FELICIDAD SIN LÍMITES

Por Antonia Martos

La angustia que sintió la mosca de Monterroso que soñaba que era un águila yo nunca la sentí. Seguía loca de felicidad.

Lavandería

Por Raquel Casas

Salgo a pasear como cada mañana, me encantan las calles soleadas de esta ciudad en primavera. Me deslizo por el centro y de repente me parece verte en el otro lado de la plaza, en la otra acera. No estoy segura de si eres tú, nunca me fío de mi vista a tanta distancia. Agito el brazo mientras grito tu nombre, pero hay tanto tráfico que seguro que no me has oído. O tal vez no eres tú. Antes de perderte de vista, puesto que vas a coger la esquina, decido seguirte hasta alcanzarte y confirmar tu identidad y charlar un poco, no tengo nada mejor que hacer. Me detengo en el semáforo mientras te sigo con la mirada. Un hombre viejo se pone a mi lado, demasiado cerca, y me susurra al oído “llevo falda”. Lo miro de reojo, no me atrevo a comprobarlo. Verde, cruzo corriendo hasta el otro lado y dejo al viejo atrás, aún está en el mismo sitio, pero no puedo distinguir si lleva falda. Continúo siguiéndote, parece que cada vez estás más lejos, no sé por qué caminas tan rápido, quizá llegas tarde a una cita. Pero como estoy ociosa, sigo tus pasos. Mientras camino me pregunto si eres realmente tú, si no me estaré confundiendo de persona. Espero que no porque tengo ganas de contarte algo. De repente me parece que aminoras el paso pues te tengo muy cerca. Te detienes y entras en una lavandería. Freno en seco; no lo entiendo, los domingos las chicas sofisticadas no van a la lavandería.

*

Insomnia

Siempre recordarían su carácter expedito. Tras años y años de infructuosa búsqueda, desfalleció a escasos centímetros del interruptor.

não durmo, jazo, cadaver accordado
(Pessoa)

In the Number of Seven / En el nombre de set

For the seven voices

gathered herein

By / Per Ester Astudillo

Seven little geishas

loiter about

the corpse of the master

the spot he’s been found.

Seven captive dwarfs

strive to break free.

They pull and they poke -

Snow-White won’t let be.

The sins of the Lord

installed by decree

in seven were ordered -

poor humans’ ordeal.

Gone be the weekday -

the Sabbath set in:

eat all from the lamb -

spare us our tea.

And then for the Mitzvah

we’ll circle and dance,

read aloud de scriptures -

girls and boys apart.

In hordes or in avalanche,

in numbers they creep:

they sidle in sevens -

in sevens they flee.

* * *

Set geishes menudes

traginen el cos
del mestre i somiquen

en un clar del bosc.

Set nans presoners

fan un escamot:

estiren i estrenyen -

la Blanca no ho vol.

Els vicis dels homes,

pecats capitals,

en set van fixar-se:
calvari inhumà!

Dilluns sia ara,

dimarts o Sabat:
mengem de l’anyell,

dejuni antiquat.

I el Mitzvah vingut

dansarem en rotllana

llegint el Talmud,

xicotes a banda.

Exèrcits o allaus,

llisquen a pertot:
de set en set formen,

set fugen al vol.

QUISIERA

Por Antonia Martos

mirar a través
de las olas
sin la horma
de mis ojos;

oír
como crece
la luz
del silencio;

dejar
que algo suceda
- o no -

seguir el camino
simplemente.
.

Paros

Per Mercè Mestre

(Una paret negra. Negra com un eclipsi total d'ulls. Recolzada a la paret, una cadira de fusta pintada de blanc. Sobre la cadira, una síndria oberta. A la teulada, el mar miolant tota la nit com un gat en zel. Al fons se senten dues veus com onades.)

VEU 1

Mentre intentava obrir la capsa dels anells i les roques, m'he punxat a la platja amb les tres agulles: la de dormir, la de matar, la de morir.

VEU 2

No t'adormis, fill. Només et queda un minut per resoldre l'enigma.

