Zoo / Zoo

By Ester Astudillo / Per Ester Astudillo

I may grow a trunk
be like one of those beasts
in the non-glass menagerie
gulping peanuts like mad:
they don’t know
there’s a word for
‘tomorrow’.

In fact, I have a trunk
this minute. Can’t you see?
Like the emperor’s new clothes:
volatile
four-legged
unclad or headless.

No pals around
to lace trunks with
trim our nails one another
like orphaned infants
(guess they’re of the
emperor’s type, too)
pin our tails to the wall.

So I like idling with the treats
visitors feed me on occasion
racing on my giant striped
slippery circus ball
and keep clear of
platitudes like ‘tomorrow’.
Fair enough a life
no need for a show-room.

* * *

Em puc deixar créixer trompa
ser una d’aquelles bèsties
en el zoo de no-vidre
engolint cacauets com psicòpates

que no saben que hi ha
un mot per 'demà'.

De fet, tinc trompa ara mateix.
Que no ho veus?

Com el vestit nou de l'emperador:

ara hi sóc, ara no
de quatre grapes
estocinada o nua.

Em caldrien col·legues
per fer-hi un llaç amb les banyes

podar-nos les ungles així
com infants orfes

(són segur de la colla
de l'emperador, també)
jugar a anar clavant-nos
la cua per les parets.

Així és que m’entretinc
amb els confits que els visitants
m’engeguen d’hora en hora
fent equilibris sobre l’enorme
pilota de circ
sucosa i ratllada
i fujo de vel·leïtats
com ara 'demà'.

Una vida maca
no calen espectacles.

SINCERIDAD ANTE TODO

Por Sergio Belmonte.



En mi ansia estaba hacer
una décima preciosa,
y entre una y otra cosa,
no puedo más que ofrecer
estos versos sin placer.
Más falto de inspiración
que una loncha de jamón
me encuentro por esta estancia,
donde en calma y con constancia
va saliendo esta canción.

SECRET

Per Mercè Mestre

No he nascut per atzar sinó per ser

una estranya aleació mineral,

dona o peix o misteriós animal

de pell sensible i ànima d'acer.

Algun científic boig està estudiant

el codi de barres del meu cervell,

però us juro que morirà de vell

sense esbrinar el meu nom inquietant.

Funàmbula de dia, equilibrista;

a la tarda, enganxada a la paret

de l'aquari: sirena futurista.

Entens per què no et desvetllo el secret

de la meva geografia trista

mentre escric els versos d'aquest sonet?

Guapibi

Por Raquel Casas a modo de lírica tradicional.

En la fuente del rosel
lavaba ella y llegó él.
Morenica era ella,
pastorcito era él.
-Garridilla, ¿y tú quién eres?
-Soy la que de los álamos viene.
-Ay, mocica qué he visto,
vos sois todo lo que ansío.
-Casada soy por ventura
y no hago locuras.
-Pero amor tiene aquesto:
prende al hombre muy presto.
-Buen pastor, no me deis guerra,
que una no es de piedra.
-Ojos lindos y morenos,
¿cuándo te veré de nuevo?,
¿cuándo por fin nos besaremos?
Al alba volved, buena amiga,
al alba volved muy deprisa.
-Caballero, no es posible, dejadme ya,
que me dirán mal.
-Estáis a salvo en la fuente del doncel,
no sufráis bombón del Corte Inglés.
-Ay pastor garrido,
me marcho ya o me robaréis el sentido.
-Serrana, mi señora, guapibi,
¡non te tolgas de mibi!

**

Soneto de la enésima ausencia

Por José G. Obrero

Noviembre que me dejas deshojado
Noviembre que me dejas una brecha
Noviembre que reclutas esta endecha
Noviembre entre mis piernas coronado

Noviembre de salmuera en el costado
Noviembre de cristales y de flecha
Noviembre de sin voz, noche maltrecha
Noviembre de oquedad, sol desolado

Entrégame al respiro en su figura
Devuélveme su piel de arena fina
Febril baile de luz y de dulzura

No dejes que la sombra vespertina
Manche mi pecho de materia dura
Navajazo feroz en una esquina.

