lunes, 7 de junio de 2010

Time Refuses to Stop / El temps no vol deturar-se

And all I know of you
Is in my memory.
And all I ask is
You remember me.

S. VEGA in ‘Rosemary’, from Retrospective

Cuenta y canta la cifra en la esfera,
cuenta y canta tácticas de espera

con su tic-tac, tic-tac, tic-tic-tac.

L. E. AUTE en A día de hoy


Identity is memory, I told myself. Memory is identity.

JULIAN BARNES in Nothing to Be Frightened of


I wonder if memory is true, and I know that it cannot be,
but that one lives by memory nonetheless and not by truth.

IGOR STRAVINSKY





By / Per Ester Astudillo


I don’t masturbate no more.
They say it’s a good thing,
say it’s a sign of maturity,
but I’m not all that sure:
after all I’m over forty.

I don’t replace dead plants at home,
they keep dangling indecorously
ruining the vista.
But this is not a sign of maturity,
nobody says so,
nobody dares say what it is
a sign for,
and I wonder.

Other things I’ve ceased to care for:
parental approbation,
success,
making a good mother’s job,
sustained sexual satisfaction,
being over- or under-weight,
an easy life,
pill abuse,
Romantic love,
a bosom friend for a life-time,
God’s existence,
etc.

And here’s a conundrum all right,
‘cause I get half reassuring
and half disheartening feedback,
which makes me wonder.

And I wonder too if this wondering
is of any use
or what it may be a sign for,
‘cause I’m over forty.

I don’t masturbate no more.
Yet the best is not behind
but still to come,
all too settled in my memory.


* * *

Ja no em masturbo.
Diuen que m’hauria d’acontentar, això,
que és un signe de maduresa,
però jo no n’estic tan segura:

al cap i a la fi, en tinc més de quaranta.

No enretiro les plantes mortes a casa,
continuen penjant totes lletges
destorbant la vista.

Però això no és senyal de maduresa,
ningú no ho diu,

ningú no s'atreveix a dir de què és senyal,
i em fan ballar el cap.

Altres coses per les quals
he deixat de preocupar-me:

l’aprovació dels pares,
l’èxit,
fer una bona tasca com a mare,
tenir una vida sexual plena,
pesar més del compte,
una vida fàcil,
pesar menys del compte,
fer-me addicta a les píndoles,

trobar la mitja taronja,
conservar un amic de l’ànima,
l’existència de Déu,
etc.


I hi ha un cul-de-sac aquí,
perquè em diuen
meitat coses tranquil·litzadores,

meitat descoratjadores,
i em fan dubtar.


I em pregunto també
si dubtar porta enlloc,
o de què pot ser senyal,
perquè en tinc més de quaranta.

Ja no em masturbo.

Però el millor encara no ha passat,
està per venir,
tot ben lligat
en el meu cap.







15 comentarios:

Revista poética estacional dijo...

Veo en el vídeo que tienes artefactos en casa para graduarte la visión... :B)

Ester Astudillo dijo...

jaja, ya, pero oye, eso... es relevante para el contenido del poema? Lo dices por la edad y la presbicia? Boludo sos!!!
;)

Revista poética estacional dijo...

Una cualidad de los poemas es que hacen relevante hasta lo irrelevante (incluídos los propios poemas :P)

Ester Astudillo dijo...

Jaja, como la puta vida misma, vamos. Al fin y al cabo, para quién es relevante la vida propia?

Brrrrr!, que es lunes, coño!!! Voy a ver si me centro... en alguna cosa en lugar de divagar, navegar, naufragar, etc.

;)

Antonia Martos dijo...

M'ha encantat el teu poema!!!
Jo també he deixat de preocupar-me, per moltes coses!!! diuen que això és maduresa. Jo no ho sé, però el que si que tinc clar, és que es viu molt millor. Una abraçada ben forta,
Antonia

pd. Per cert, jo tinc una planta quasi idèntica (fulles mortes, incloses), a casa, situada al mateix lloc.

Zápiro dijo...

Lo de les plantes mortes penjat m'ha recordat molt alguns quadres de lucien freud. De fet tot el poema té aquesta distància décadent, aquell "aneu a pendre pel cul, mentides de merda" dels personatges de freud. Molt bo. M'ha encantat.

Happy monday..,

Carso dijo...

dios mío!? y si has dejado de masturbarte... qué haces en tu tiempo libre? flores de papel, poemas, vídeos, desecación de plantas en tu invernadero?
o precisamente te has dejado de masturbar porque ya no tienes tiempo libre!?
ay dios!

Ester Astudillo dijo...

De veras, es que!!! Ay dios, los hombres, qué cerebro más limitado!
Gràcies, antònia, tu sí que en saps, i no et quedes en la superfície.

Ja, sí, una mica decadent sí, per què ens hem d'enganyar! No sóc una bona mestressa, entre moltes altres mancances. Pero lo tuyo, Carso, o sea: así a bocajarro me lo preguntas? Otra amiga también me ha preguntado: pero es verdad? Es verídico?

Tú me ves calva? Ciega? Bueno, un poquito miope sí, y la presbicia está ahí queriendo metérseme, pero vaya, me queda melena aún. Todavía voy a dar guerra.

Qué coño! A quién le importa si es verdad o no? A eso se reduce la poesía? A reflejar a pies juntillas la 'verdad'? Venga va, que las citas introductorias están para algo -para algo más que hacer bulto, digo. A ver, tú lo que tienes, Carso, es miedo a perder el tiempo para poder masturbarte? Es eso? Bueno, te digo, yo tengo 2 -enanos- y me da tiempo fíjate, hasta para dejar desecar las plantas y liar cigarrilos. O sea que si esa es tu preocupación no clames al cielo todavía: aún queda esperanza. Por otra parte, las flores no son mías, cheri: son de mis retoños. Yo no tengo ni gusto, ni arte ni paciencia, como sabe todo el que me conozca un poquito. Pero si tuviera que hacer un ránquing de prioridades, te digo: vas erraddooooooo!!!