VEU 1

D'acord, d'acord! (D'una puntada de peu, destrossa l'escenografia del somni del pare. El mar, embogit, inunda l'escenari.)

No letter today, Sir

Almenys això ho tenen en comú
el poema i la vida:
es juga per no res
en canvi de no res
a tota ultrança.

Enric Sòria

Per Ester Astudillo

De matinada el mòbil es dispara a les 5.55 a.m. exactament –el teclat llambrega una dècima de segon després, ho té mesurat-: el temps just per passar-se una aigua i la pinta –es dutxa al vespre per estalviar a la família sorolls avorrits i innecessaris tan d’hora-, vestir-se, escalfar-se un insípid cafè amb llet del dia anterior que es promet no tornar-se a empassar mai més, i estirar d’una revolada les claus del cotxe per apropar-se a l’estació dels ferrocarrils, a l’altra banda de la vila.

Mentre condueix en la mitja llum de l’albada recita mentalment la llista d’esdeveniments que planaran sobre el dia d’avui, i calcula que el marge d’error en l’agenda i l’horari que preveu no pot ser superior a ± 5%; no es descompta aquest cop: té ben present que el marge d’error sobre aquest càlcul de probabilitats és també del ±5 %. Atura a temps l’obsessiva cadena de pensaments i se centra a buscar un lloc per aparcar prop l’estació.

Abans de travessar a l’andana pel pas subterrani avança la noia pigada i amb rastes rogenques que puja al segon vagó, i tretze passes més enllà, el funcionari-gris-amb-maleta que parla d’esma amb l’entusiasta i esvelta italiana papissota, avui vestida un xic menys discreta que d’habitual. ‘Té reunió important a la feina’, pensa, i s’apressa a pujar els graons quan la megafonia canta la lletania premonitòria. No pot fer tard, avui.

El tren arriba a ciutat dos minuts després de l’hora assenyalada, dins del marge de retard excusable. El gest cortès de la recepcionista quan en entrar la porta automàtica quasi li sega la natja esquerra, tan insòlit, el percep massa tard per respondre-hi perquè l’ascensor ja s’obre i altres companys procedents del pàrquing s’esperen per pujar i se’l miren amb impaciència. S’hi endinsa amb somriure babau i per un moment l’angunieja l’espurna del ± 5%. Catorze segons i fora. Deu passos i sóc al despatx. Tres segons i el carallot del Miquel girarà el canell dret subreptíciament per comprovar si arribo amb un retard permissible.

El dia transcorre d’acord amb les previsions. El dx a l’agenda de sobre la taula el sacsa i deixa anar un mecasumlolla: s’ha descuidat la bossa d’esport al rebedor de casa, així és que es fa una nota mental de trucar a migdia en Joan per anul·lar la cita de meitat setmana a l’esquaix del poble. Tot i així, no li sap greu, fora de les calories que avui deixarà de cremar: el Joan és un brètol que cada dia el carrega més -s’anima sense proposar-s’ho- sempre a tombs amb les seves petites rancúnies de matrimoni gastat sense fills i la història inacabable de l’afer amb la Laura de cal Gili: ‘som en un cul-de-sac’, es lamenta cada dimecres. Cul-de-sac, li agrada la paraula, la sonoritat. Sembla catalana però sap que és francesa, i que és del francès que ha passat a altres llengües. Enzes qui es deleixen en la pronúncia cadenciosa de ‘cul-de-sac’ pensant-se que és una reivindicació d’algun tipus.

Igual com se salta la sessió esportiva, també fa el salt a la Clàudia, no perquè ell vulgui: li ha demanat de canviar el dia de trobar-se per un inoportú imprevist sense importància en la seva agenda. No hi fa miraments i n’hi dóna l’ok, es veuran demà-passat per comptes d’avui, però s’ensuma canvis a la vista en aquest terreny i això l’inquieta. De nou, durant uns segons, li balla pel cap la xifra del ± 5%, aquest cop més punyentment, i altre cop la foragita mirant d’encabir la cita en el dia més traginat de la setmana.