Quintilla doble a la reina de las tapas.

Por Carlos Rull

Ínclita patata brava,

de España sangre y bandera:

domas y encantas sin traba

lengua, sentido y sesera.

Al chipirón, pincho y raba,

al mejillón, pulpo y seta

con salero das lección.

De mis viernes sino y meta,

yo idolatro tu receta,

mientras pido otra ración.

Elizabethan Sonnet / Soneto isabelino

By Ester Astudillo
For the 1st Anti-avant-garde

Poetry Week

O love, thy pride be soon unveiled and torn
That thou mayst not survive my days of dark.
Sweet scent, deep ink, hold still thy cage of yore.
Be good to me, thy lord. Once gone, breathe back.

Am I not fool enough to gain thine esteem?
Inside my palms thou engravest thy words so tender.
Hast thou this will so staunch I’d be unfit?
It’s plain to me I’m not to tame thy temper.

Lean close to me, let me reverse thy spite.
Art thou the kind not to regard around?
To thee I rode my steed in plate like knight.
Thou treated me as vile were I a clown.

Forget this not when I’ll be stiff and cold:
I wished thee well through thick and thin, o love!

***

Por Ester Astudillo
para la 1ª Semana
de Poesía Retro

Vuestro orgullo fingimiento requiera.
Dulce aroma, tinta azul, cárcel mía:
partáis vos previo al fuego que se sueña.
Sea yo vuestro amo hoy, mientras viva.

¿No incita mi locura vuestra estima?
Tiernas letras en mi palma grabadas
no engañan a mi ojo: sois esquiva.
Obvia es vuestra inquina, aunque templada.

Tended a mi vera, yo, bufón pobre.
¿Preferís ignorar mi amor amargo?
Montado en mi corcel, hidalgo noble,
de vos recibo trato de lacayo.

Retened mi osadía tras mi muerte:
mi buen amor en vos sólo halló hueste.

N de la T: El soneto isabelino, cuyo máximo exponente fue, sin duda alguna, Shakesperare, tiene una rima y estructura diferentes de la de los sonetos ‘patrimoniales’ (¡como si el soneto, cualquier tipo de él, no fuera de origen italiano!). He ahí por qué no está constituido por 2 cuartetos y 2 tercetos, sino por 3 serventesios (!!!) y 1 pareado, con rima, estos últimos versos, hasta cierto punto libre. Para más información, por favor, Google.es, etc.

DE NOCHE...

Por Rufino Pérez

Esa noche, el más pequeño lloraba. Treinta muchachos en una sala. Había que dormir. Ya se le pasará. Vaya horas de ponerse a llorar.

El llanto formaba parte de lo cotidiano aunque no de lo público. No se era hombre si se lloraba delante de los otros. El dolor físico cerraba las lágrimas mejor y más fuerte que el dolor del alma. A veces era soledad, otras nostalgia, siempre faltaba algo. Las heridas se cerraban tal como se abrían. En la rodilla, en la cara, en el brazo, eran heridas de guerra orgullosas en mostrarse. Dentro, no había heridas, la mañana negaba a la oscura noche en la que nadie vigilaba.

Pero tú aprendiste a leer en el rostro y callar. Al fin y al cabo los gemidos del llanto eran unos más de los 300 sonidos –no los contaste ninguna vez- de aquel internado.

Hoy lloras cuando te da la gana y no te puedes dormir si oyes un llanto. No sé si la ecuación es una derivada o una integral que se obtiene con aquellos datos. Da igual, al fin y al cabo tampoco se puede resolver porque hay más de una variable; el tiempo, la edad, la situación y unos centímetros de más en el número que ahora llevas de zapato.

Hoy es domingo. Qué bueno estaba aquel chocolate con bollo que tu compañero dejaba sin tocar y que tú te tragabas sin preguntar por qué anoche lloraba.

EBRO 1938 EN VILANOVA I LA GELTRU

Jueves, 26 de noviembre de 2009

19.00 horas

Llibreria Ma'at

Rambla de la Pau, 31

Vilanova i la Geltru

Presenta Isabel Laso, escriptora i actriu

HAY QUIEN NUNCA SE RINDE

ODA A LA SIESTA

Se levanto de la siesta resoplando, con el aliento pestilente que dejan las pesadillas, y palpando angustiada el sofá, que todavía se movía en sus pensamientos, con la velocidad feroz de un AVE de rapiña cazando a su presa.

