Retirada

Por Raquel Casas

El profesor de Ikebana llegó en tren a la gran ciudad. No era el tren bala y no veía las hojas de gingko acompañarle el paso. Todo era asfalto. Había decidido pasar allí unos días de vacaciones y tomar unas lecciones de español (aún recordaba algo).
Ya no era joven, ya no le quedaban muchas clases.
Por el camino se cruzó con dos mujeres que hablaban precisamente en español; las siguió durante unas cuantas calles para escuchar su conversación y familiarizarse de nuevo con la lengua. Hablaban, entre risas, de una confusión, de dos personas que se parecían, de una mujer con una retirada. El profesor no entendió qué era retirada, pero le encantó cómo sonaba. Empezó a repetirla en voz alta a la vez que contemplaba los altos edificios de plata. Entonces dedujo que sería algún tipo de cicatriz o de marca y se detuvo en un escaparate a observarse el rostro. Estaba arrugado. Repitió retirada, yo también tengo una retirada. Se pasó el índice por la frente mientras en el cristal se reflejaba una joven con la falda remangada hasta la ingle.

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