Quan arriba a casa al vespre l’Albert avui no és acotxat i l’Aina no ha ajustat encara la porta a la mida exacta perquè hi entri una escletxa de claror del passadís i el nen no es neguitegi si es despertava de nit. Sopen al menjador, pizza precuinada i una amanida envasada i ja neta, regada amb vi blanc d’oferta, mentre el televisor rondina, tapant el silenci, fórmules sobre temperatures elevades i xafogor per als dos propers dies. Sorprenentment, avui ella accedeix quan al llit se li acosta amb intencions inequívoques. Després d’una sessió de sexe prou satisfactòria –si bé cada cop més semblant a si mateixa-, s’assegura que el mòbil té la bateria plena i que està programat per a les 5.55 a.m. Triga 17 minuts i mig a adormir-se.

TRISTEZA

Por Antonia Martos

Homo rodans, 1959
Remedios Varo

“My love, my love, my love,
why have you left alone?”
James Joyce


Me parece oír
el cadáver del amor
que busca el silencio
de una tumba.

.

EL PARTO DE LA BURRA

*Una previa: ando bloqueada, por causas ajenas a mis voluntades, y no he conseguido escribir nada nuevo, cuelgo este relato para compartir una anécdota lirico-sentimental, con el tome la decisión, hará más o menos un año, de volver a escribir y dejar el deporte de borrar compulsivamente.


Acababa de despertarse oficialmente, pero cada día le costaba más recomponerse, dar órdenes a los miembros de su cuerpo serrano, untarlo con rojos sangre para hacerlo apetitoso y ponerlo en vertical, la digna y evolucionada postura para comenzar a tener horizontes.

Tras la primera paradoja matutina y el presunto, de momento solo eran fundadas sospechas, agradecimiento por estar no muerta un día más…comienza el recuento .Se mira las manos con esa inspección rutinaria de miedos y después, de reojo, la mesita de noche .Hoy tampoco se lo han llevado sus ángeles, por algo será, allí esta desafiante el manoseado libro de las tapas bonitas, donde desovan memorias de salmones saltando entre máscaras.

Lo abre apartando vampiros, esos que alimenta con carnaza de sueños, con placentas de universos que aún palpitan buscando ser acunadas por palabras, ser acariciadas por sabanas de tintas.

Lo cierra rápido, aprieta los ojos y se escabulle entre las sábanas, pero falla el infantil recurso y enseguida nota el temblor de manos, el reencuentro con el ansia, los retortijones de metáforas que quieren atravesar aduanas de pensamientos.

Inconscientemente aprieta sus manos entre las piernas y al descubrirse con las manos en la masa se sonríe y hace una pausa, para reírse de si misma. Je, je, había puesto en marcha, una vez más, el motor de las sensaciones allí donde el cuerpo conecta con las emociones, allí donde los labios que no sonríen hablan lenguajes de fantasías, allí donde bucean renacuajos blancos buscando metamorfosis, donde estallan colores y se instalan aromas de piel hechos recuerdos.

Ese útero, es donde ella descansa y cede el control, donde se rinde a la música y escribe cuentos sin finales, sin perdices y con principitos, que no príncipes.

Se levanto para evitar tentaciones, se encendió un cigarro e hizo una nueva pausa, esta vez para engañarse a si misma con los mismos argumentos de siempre. No se molestaba en innovar porque, en el fondo, sabía que era un puro ejercicio de estupidez, un homenaje a su cobardía, pero su orgullo exigía el tributo en racionales especies y necesitaba justificarse utilizando el cómodo recurso de echar la culpa a los demás.

Las contracciones habían comenzado y un primer chute de dolor rompía silencios…

Andaba hacia años fuera de supuestos legales para abortar, la medicina para histéricas cumplió su cometido. Pero la magia, la brujería de la imaginación hoy rompía aguas y sentía como se desbordaba….como pedía a gritos anestesia de tintas, bálsamos de palabras….pero el miedo a sus criaturas, al reencuentro con biografías, con espejos que convirtieron sus plumas de musa en plumas de gallina, le paralizaba.