Sacudió la cabeza a ambos lados, para quitarse los pitidos que aún resonaban por su cerebro como graznidos de Pepito grillo, que tiznaban el recuerdo de lo soñado con pegajosos malos humos, impregnando su momento favorito del día: su apacible siesta.

La bendita siesta, no es un tren de largo recorrido para pagar con billete de lunas, ni necesita a Freud de revisor para acuñar traumas, ni asientos para fantasmas, esos pesados compañeros de viaje, que invaden todo con su equipaje de lastres y repiten sin cesar ecos de pasados en sus tertulias.

Tampoco necesita cafetería para comerse el coco masticando recuerdos de palabras dichas o de mal digeridos silencios., ni necesita aseos para aliviarse de necesidades biológicas, todo lo necesario está en su mano y pasa de malos rollos higiénicos, para limpiar lágrimas mientras defeca ilusiones.

La humilde siesta, es un tren familiar con estación de cercanías, billete de día con paradas de sol y sombra, rutas breves de paisajes con acogedoras imágenes de belleza próxima y aire acondicionado a temperatura ambiente, para que las grandes pequeñas cosas no se constipen estornuden venenos y se llenen con mocos de reprimidas rabias.

Ese dulce kit-kat, es una privilegiada terapia de sueños gratis ,con bebida light incluida, para cargar las pilas de lo cotidiano y enchufarse de nuevo a las rutinas….con el placer de despertar en casa, aunque sea oliendo a ajo para ahuyentar vampiros.

Ella, al bajar de la estación, presentó una reclamación a todos los dioses de los hades….le cambiaron el billete, cualquier noche puede salir el sol y ponerse a dormir, serenamente, una lunática la siesta.

Carisma

Por Raquel Casas

Hoy, más, tenemos Carisma:

http://video.google.es/videoplay?docid=-6833357589783095615&q=corto+ponys#docid=-7133605991003346189

Espero que os guste.

**

Cerca

José G. Obrero


Sé que estás cerca porque huelo a hojarasca.
Durante toda la mañana el olor me ha aplastado,
enredado en mis propios nervios, lianas secas.
Sé que estás lejos, cerca, veo el teléfono mudo
desprendiendo olor a ramitas de bonsai:
quizás un naranjo o un sauce llorón sin lacrimal.
Hay humo y nada arde que sea digno
de mención: mis pies, o el vello de las piernas.
Abro la ventana y las llamas se arrojan a la calle
la ciudad arde desde las aceras buscando el río.
Lo siento por vosotros ignorantes del fuego
también por ti: pirómana.
Suena el teléfono.

Viaje alucinante

Para Mercè y Paula,
mis hermanas de sangre,
en tiempo de confluencias.
Ellas saben por qué.

I a tu, Mercè, gràcies pel teu oxigen.
Allà va la rèplica.

Por Ester Astudillo

A mi globo atada
sorteo escollos
de todo tipo:
simplonas plaquetas
(aquí estoy
aunque no fui yo
quien vino),
hebras,
áreas de despiece.

Es feo este paisaje,
gastado
invicto
viaje alucinante.

Cabalga mi sonda,
Nautilus
mochando
el loco lecho rojo.

Y yo, molécula bizca,
asida a una mota
esférica de hemo,
me río, me río.
Me río.

Y hacemos el amor,
mi náufrago y yo,
burlando las ajadas vetas
tan faltadas,
tan mezquinas.
Tan abajo.

ESTUDIO GEOGRÁFICO-POBLACIONAL DE MI SOLEDAD

Vivo en un barrio
con más de 200 habitantes,
de una ciudad
con más de 21.000 habitantes,
de una región
con más de 1.000.000 de habitantes,
de un país
con más de 39.000.000 de habitantes,
de un continente
con más de 700.000.000 de habitantes,
de un planeta
con más de 6.000.000.000 de habitantes;

y sin embargo sigo encontrándome

































solo.













