Suzuki

Per Raquel Casas

Suzuki llegó tarde, como siempre, y yo estaba cansada de esperarla, así que le dije que pagara ella la cuenta de lo que me había tomado mientras llegaba. Sacó unas monedas y las dejó sobre la barra del bar. Enseguida nos marchamos, pero no fuimos a clase, nos dirigimos al parque a fumar. Yo le había robado un par de cigarrillos a mi madre y ella acababa de comprarle marihuana a un amigo de su hermano. Buscamos un escondite para fumar. Esa tarde decidimos no ir a clase, pero nuestros uniformes nos delataban.

Nos escondimos detrás del árbol de siempre y nos tumbamos sobre la hierba. Cerramos los ojos y nos cogimos la mano para comprobar que estábamos allí antes de contar las nubes. Una, dos, tres…, hoy no va a llover. Una, dos, tres caladas. Una, dos…, muchas hojas en los árboles. Entonces me giré para contarle las pestañas pero advertí que no se le veían. Suzuki tenía esos ojos rasgados que no comprendía. Me gustaba mirarlos, meterle el dedo dentro y reírme, quizá era efecto de lo que fumábamos. Pero ese día no me apetecía hurgarle los lagrimales, sólo sentía una tristeza infinita cuando el viento le golpeaba los párpados para intentar abrirlos. Suzuki, abre los ojos antes de que se pierdan.

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