Era una difícil elección: Perséfone venia con el cordón umbilical enrollado en la cabeza y anclado al corazón…cuesta parir cuentos.

Uniponi

Por Raquel Casas

-No vas a recuperarlo –me ha dicho. Durante unos días tendrás esa pequeña marca en la frente, después, desaparecerá. Así que ve acostumbrándote a la idea de que ya no eres un unicornio, se acabó. Pero no estés triste, ahora eres un poni muy hermoso, fíjate en el color de tus patas y en el brillo que ha adquirido tu crin. Debe ser así, son las normas. Ahora vete a casa y descansa, mañana te sentirás mejor.
“Mañana te sentirás mejor”, bah, no lo creo, no podré sentirme mejor, cómo podré si me han arrancado el cuerno… Estúpidas leyes nuevas, estúpidos médicos… Odio profundamente a los hombres de bata blanca, te hacen sentir realmente estúpido. Y sobre todo odio la nueva ley, ¿por qué habrán prohibido soñar? Por culpa de eso hemos perdido nuestros cuernos ya que los últimos estudios indicaban que nosotros, es decir, nuestros cuernos, eran los que provocaban los sueños en las personas, también en los animales. Qué fastidio. Ahora ya casi no queda ninguno auténtico, sin mutilar; debemos operarnos o nos destierran. Es así. Me siento ridículo. Mejor si tomo un taxi y me voy directo a casa, llegaré antes y podré ir familiarizándome con mi nuevo aspecto. También tendré que renovar todo el vestuario y avisar a los amigos. Va a ser muy raro explicar que ahora soy un poni, un hermoso poni.

*

Me estoy quitando

Por Zápiro

Estoy de Mundial hasta la corona. Menos mal que soy adicto al fútbol: no quiero ni pensar qué hubiera hecho de celebrarse la Copa de Ballet Oriental. Por no perderme un minuto del España-Alemania, el miércoles me deshice del coche en plena zona azul: 'total, ya son más de las 20h', me dije; 'después del partido, bajo y lo muevo'. No conté con el rosadito. El mismo que nos hizo ganar a Italia en 2008. Y a Alemania en la final. René Barbier de 4'40 €. In-fa-li-ble. A las tres de la mañana, todavía daba saltos en la puerta del Sol. ¡Quiá, saltos! Me salió el adolescente puñetero, que creía haber matado tras la Champions de 2006, y no dejé de provocar a la policia durante toda la noche. Encimaba a la masa sobre ellos, les acusaba de ser como alemanes, me dejaba caer levemente sobre su pertrechada pechera... Me llevé tres empujones chungos y un aviso de porra, con el poli mirándome fijamente al entrecejo. Liberado del porrazo, no obstante, la multa no me la quitaba ni el Tato. Y es que me acordé del coche hacia las once de la mañana. Denuncia no anulable. Por la tarde tenía hora para arreglarle el aire acondicionado. Tan simple como recargarle el compresor. Terminó echando humo y agua manchada por la junta de culata. Pero esa es otra historia.

El día de la final decidí que me quitaba del fútbol. Lo dije con todas sus letras en el minuto 60 de partido, y todavía hay quien se despiporra. Desde luego, nadie me hizo el menor caso. Yo, en cambio, no podía comprender que lleváramos 57 años esperando a ver un partido tan jodidamente feo, deprimente y angustioso. Un partido al que estuvimos a punto de parecernos. Suerte del René Barbier. 3'99€, en los chinos. Esa noche, todos se parecían a Iniesta.