.

OXIGEN

Per Mercè Mestre

Una abraçada a Ester i Paula, bruixíssimes encantadores i germanes de paraules,

i a la meva mare, per la seva lliçó de vida.

La normalitat té una pell tan fina...

A dintre, el raïm esclata,

els ulls, esmolats, miren la nit

amb por de saber,

les mans busquen fils, regiren cables,

l'alè del nen aigualeix

la sang vellutada, espesseïda

de la darrera collita:

vi blanc amb papallones negres,

copa de comiat

entre paraules estranyes

i oxigen,

copa d'ofec

entre silenci i silenci

i després, després,

posta de venus,

després

glop de cel,

després

glop de llums de ciutat,

després

vaixells i vaixells

a la finestra.

El nen que som no vol marxar.

Se'ns enreda a les mans.

El vell que som no ens vol deixar.

S'amaga somni endins,

a la casa més petita i més fonda,

més petita que ell.

I ara treu el cap,

ara un peu,

ara el nas.

Escup margarides.

Juga a fer-nos suar

licors i licors,

entre els dits,

el nen vell

que som.

I al bosc,

sota els llençols,

els pulmons respiren fulles antigues

i la pluja esquitxa

i taca de cor

les parets de les sales d'espera.

I al mar,

onades de cos,

escumes de son,

espurnes,

la vida navega a la deriva

com un trencaclosques incomplet

de vint mil peces.

I al cel,

tots els reflexos

de la mort

sense mirall,

horitzons verticals,

espines,

talons d'agulla

a la vena.

La normalitat té una pell tan fina...

El temps és on s'és,

oi que sí, mare?

M'ho has dit tu,

en secret.

D'amagat,

amb paraules de pluja.

En secret,

entre glop i glop d'aire.

Ponys

Per Raquel Casas


Avui, Ponys:

http://video.google.es/videoplay?docid=-6833357589783095615&q=corto+ponys#



**

Afluente

Por José G. Obrero


Cuando digo tierra me refiero a sangre.
Algo tan evidente lo ignoraba hasta hoy.
Entonces, ¿porque bombean las vísceras
todos estos insectos, vidrios sobre los muros?
Cuando digo arena me refiero a la angustia
va cayendo despacio hasta completarme.
Ahora no. Colapso. Bloqueo. Tronco seco.
Ponte ya los guantes, conviértete en Lamotta
a coces, alaridos, sacudida del cuerpo
desprenderse del vicio de dar vueltas:
matar al moscardón, que nada me apuñale.
Ahora toca cavar con una azada, desvaretar.
Ahora toca buscarse.
El cauce de un afluente.

ELLA HUELE A CANELA.

Por Carlos Rull

Por tercera vez, Jean aprieta fuerte el carbón contra el cuaderno y rasga el papel lleno de frustración, lo arranca y lo despedaza con furor y arroja los fragmentos al viento del sur. Está cansado de oir cantos vacíos y sentir tactos lejanos, de confundir colores sin vida y olores sin aroma. Quiere arrancar voz del silencio, calidez de la nieve, color de la nada. En el horizonte se esconde un sol dubitativo herido de antenas y chimeneas. Por el rostro del joven pintor, contraído por la furia, se abren camino densas gotas de sudor. Se lanza a un nuevo intento tras una larga y profunda inspiración. El lápiz vuela sobre el papel, salta como ardilla o gacela emborronando el blanco, esbozando perfiles, labrando siluetas, generando un mundo.

Enajenado, poseído por el delirio vertiginoso de la creación, Jean no ve ni oye nada. No se percata de que alguien más ha subido a la azotea. No percibe los pasos que se acercan, la mirada que por encima de su hombro contempla el nacimiento de una forma. El arrebol es ya azul oscuro cuando la mano ágil va perfilando entre sombras de barro y agua una silueta inaudita de sombra y luz.

