EL CORRECTO LUGAR EQUIVOCADO

Subió al tren de cercanías ese de maleta corta pero de memoria larga de rutinas. Allí tras intentar retocar los desperfectos de las prisas, sacaba el kit mañanero de primeros auxilios, se miraba al espejo sin cruel aumento, y ganaba la batalla a las últimas legañas, que se habían atrincherado de ocupas, con el lápiz de ojos de bayoneta que las mantenía a raya. Acto seguido, dos toques de brocha para encalar de rosas muros de lamentaciones y un discreto brillo en los labios, no le gustaba camuflar el sabor a besos de despedida.

Después desenfundaba la novela, guardiana de billetes, censurada por los cortes publicitarios, por los anuncios de paradas ya olfateadas, por la voz monótonamente bilingüe que imperturbable detenía el vagón un día tras otro.

Le encantaba mirar con ojos de mariposa, esos que nacen del estómago y colorean esperanzas, e imaginar que se había equivocado de tren, de día e incluso de estación, y en ese espacio de respiro, en ese entreacto de contradicciones: partidas y llegadas, jugaba a diseñar espacios de encuentros, fantaseaba con pasajeros que surgían paridos por las nubes y cobraban formas surrealistas, tiñendo todo de color, de risas, de olor a nada, que es a lo que huelen los principitos recién bañados en mediterráneos por la pachamama y empolvados de universos .

Siempre le habían gustado las sensaciones recién horneadas, la posibilidad de crear figuras etéreas que se cuelan en los adentros pero que dejan respirar a través de ellas, que saben a miel efímera, esa que no deja venenosos apegos y se toma diluida en brisas de afectos, en diálogos de miradas.

Los guiños de sus criaturas le iban avisando del momento de partir con banderas blancas, mientras sus manos se despedían con tatuajes de abrazos, con bocadillos de silencios para el viaje, rellenos de chocolateada magia.

De pronto, sintió el chasquido de su hemisferio derecho vistiendo sus pensamientos de gris y reagrupando neuronas para conectar con el traqueteo del tren, que nuevamente puesto en marcha, iba deshaciendo sus nubes hechas carne y pudriendo sueños, con el inequívoco olor a lunes.

La voz de la bruja retumbaba en el espejo y el reloj de la estación reflejaba que una vez más, estaba en el correcto lugar equivocado y a la siempre errónea hora de las obligaciones. Llegó a la estación y cruzó el andén con andares hemipléjicos, secuelas del último ataque de rutinas….