Tras el partido rechacé cualquier intento de ser arrastrado por la algarabía. El poli del miércoles me había dejado su marca en el cejo: si vuelves el domingo, te la llevas. El lunes, aunque menos etílica, la ciudad se embarulló de tal manera que, como dijo Nico Abad en Cuatro, la masa de gente parecía un pulpo, con la cabeza en Cibeles y las patas ramificándose por Alcalá, Recoletos y Gran Vía. Desde casa la alegría se mascaba igual de bien, y sin sofocos, y sobre todo sin empujones. Hasta que vi que el autobús de los jugadores enfilaba el paseo de Virgen del Puerto. Llevaba toda la tarde mirando de abstraerme del sonido que llegaba del escenario, instalado en Príncipe Pío, nada menos que a 500 metros de mi ventana. Toda la tarde diciéndome trabaja un poco, anda, chaval, y ya lo verás por la tele. Hasta que veo que el maldito autobús, en lugar de acceder al escenario por el Puente del Rey, sigue recto por Virgen del Puerto, hasta doblar por el puente de Segovia. A 20 metros de casa, como quien dice. Ni Sara Carbonero estuvo nunca tan cerca de Casillas. Y es que uno no es de piedra, narices. Bajé a la calle y les eché estas foticas, para los amigos, y para la afición, en general. Y luego, vale, sí, qué pasa, luego me fui a Príncipe Pío y me tragué el waka-waka, qué pasa. Eran ellos los que habían venido a mi barrio, no yo al suyo. De todas maneras, no vuelvo a ver un partido en tres años, doctor, se lo juro. Todavía hoy, en mitad de la noche, puedo oír el barrito de las vuvucelas.

.

SIN ECO

¿De qué sirve otra vez

sacudir el silencio con palabras

inútiles, lanzar mi llanto humano

contra el fugaz vacío?

¿A qué tanta blasfemia

y tanta desazón bajo mis venas?

¿Acaso no he entendido todavía

que no hay escapatoria al fin

de esta fatal vorágine de sueños

y tan sólo el amor

es capaz de obsequiarnos con un ápice

de lógica, de vino, de esperanza?

.

Seminuevo (gr. posibil.)

La tecnología carece de autoestima:
hierve con las preguntas,
le inquietan las señales
un par de ventanas más al norte.
ELENA MEDEL en Vacaciones

Para que alguna cosa resulte necesaria
hace falta el peligro.
ANDRÉS NEUMAN en Década

Miro y por más que miro
no sé si duro más o duro menos.
Ibídem


Por Ester Astudillo

Da miedo asomarse estos días
a este polvorín
con vista a divertículo.

A levante anuncian
naciente solar
con peligro.

A poniente, paisaje lunar.
‘Precaución’, alertan:
riesgo de desprendimientos.

Mediada la carrera, hacia el sur,
punto de avituallamiento.
No es obligado detenerse.

Septentrión desbrujulado.
Allí abrevan hoy peregrinos:
fuente manando con heces tronchadas y secas.

Desde el mirador que apostan silla, rincón,
estatua con palomas,
asusta asomarse estos días
al borde de la piel de nadie
y a un incierto hedor estanco.

MURIENDO A CADA PASO

Por Antonia Martos



Oh innoble servidumbre de amar seres humanos,
y la más innoble
que es amarse a sí mismo!”

Jaime Gil de Biedma



El rumor de las hojas
de los árboles
va entrando
en esta habitación.
Acompaña
las lágrimas
de una tarde
cualquiera.


Sujeto mi alma
con las dos manos
grandes
inútiles
sin vida.
Respiro
-con fuerza-
necesito
oxígeno
aire
aliento
-te necesito a ti-
y sólo tengo
ganas de llorar.
.

Fastidis

Per Mercè Mestre

Sota l'epígraf "fastidi", un amic meu biòleg, col·leccionista de cranis i altres estranyes formacions geomètriques, classifica situacions molestes i enutjoses de la vida que deriven en estats anímics negatius tintats d'una gamma diversa de colors, graus i modalitats.

Fastidi 1: Com és de fàcil caure per una escala encerada (o simfonia del turmell trencat)

La típica situació: estàs parlant de política irreflexiva (1) amb el primer esglaó de l'escala de la feina, al replà, indecís davant l'ascensor, i alegrement decideixes baixar al carrer xino-xano com qualsevol bípede amb capacitat motora descendent contrastada. I baixes. I baixes. I baixes. I, de sobte, superat el quart tram, l'escala perd consistència, entra en estat de bava, i tu i els teus 70 quilos us accelereu dragonkanianament cap a la primera perpendicularitat sòlida que us atura. Ja només ets un ferit. Un ferit observable, fracturat, esquerdat, marejat, immòbil, adolorit; en definitiva: manipulable.