Jean suspira aliviado y exhausto. Al fin, nota una respiración cercana, un suave perfume de canela, un frío caluroso que le acaricia la nuca. Se gira para contemplar a escasos centímetros un delicado rostro femenino de porcelana y fuego. La desconocida le sonríe infinitamente. Durante un segundo inacabable sus miradas se rozan. El cuaderno se desliza de entre los dedos agarrotados del pintor y revolotea hacia la calle en manos del caluroso viento del sur. En la primera hoja, apenas esbozada sombra, temblorosa silueta, el rostro sonriente de una joven de ojos eternos.

abecedario circular

en el 20 aniversario
de las piedras
más dulcemente
jamás vencidas

por ester astudillo

bandido
castañas
glaucoma
zapatos
tuerca
berlín
sarga
enfisema
muro
tragaperras. son los
objetos que hienden en
otoño las
esquinas.

verano trae
trieste
lúpulo
pleamar
salobre
azafrán
indiano
jojoba
whisky
pedigrí
quimono.
nombres para
nietos, mis
fieras en
sci-fi.

diciembre exige
alquitrán
xerocopia
berbiquí
clítoris
forajido
légamo
perborato
herrumbre
carámbano
rodesia
ulular,
altisonantes
verbos
combustibles al
abrigo de una
leña.

y en primavera. en
abril hay una
amnesia
nebulosa que enmaraña mi
ciudad.
barrio
pecho
aurora
tordo
fresno
marlene
albatros
puente
salitre
kiosko
zarza
temblor.
tú. son
voces
lechosas
que he olvidado.

EL JUEGO DE LOS ESPEJOS

Por Rufino Pérez

Penumbra. Al fondo, un sofá que languidece en su raído color. A la izquierda, una mesa baja con los restos de una cena ligera: un trozo de pizza y media cerveza aún por consumir. Un televisor en marcha, sencillo, gris y viejo. El suelo está sembrado de literatura: un periódico atrasado, una revista pseudocientífica, un libro abierto en decúbito supino y varias hojas sueltas que alfombran el piso. ¡Ah! y una cucaracha, bueno más bien dos o tres. Silencio.

(El público espera la entrada de algún actor, pero pasará el tiempo y nadie sale. Cuchicheos)

(Pasa el tiempo. Cierto revuelo en el público, alguna risa nerviosa. Alguien comienza a dar palmas. Una parte del público corea las mismas palmas)

(Sube el tono de las voces. Se oyen imprecaciones, gritos de cólera. Varios espectadores inician un desfile hacia la calle entre el alboroto general. No encuentran a nadie en las puertas. Alguno de los más elegantes rompe de un golpe una marquesina que anuncia la próxima obra: “Cena para dos”)

-¡Coño, qué frío! Voy a dejar de fumar sólo por no tener que ir a la gasolinera en medio de la tumbada.

El sofá le responde acogiendo sus posaderas con un quejido de muelles hartos ya de tanto sube y baja. Las cucarachas, casi amaestradas, se retiran discretamente a un rincón. Luz del televisor que se enciende. Media pizza que desaparece de un bocao, la birra que se agota y la lumbre de un cigarrillo.

Creo que alguien aplaude desde el palo del gallinero. Alguien que al salir no rompe ninguna marquesina.

Yo tengo que acabar este texto y pensar en qué exámenes pongo para el lunes a mis queridos alumnos de 4º de ESO. Tal vez, algún espectador rezagado me esté aplaudiendo –ignorante de mí-. Me espera el gran teatro…del mundo, y allá voy, hoy domingo, a tantos de tal, con una estupenda sonrisa, esperando a que alguien me aplauda –iluso de mí-. FIN

GRACIAS A TODOS

Por Ruben Garcia Cebollero


Las presentaciones de EBRO 1938 están siendo muy exitosas. Esta semana sale ALMOGAVARES I. Señores de Cornago. Galípoli

Un abrazo a todos;))))

http://www.youtube.com/watch?v=y9SXUMbYF7s

Llibreria MA'AT Rambla de la Pau, 31 08800 Vilanova i la Geltrú Dijous, 26 de novembre a les 19.00h PRESENTACIÓ DEL BEST-SELLER Ebro 1938 de Rubén García Cebollero Presenta: Isabel Laso, escriptora i actriu

ELEMENTOS

Imágenes dispersas de irreales espacios
sentidos con la solitaria proximidad de dos
con la fuerza de únicos sentimientos
con la rebeldía de los deseos.

