Su turno

Por Raquel Casas

En la cola de la carnicería otra vez la confundieron con la misma mujer. Estaba harta de repetir siempre lo mismo, ella no era Carmen Alcalá. Una y otra vez le insistían en que sí lo era, y le explicaban supuestas historias protagonizadas por ella, historias que no conocía, que si esto, que si aquello, pero Carmen, ¿no te acuerdas?, vaya chica, qué pena, qué mal carácter se te ha puesto… En serio, no soy Carmen Alcalá; por favor, no insista más y déjeme en paz.
En la calle, en el metro, en el médico, en el súper, en el aeropuerto… Incluso una vez la llamaron al móvil y preguntaron por Carmen Alcalá. No lo podía creer, le subió la tensión y le crecieron cincuenta canas más; era una auténtica pesadilla. Pero hoy, mientras observaba los rostros rosados de las carniceras, ha llegado al límite de su paciencia y ha decidido que la bromita no podía durar más. Se ha mirado las manos, se ha tocado el pelo, la nariz, las orejas como comprobando que todo estaba en su lugar, como siempre, y se ha dado cuenta de que la solución es muy sencilla: un poco de bótox por aquí, un nuevo corte de pelo, un buen tinte y una liposucción por allá. Ha sonreído y ha susurrado jódete y hasta nunca Carmen, destructora, asquerosa usurpadora de la identidad de las personas ajenas. Y ha llegado su turno.

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