Aleshores comença la dansa d'ulls, mans, paraules, telèfons, corredisses, onomatopeies de dolor solidari, càlides, càlides, càlides, de sobte fredes, fredes, fredes, tremolors, pors, indecisions, sirenes, preguntes, vàliums, catacrac i al seu lloc, crits agudíiiiiiiiiiiiiiiiiiissims com agulles roents en el volcà més profund de la ferida, immobilitzacions, sirenes, pors, punxades, fred, son, més son, més son... i en aquest precís moment tens la visió:

L'abella reina Li, des de la seva cambra ombrívola i melosa d'un rusc proper, està dirigint l'Operació Cera. És un experiment pilot bèstia, fins i tot en el rànquing estratègic animal. Un exèrcit d'obreres enceradores disparen centenars de gotes de cera sobre el marbre indefens de l'escala, que, malgrat la seva enèrgica protesta, queda segellada en pocs segons, lluent, elegant i traïdora com la resta de súbdits del regne: la cerilla mare de tots els focs, l'espelma d'aniversari encomanadora d'anys, la cerimòmia egípcia de benes encerades, la pal·lidíssima vampira a la sala infestada de ratpenats del museu de cera, l'enganyosa cirera decorativa del cistell, la paret del lavabo de la cereria plena d'abelles i abellots armats amb estranys artefactes que disparen no sé quina mena de líquid pastós, la zona zero, reduïda a les seves pròpies cendres, dins d'un rellotge de sorra que marca el final de l'operació mentre la reina, empíricament perversa, obliquament jesuítica, enjardinadament insatisfeta, anota en la seva agenda la previsió ben calculada del nombre de baixes.

El cervell t'esclata. Despertes enmig del fastidi. Embenadíssim. Suat. Atrapat.

(1) Que no es reflecteix en el mirall, com els vampirs.

Zapatos

Por Raquel Casas

Estoy harta, siempre me regalas zapatos y no es que no me gusten, son preciosos todos y ya sabes que me encanta llevar falda, llevo falda en verano porque hace mucho calor, llevo falda en invierno para ponerme todas las medias, leggins y leotardos que acumulo en el armario, pero es que no te entiendo, no entiendo tu manía de regalarme zapatos, botas, sandalias, deportivas…, todas del mismo pie, del derecho, ¿por qué?, no puedo ponérmelos, los guardo por toda la casa que ya parece un museo del calzado; no sé si es algo común entre las marmotas hacer regalos inútiles o es que deseas que me levante siempre con el pie derecho, según me dijiste la primera vez y yo creí que era una broma, un regalo simpático, pero es que ahora pienso que me estás tomando el pelo y que eso te encanta, te gusta ver la cara de gato con vértigo que se me queda tras abrir la caja y ver de nuevo dos zapatos monísimos e idénticos que jamás podré utilizar, qué rabia, la única ventaja es que ya me he acostumbrado a caminar cómodamente con los pies descalzos y negros por toda la ciudad.