Altivas sombras moradas
que llenan, de hablados silencios, rincones malvas
que dibujan geométricos sueños de casas
con irregulares trazos de melancolías.

Aire con aromas de agridulces azules
teñido por mensajes de cipreses,
que hablan de amores cadáveres
con susurros cómplices.

Agua con reflejos de lunas
refugio de caracolas
donde bañar nostalgias de días
donde ahogar sensaciones de lejanía

Tierra de vampiros
labrada con simiente de ajos
regada con lágrimas de lamentos
de los NO MUERTOS.

Allí, escondida tras mis alas,
buscaré tus huellas rojas
para esperar ansiosa
que vuelvas a casa.

Perdidos

Por Raquel Casas

Seguidores de Perdidos, por fin sabemos la fecha exacta del estreno de la 6ª y última temporada: el 20 de enero, y constará de 18 capítulos. Se acabó la espera.
Los creadores han anunciado algunas novedades, por ejemplo que todos los personajes que han salido durante la serie volverán a ella en esta temporada (excepto el personaje de Danielle Rousseau y Shannon), pues todos aparecen en el cartel promocional. Además han confirmado que tendrá un final cerrado, sin ningún cabo suelto, es decir, no habrá posibilidad más capítulos/temporadas.
He discutido varias veces con mis amigos, también enganchados a la serie, cómo creen que continuará tras la trepidante escena final. Yo me decanto por la potencia de Juliet y creo que hace explotar la bomba, de otro modo, ¿para qué perder tanto tiempo en inventar, colocar y reencontrar un artefacto tan peligroso? Tras la explosión, creo que volverán al principio de la serie, del accidente. Sin embargo, mis amigos opinan que no va a pasar nada semejante, que el resplandor que se observa en el último segundo se debe a otro salto en el tiempo y no a una gran explosión; pero sigo pensando que no va a ser así, ya que hacía mucho tiempo que ya no se producían esos saltos. Ya veremos quién tiene razón.
Otro asunto que me inquieta es Claire; ¿qué le pasó por la cabeza para abandonar a su hijo y adentrarse en la selva? ¿Le dio un aire? ¿Se drogó involuntariamente con alguna planta exótica? ¿Se la llevó el humo negro? ¿Tenía compromisos laborales varios? ¿Por qué apareció después en la cabaña de Jacob junto al padre de Jack/o Jacob? Claire, ¿dónde estás?
Por último, Jacob; ¿en cuántos personajes más piensa transformarse? ¿Es él el humo negro también? Espero que no continúe engañándonos…
Mientras esperamos, impacientes, que llegue aquí la última temporada y nos sorprenda de nuevo, voy a echar una primitiva, hoy voy a tener suerte: 4, 8, 15, 16, 23, 42.

**

Podeis estar tranquilas

Podéis estar tranquilas:
no me desangraré porque una piel adopte el color
de una playa cercana, o unos ojos escondan una llave,
una lengua esconda una cuchilla que corta el paladar.
No moriré por eso. Podéis dormir a pierna suelta.
Temisteis que quedase suspendido como un ventilador
¿En qué bar? ¿Con qué baile? ¿Cortando con las aspas?
Pero yo no cuelgo, no tengo práctica en, no calculo.
Moriré de algo vulgar (¿oxidación?) como las bicicletas,
como los toboganes demasiado pronunciados.
Algo así. Muerte de entre semana de ocho a tres.
¿Qué tal un lunes? En un supermercado con la tarjeta
extendida como una sonrisa. La cajera se coloca
el pelo hacia el lado, muestra unos labios frescos
sección de congelados, una mirada de oferta.
Moriré de algo parecido a un ataque de hambre.