Gràcies a tots.

Muax;)

Anónimo dijo...

Me sorprende que la supuesta madurez de ustedes les ayude a despreocuparse de las cosas, tal y como está el mundo! Es inaudito, cáspita! Ustedes tienen más problemas que los de Haiti, porque tienen serios problemas espirituales y se han abandonado al materialismo consumista, no como aquellos, que viven constreñidos en su calamitosa materialidad y sólo lo espiritual les sirve como vía de escape. No claro, a ustedes les queda pelársela o decidir no pelársela, claro, pero pierde de vista que al otro lado queda el infierno que les espera, el infierno de una vejez babeante, por no haber sabido poner freno a tiempo. Han confundido ustedes el amor (darlo todo íntegramente, es decir, sin condón), han confundido ustedes el amor propio (masturbación) y el amor a los demás (más turbación), y acabarán ciegos de la vista y de la mente, calvos y con la médula reseca.
Lo de esta señora no es bueno porque haya dejado de masturbarse, no se confundan, ya no tiene remedio porque nunca debió empezar a hacerlo (quien sabe a qué edad...)
Sor Renun

Ester Astudillo dijo...

Renun, no se sor-prenda. Tal y como está el mundo, precisamente, no tiene solución, así que, por qué o para qué preocuparse, que diría un zen?

Las mujeres también nos la pelamos? No es un tanto androcéntrica esa metáfora? Sabe lo que significa? Metáfora? Androcéntrica? La misma palabra lo dice, androcéntrica. Como Vd. no tiene ni idea de un bando ni de otro, recurre a lo primero que se le pasa por las mientes, eh? Cuanta ignorancia, virgen del rosario.

Ya ve que yo tampoco tengo solución así que no se preocupe por mí más de la cuenta. Ya estoy totalmente estropeada. Una manzana podrida: no esa ésa la metafóra preferida por las/los de su gremio?
Pues nada, yo voy a sacarle provecho a mi gusano. Vivimos en una simbiosis -sabe lo que significa?- la mar de adaptada y ajustada. Somos supervivientes el uno del otro. Incluso nos queremos. Mmmmm, no le suena eso a algo muy típicamente humano? Mmmmmmmm, ya ve, una manzana y un gusano, de lo más híbrido. Pero Vd. no se rasgue las vestiduras, mujer. Ya sé que lo suyo es copular con una cruz de madera, así que... le veo su punta híbrida también, transubstanciación mediante. Ala, y corto ya que me enrollo de mala manera. Dios guarde a Vd. muchos años.

Amantísima,

Ego;)

Anónimo dijo...

Es usted una descarada e irá derechita al Avewrno sin pasar por la laguna Estigia, pendón!
Ego sum autos cephala
Sor Renun

Mercè Mestre dijo...

Hola Adéu Hola Adéu Hola Adéu Hola

EL CUC (aquest és el que de debò es menja la poma sense necessitat de pelar-la)

Petonàs, guerrera!!!!

carlesrull dijo...

Dios mío, tengo una orquídea muerta en casa desde hace meses. ¿Debo dejar de masturbarme? Pero aún no tengo cuarenta! I wonder. No doubt the best is still to come. Feliz poema, compi. Un beset.

Ester Astudillo dijo...

Lo siento, Renun. No sé latín. Como es lengua muerta...

Hooola compi de guerres professionals et al. Ja et trobava al faltar. El cuc, sí, l'esquisidamente maleït cuc. Demdà NO ens veiem, benvolguda, ni que volguéssim.

Jefe, ergo, tú te masturbas? Una orquídea? Ay dios, que Freud se haría cruces, ahí hay una simbología clara: dejar morir una orquídea!!! No quisiera estar en tu piel, bueno, en la piel de la orquídea, digo. Lo mío, al fin y al cabo, era un photus vulgaris. A pecatis tuis, in nomine pater, et filiis, et espíriti santi. Ay, ay, la sor!!! Esto es un antro de perdición!!! Al confesionario derechito.

A ver, quién de entre todos los voceros -es un masculino genérico, eh?, no me toquéis las pelotas- está máaaaaaas calvo/a??? Jajajajaja!!!! Ajajajajaj!!! Creo que la respuesta no deja lugar a dudaaaaaasssss!!! Ahhhhh, fistro pecadollll!!! Hay 2 candidatos que se llevan la palma, eso que yo sepa. No sé si hay más (?).

Bueno, si nos ponemos en plan confesional, la de sucios pecadotes que iban a salir aquí. Creo que incluso tendríamos éxito en la red. A alguien se le ocurre una temática marrana y truculenta??? Mira, como yo siempre soy la primera -no es por herir susceptibilidades, pero con el algoritmo de mi apellido... es un puro coñaaaaazo- me voy a pensar una bien guarra para septiembre. Además los del gremio de decentes vendréis descansaditos, liberados, ligeros, etc. Andaos con tiento e id haciendo revisión de los pecados. El juicio final se aceeeeeerrca!!!!!!!

Ala, dormid bien, descansaditos y tal, an apple a day keeps the doctor away, et al. ;)

R.P.M. dijo...

Yo siempre busco plantas que no se tengan que regar más que una vez al mes. Y la verdad, hay veces que hasta se secan, las pobres. Pero, no importa, el chino de la esquina siempre tiene alguna abuen precio y de paso hago comercio global. Bueno, eso, directa, motivadora y eligiendo unas lecturas-citas que absorbes y nutren luego tu poesía. Ah, y una maestra consumada ya del videopoema. Besos