*

SMS

Por José G. Obrero

Aquí estoy, empezando de cero cuando tenía volcada y programada la publicación del texto desde hacía tiempo y todo por una cuestión de escrúpulos literarios. El texto me parecía excesivamente autobiográfico y, aunque había tenido la prudencia de cambiar los nombres de los personajes así como de introducir escenarios y situaciones ficticias, todo era muy reconocible para cualquiera que nos conociese un poco a Elsa y a mí. Por ejemplo, a Elsa la llamaba Silvia y mi nombre no aparecía por la sencilla razón de que estaba escrito en primera persona. Hablaba del último sms que me mandó Elsa. Me lo envió al cabo de meses de no saber nada de ella y de que ella ignorase todos los que yo le había enviado previamente. Supongo que intentaba retomar el contacto conmigo pero, en el partido particular que ambos hemos jugado, hace ya tiempo que se nos agotó la prórroga y los penalties (que por cierto, chuté de manera muy previsible hacía su portería). En el relato también mencionaba cómo se fue. Escribí algo parecido a esto: “Silvia abrió la puerta, llamó al ascensor y lo siguiente que supe era que se encontraba en el aeropuerto. M voy a N. York. X favor no m buskes. Ncesito un break” En realidad Elsa se fue a Berlín y antes de mandarme el sms me avisó: “me voy a Berlín. Necesito un “break” (esta palabra sí la utilizó). Es mejor que no estemos en contacto durante un tiempo”. Para mí el sentimiento en la situación ficticia y en la real fue el mismo: se me abrieron millones de interrogantes porque el día anterior estuvimos bien, escuchamos Micah P. Hinson desde la cama durante horas y nos bebimos un Ribera del Duero enterito. No respeté sus deseos e intenté infructuosamente que me explicase qué le había hecho reaccionar de esa manera, por qué, en definitiva, había decidido fulminarme y expulsarme de su vida. En el relato, la voz del protagonista-narrador hacía muchas reflexiones pseudo-filosóficas del tipo: “conocemos sólo la punta del Iceberg de las personas que nos rodean y pretendemos entender sus decisiones sin ni siquiera bucear, quedándonos cómodamente en la superficie de unas aguas tranquilas”. Bufff, muy pretencioso. Pero sí que creo que no conozco ni conocí a Elsa, en absoluto, ni sus razones, ni sus inquietudes o miedos y que me mostró su lado más amable hasta que no pudo más y decidió, sencillamente, ocultarse. También escribí en el relato algo así como “no se puede dirigir la misma sonrisa a dos personas distintas porque los músculos de los labios trazan otras líneas” pero esto me lo inventaba. Cuando la vi de nuevo, por sorpresa, estaba sonriendo a otro tipo y besándolo, con idéntica sonrisa y apertura-cierre de boca-movimiento de lengua. No vale la pena responder a su último sms porque ya da igual encontrar o no respuestas. Y tampoco vale la pena publicar el relato.

Volverán las tupidas madreselvas.

Por Carlos Rull

- Me voy – me dice. Su rotundidad es innegable; su firmeza, indiscutible. Es taxativo y asertivo: categórico y casi tosco. Y con esas dos palabras significa también que no piensa volver. Se va, dice con convencimiento, clavando en mi pupila su pupila marrón y toda su rabia – cree él - en mi corazón. Antes ha afirmado tener motivos.
Veo en su espalda una mochila, imagino que con las cuatro chucherías que no es capaz de dejar atrás y un par de mudas mal planchadas. Ase con la mano derecha un maletín con su ordenador portátil. Con ínfulas de una determinación y un arrojo que no posee, muestra en la mano izquierda el manojo de llaves, que arroja con energía al suelo cuando repite enfáticamente:
- Me voy.
Yo vuelvo a mi lectura y no levanto la vista del libro de Dickens hasta oír el portazo. Entonces enciendo un cigarrillo y sigo leyendo mientras la luz del día me lo permite. Ya anocheciendo, abro una botella de tinto, corto varios quesos, preparo una ensalada griega y una tortilla de calabacín. Pongo la mesa. Oigo el timbre justo cuando acabo de encender las velas.

Plegaria

Mira com crema la nit a la llar encesa.
Sí, voler més.

FRANCESC PARCERISAS a ‘Voler més’

Ah, la tentación de renunciar... De renunciar de antemano;
de cerrar la puerta; de dar la espalda a la existencia
antes de que me desilusionara más. La tentación de no vivir.

LAURA FREIXAS en Amor o lo que sea

Si no és ara, quan?
Sentència talmúdica



Por Ester Astudillo

La vida debe dejar de ser lo que es.