Libros y repoblación forestal

En pleno debate sobre las repercusiones de la biblioteca digital de Google, la Cumbre de la Tierra celebrada en Tegucigalpa y el Tribunal Internacional de Justicia han dado un golpe sobre la mesa que los editores del libro tradicionales deberían recibir como una buena noticia: todos los autores con ventas superiores a 1 millón de ejemplares deberán plantar el número aproximado de árboles que fueron talados para fabricar la masa de papel de sus best-sellers. La primera reacción, sin embargo, ha sido totalmente contraria. El representante de Dan Brown, por ejemplo, ha cargado contra la medida diciendo que para ser coherentes los fabricantes de muebles y ataúdes deberían repoblar el Amazonaas ellos solitos. El Gremio de editores, la SGAE y los herederos de Larsson ya han anunciado que de llevar adelante la propuesta de Ley se querellarán ante el Tribunal Aconstitucional de Cualquierparte. Pese a todo, desde la Cumbre de la Tierra aseveran que su medida, pese chocante, es la solución para que el precio del libro no se encarezca hasta el punto de que no pueda competir con el libro electrónico y evitar así que el mercado editorial entre en crisis como le pasó al de la música, por no hablar, de lo beneficioso de la medida para el Medio Ambiente.

La medida en cuestión inspirada, según los ecologistas, en el relato “El hombre que plantaba árboles" de Jean Giono y el documental "Aigoual, la forêt retrouvée" basada en la repoblación del Monte Aigoual, pretende impulsar la reforestación autóctona en zonas castigadas por la tala masiva: jacarandal y caledonio en la cuenca del Amazonas; baobabs en África y el planeta 328 –hábitat natural del Principito-; patagonios en la Patagonia y pampos en la Pampa; olmos, hayas y robles en Europa; y secuoyas en América del Norte.

En la gloriosa lista de nombres de escritores superventas se encuentran de forma relevante J. K. Rowling con la saga de Potter, o los ya citados Brown y Larsson. El elenco de habla hispana señala con el dedo acusador a Isabel Allende, Carlos Zafón y a la familia Estefanía que continúan poblando los quioscos ibéricos con sus novelas del oeste que harían las delicias de Clint Eastwood.

Todo apunta a que la medida no se aprobará, pero no me negarán que vale la pena imaginarse a Paulo Coelho intentando convencer a los indios jíbaros de las bondades de sus novelas.

Antón Pirulelo, reportero de 7 voces en Tegucigalpa.

Insomnio en la mesilla

Háblame bajito al oído
mientras me dejo caer,
antes que sea Morfeo
quien se avance
a secuestrarme

Por Ester Astudillo

Me gusta el s. XXI
y tenderme al sol raído
de sus hitos.

Acecho el parto aseado
de SANs, USBs, PCUs,
ingenios preciosos,
con su bello sello técnico
a falta de un rojo
sello cualquiera;
GPSs, PDAs, iPods,
vacunas salvíficas
para hoyes polémicos.

y el inédito parto también
de sus bizarros nombres,
indoloros, afilados,
exactos.

El salto de milenio planta grillos
en mi víscera,
prima del abrazo
insólito
que calma
y nunca vacila.

Y en la noche, ¡oh en la noche!,
mi estrella da un vuelco inaudito:
con una breve extensión
del brazo
muevo la tristeza de sitio.

PS. Krd José:
Disculpa que haya usurpado tu antigua identidad.
Te aseguro que no servirá de precedente.

EL GUÍA TURÍSTICO

II Semana del Plagio
Por Sergio Belmonte
Traducción: Henry Chinasky




Paseaba solo
por el centro de Greenwich Village
cuando aquella mujer
de largas piernas,
con soberbia en la mirada
y falda corta
me preguntó cuál era el camino
para llegar a la 5th Avenue.
“Si me chupas la polla, te acompaño” -le contesté-.

El sol era ocre y sempiterno
aquella tarde,
y su mano era dulce
al pasar por mis huevos,
mientras su boca,
lentamente,
trabajaba arriba y abajo
por toda mi erección.
Su lengua revoloteaba
por mi pene
como una mariposa
en primavera,
y toda su soberbia
se desvaneció en el momento justo
en que yo eyaculaba.

La acompañé hasta la 5th Avenue,
hablamos de la muerte,
de Jean Paul Sartre,
de la poesía y del sol
ocre y sempiterno de la tarde.
Recuerdo que aquel fue
el mejor paseo que he dado
en toda mi vida.