G. Obrero



Te harás daño, menuda como eres, en los nudillos.

Te hará daño el puño del cuchillo en la muñeca.

Te hará daño la nada de mi abdomen


.

Rusticus

April is the cruellest month
T.S. ELIOT in The Waste Land (1922)

TACTO (Del lat. tactus) Sentido corporal con el que se perciben

sensaciones de contacto, presión y temperatura (DRAE)

Por Ester Astudillo

Déjame habitar el páramo
que resguarda los mojones de mi frente,
con el poste de tu nuez de bienvenida
y como cerca a un tacto otro que el mío
la brida de tu esternum,
el cinto de tu escápula.

No aviste más marjal este grumete.
No conozca campiñas ni sembrados.
Azadas, vergeles, surcos, siegas:
copioso procrear de fruto grácil.

No, no es eso lo que quiero.
A mí dame maleza, dame arbusto.
Yermo ronco con sed y altivo.
La espina que si acierta te hace sangre.

A mí dame nada
más que esa tierra baldía.
A mí dame nada
nada más que páramo.

AFRODITA

Por Sergi(o)



"Volverán las oscuras golondrinas"
GA.B

Afrodita

Me dio su número de teléfono: 669588587

Yo le dije que la llamaría

Cuando volvieran las oscuras golondrinas

Clepsidra

Por José G. Obrero

Tú, lluvia que entierras este día primero de la ausencia,
Como si nada ni nadie hubiera de amar más

Luis Cernuda (Por unos tulipanes amarillos).

Poema nacido del agua.
Cíclope. Trémula luna de Rayuela.
Brotan todas las flores del beleño


.

Blue on the linoleum / Azul en el linóleum

To the memory of my sister O,

always in battle with pills and needles.

And yet she survived

Sólo quiero más

besos azules, quién, besos blancos,

falo químico para mi sonrisa, quién soy ahora,

falo químico de colores para mi cabeza baja.

Elena Medel, de [I will survive]', en Mi primer bikini

By / Por Ester Astudillo

So you don't think it's true

I could be the real pill for your pains.

I cried rise from the linoleum

improvising Dr. Frankestein's

sloppy operating theatre,

but you cut short of my words

sprawled there dead-fashion, a flayed weasel in my hut,

etching with your fated grin at my echo,

so Norma Jean-like,

your head low as can go.

So blue and down in the mouth.

Ignoring hunchbacks get special powers

for their lumps -so lacking in faith always, you bastard!

You tore at the contract settling

I would make your forte and you my mellitus

-which I enjoyed, your sugary surge in me

thrice daily jolting my already fucked homeostasis-

and now the papery shards come back

all drenched and puffy and sunken as you lay

and they drill and trill and shrill and frill and prick

and ache

willing to pin me down to the blue smudge of you

and I shriek rise, rise,

I'd kill for my dosage,

while I do for you the scarecrowing of unwanted returnees,

back, back. Retreat.

Father!

Let go of my Romeo. Let him live.

So blue and down in the mouth.

Looks like all I got to

was mimic Shelley's pen's jerky curls.

No creíste de verdad

que fuera a ser la bolita contra tus males.

Grité levántate del linóleo

improvisando el desorden en el quirófano

del Dr. Frankenstein,

pero me tapaste la boca,

lacio durmiente emulando a los muertos,

chinchilla desollada en mi choza,

y cincelabas con tu mueca (la suerte ya echada)

el eco de mis palabras,

¡tan como Norma Jean!,

tu cabeza baja abajo, tan abajo.

Tu cara tan azul.

Sin saber que quienes fueron contrahechos tienen poderes

a costa de sus gibas -¡tan falto de fe siempre, cabrón!

Trizaste el contrato en que acordamos

ser yo forte y tú mellitus

-¡cómo disfruté tus rondas de azúcar en mí!

tres veces al día, sacudiendo mi ya jodida homeostasis-

y ahora los dardos de papel vuelven,

mojados, distentidos, hundidos y tú allí postrado

y horadan y trinan, enaguas que cinchan, taladran

y hienden,

dispuestas a coserme a tu tizón azul abajo,

y yo chillo levántate, levántate,

mataría por mi dosis,

y ahuyento, espantapájaros, a tus monstruos regresados,

atrás, atrás. Fuera.

¡Padre!

Librad a mi Romeo. Permitid que viva.

Tu cara tan azul.

Parece que cuanto logré

fue emular los espasmos rizados

de la pluma de Shelley.

Matriuska

Por José G. Obrero






Como una matriuska el golpe alberga otros golpes
Y estos a otros llegando al escozor infinitesimal:
la lavadora no desagua, el teclado no responde
el cordón derecho del zapato decidió desprenderse.
Una jauría devorando el núcleo son los intermedios
Golpes rápidos en la entrada y salida como un gancho.
Knockout. Izquierda y derecha directas a la víscera.
He llegado y me voy. Matarratas bañado en caramelo.
Rápidos los tajos (el corazón de la serpiente bombea
Mientras la cabeza se precipita rodando calle abajo).
Golpes intermedios mientras ignoro estar en un ring
Ni que cada combate dura un solo asalto.
Knockout.



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