Acuden las palabras
aunque intentes otras vías,
y procuras, cuando llama el reloj,
acertar con un nombre
entre los siete postulantes.
Calzar, sin ir más lejos, los lentes apropiados.

Tu mente se posa en las acciones,
bordea sus límites: hay que separarlas
para evitar un nudo
entre los miembros;
conviene hacer de cada una un blanco,
parcelarlas,
inventarles un sentido.
Centrarse en disipar la bruma.

Recuerdas alzar primero el tronco,
como debes;
te distraen tus facciones
en mueca distintiva,
tomando todo el rostro;
brilla un segundo una minúscula diana roja
en el enjambre de pies y lino,
desperezándose.
¡Vuelve al rito!

No olvidarte de lo más importante:
la corva derecha abrazada al perfil del colchón
antes que nada.
Templar bien ese paso inaugural,
pisar firmemente.

Te abstraes de nuevo en la secuencia motora
-¡evitar el nudo!
El cuerpo obedece.
Y se filtran las palabras como un mantra:

La vida debe ser otra cosa.
La vida debe ser otra cosa.
La vida debe ser otra cosa.

GHOST

Publicado por Antonia Martos en la semana del pataleo

A Patrick Swayze

Llamas en la noche
cuando el silencio
huele a dolor
y tus zarpas
hacen más daño.

Invocas a los fantasmas
mientras tu boca
escupe nubes
llenas de veneno.

Y suspiro
el deseo de tu ausencia,
un sin ti
donde todo seria más fácil
hasta el peor de mis infiernos.

VENGANZA ASALMONADA

Conste que, para tener audiencia iba a criticar los documentales de La2, esos que ve todo el mundo. Pero ha sonado el teléfono y una voz entristecida me ha recordado con sus olvidos, a ese maldito roedor de memorias que la tiene secuestrada, a ese maltratador que le borra calendarios de afectos y sólo le permite contar los días en dependientes miedos, mientras le tortura intermitentemente con latigazos de recuerdos, que abren heridas de quién intuye haber sido.
Que se prepare el alzeimeque ese, pues pienso liberar con navajita lunera, al gato de Ra para que le arañe las entrañas con sus bisturís de sol hasta vaciarlo. Después lo embalsamaré con los mejores aromas de esencias, que huelan a los mejores momentos compartidos, y por último lo lanzaré al mar con una mini-cadena sujeta con abrazos y besos así, cuando se hunda, sólo sonaran músicas de ternuras…mientras lo devoran memorias de salmones.
El jodido hijo de p…se va a acordar de este verano, doy mi palabra de amor.

Armageddon

Por Raquel Casas

No podía creer lo que veía y lo mal que actuaban. Me entró repelús.

El cartel tenía buena pinta, los actores gozaban de buena reputación pero la película era horrible. Armageddon, eso deseaba a los 10 minutos de empezar, que se terminara el mundo y así dejar de sufrir. Qué tortura.
La historia es estúpida, el final previsible, los detalles, uno detrás de otro, pastelosos.
Desde entonces no puedo ver a Ben Affleck, me cae mal. A ella, a Liv Tyler, la perdoné poco después porque era una joven inexperta, seguro que le pusieron algo en la bebida para convencerla de que debía sobreactuar y llorar sin parar. Pero es que Bruce Willis no tiene perdón. Ya no era santo de mi devoción, pero es que desde entonces no lo trago. Se mantiene con la misma cara y la misma pose durante toda la película, frío como un témpano, tieso como un palo. Es que casi ni abre la boca para las escasas frases que tiene. No se inmuta ni se le mueve un músculo ante la que se le viene encima. Qué estafa.
Hace muchos años que la vi y aún me dan escalofríos cada vez que pienso en ella. Y de vez en cuando temo que me vengan pesadillas con sus personajes.
Aunque con el tiempo, con los años, también he aprendido a perdonar y finalmente me he apiadado de Bruce; lo reconozco, le he perdonado tras ver Doce Monos y sobre todo sonrío cuando recuerdo la escena de la bronca del cangurito en Pulp Fiction.

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