La ciudad sin aves II.

Por Carlos Rull

En las afueras de la ciudad sin aves se alzan los arrabales de Eolia. En Eolia se hacinan en geométrica vorágine enormes cubos de cemento gris donde se arremolinan vidas sin luz. En Eolia los días son de acero y las noches de hierro.

En una de esas moles, en la planta duodécima, vive Helena, joven y bella como sólo pueden serlo las criaturas que apenas existen, los seres que sólo levemente se pueden concebir. En el suburbio en que vive unos la llaman cisne, y otros la conocen como princesa, tan hermosa es. Hasta el más duro y soez de los matones que pululan por el barrio calla e inclina la cabeza ante ella y siente un latido solemne y un ligero temblor.

Helena nunca ha conocido padre. Su madre, Leda, nunca se lo ha revelado, ni existe motivo alguno por el que Helena deba sospechar, pero mientras lee novelas románticas y escribe cuartetos de amor en su cuaderno verde, Helena, definitivamente bellísima, intuye que ni Leda es su madre, ni su casa es ya su casa. Desde que se fueron las aves, el cuaderno verde de Helena se ha ajado y sus hojas se marchitan al sol desnudo. Esta tarde se marchará: un tren la espera desde siempre en la estación central de la ciudad sin aves. Sabe que los días de cristal que la recibirán allí no la salvarán y que su sangre será derramada. Sabe que Eolia se derrumbará en ruinas y el gris se lo comerá, definitivamente, todo. No le importa. Troya la espera para arder.

Sólo los murciélagos sobrevivirán, expectantes, o tal vez impávidos, a la destrucción.

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