The Monster & the Maid: a gothic morality tale

By Ester Astudillo (amb la setmana post-sant Jordi)

© copyright of the image at www.marcambros.com, based on the book Mecanoscrit del segon origen by Manuel de Pedrolo

Nota: Si algú no llegeix anglès i té interès en la història, tinc disponible la versió catalana. Però aviso que el conte va ser originalment concebut i escrit en anglès, i per tant la versió anglesa està més treballada (a més del plus que hi havia la deliberada intenció de fer-li un xic la contra al sant patró!!!). Please feel free to ask for the Catalan version & I’ll send it over quick quick like an angel, by air-mail!!!

Once upon a time, there was a remote territory where aboriginal inhabitants had been made, today as yet inexplicably, captive to vile corrupt barbaric monsters. Evil reigned overall, terror was governor of bodies and souls, if such names were at all applicable in that darkened era, and everything went very much along the lines in a gore Romantic gothic novel. So ghastly was life on that land that no name could ever be assigned to it; much much worse, no name could be imagined for it according to human standards, so awful were life conditions and life itself there.

The story-line goes as follows. Barbarians and raptors disposed of their victims, who one could easily guess were only miserable human specimens, following their foulest instincts, which surprisingly enough, history has taught us, turned out to be very similar to those known to be characteristic of contemporary humans. They enslaved them, made them prisoners and tortured them if serfs chose to transgress their commands however ghoulish those might be, raped females (it was a ritualistic procedure that only human maids were required to copulate with male underworldlings; no reverse case was ever known of) and made those unfortunate once beautified maids bear children partly human and partly fiendish (one can’t help wondering whose divine or devilish design it had been for both species to be genetically compatible, which fact confers them a mystifying uniqueness in the history of evolution).

Debased as barbarians went, they also disposed of humans’ lives as and whenever they chose to, if need be for keeping demographic numbers down or any other such futile imperative. Still life prevailed, evil prevailed, order prevailed, fucking prevailed, reproduction prevailed, grief prevailed as a common standard among half the population, debauchery prevailed among the other half; no oxymoron there, if you follow me.

Children born to mixed couples were raised and assigned to the vilest domestic and demonic social chores, for reasons apparent if you keep reading. Indeed, due to the rapturous gusto experienced by male underworldlings during mixed coupling, and for reasons still mysteriously unveiled, mixed mating continued to thrive, if however against the odds, since such abhorrent chimeras, whether male or female, were sterile and could not bear children themselves, however slightly more beautified and morally superior they might have been according to barbarian standards, as went the barbaric long-term eugenics scheming. Which goes to explain why the unfortunate non-pure born shared the lowest social niche along with enslaved humans in that nondescript underworld.

Luckily for the perpetuation of both species, humans could also reproduce among themselves in that nether world (it goes without saying brutish barbarians fucked like crazy among themselves, but to no avail: their pure-born offspring continued to be as evil, vile, moronic and abhorrent as their ancestors). So it was just advantageous that humans were allowed to fuck, and eventually reproduce, even if under strict surveillance from their captors, imperious as it turned out to be given the befallen misfortune of inherited sterility among mixed descendants.

Costumary law on that unnamed territory established that the first sexual intercourse for human maids be scheduled during the peak of their hormonal cycle immediately following the onset of their period, and performed, of course, by a senior male underworldling. Such agenda incredibly magnified the chance of begetting mixed children. Surprisingly enough, barbarians were obdurate enough they never got it into their imbecile minds that such an agenda, if anything, ran counter to their interests –if however, of course, granting them the incomparable rapture of taking human maids’ virginity, which, everything must be said, is a bonus in itself-, mixed progeny being unfruitful and thus of no help for the beautification and rise in moral standards of the barbaric species –Huxley would have had something to say about this, what with his alphas, betas, gammas, etc., but Huxley had not been born yet, so…

Whether it was fortune, destiny, serendipity, fatality or mere error, there was one courageous maid in that nether land that turned that horrendous underworld upside down, with the outcome of the universe standing rightly on its feet (you may read backwards here, if that be your wish), just the way we’ve come to know it. She was determined to have her first sexual intercourse with a male her equal –by that meaning ‘human’-, who knows what her ultimate reasons for such obduracy and strong-willed resolution might have been, particularly taking into account what she was risking (her life amongst other things, unspeakable physical and psychological maltreatment, etc.). Legend goes that she was the first Romantic heroine on Earth ever, long before ideas such as history, literary trends and the like were even possibly imaginable.

Rumours had it she was somewhat misbehaved and slightly suicidal. A precedent for Orwell’s 1984 without her knowing, she committed the crime of so-called falling in love with a handsome human sexually inexperienced lad her age, who shared her very same eventful life in the foul world they inhabited and who happened to have also fallen for her. The maid’s body was so full, her shape so poised, her lips so voluptuous, there was no missing her oncoming first period, which fact was apparent for herself too, having been trained in such domains by a kind sorcerer by then, alas, already deceased.

So in view of what was due to happen on the precise day of her first blood, the rapturous –not for herself, of course- stealing of her virginity by a senior barbaric male, plus the hardly negligible probability of an approaching abhorrent pregnancy, she took it into her head she would somehow outwit her barbarians’ surveillance and make love with her fiancé every night on since the day of her first bleeding: if her fate was to conceive any creature at all, let the creature be at least human!

Her blood came and there was never public word about what machinations, surely with a notorious witchcraft component, she had made use of to outwit her captors, but outwitting them she did, with her accompanying faithful human male hero by her side, whose name, by the way, happened to be as unimportant as every other male’s in the neighbourhood, and thus justly forgotten.

Fortune had the heroine beget a human baby, and the three of them, female, male and child, set out to somehow –no public word about by what means, either- undo all former evil on that god-forsaken land, put an end to brutish debauchery and unmotivated suffering, and eventually managed to start an all-human brave new world (as you like it, here, you may read candidly à la Shakespeare or ironically à la Huxley, whatever’s more up your alley), with absolutely every little piece in the story’s happy ending pivoting around the epics of a brave human maid growing in her womb a human baby around the seed of a pure human male. The female’s name, incidentally, was Eve. The rest, of course, as you may guess, is history, like it or not, believe it or not.

COLLAGE II

par Camille Gobart

Les libations vénérables des illustres cohortes aux hérauts audacieux sont en érubescence dans la fange des hécatombes matineuses. Les fétides halenées des haillons pétrifiés forment une nimbe sibylline au-dessus des collines déclivées en accalmie, tandis que se tempèrent les affres pour enfin s’engoufrer dans le silence unanime. Un essaim de charognards boursouflés, indolemment surseoit la quiétude funèbre des nordiques soulanes.
Spectrale, Pallas, fille de Triton, telle une sylphide, ploie ses ailes en gardant le décorum. Elle transporte dans une canope les mânes qui veilleront sur les âmes de ces guerriers nantis de courage et avides de gloire, voués à l’éphémère existence du soldat, tout juste imberbes, à peine nubiles.

Pasajes

(Óscar Sotillos)

Apenas un año después de que Antonio Machado cruzara la frontera de Francia huyendo de Franco, Walter Benjamin hacía lo propio en sentido contrario. Los dos murieron al poco de dejar sus respectivos países, aunque Benjamin, alemán y judío, hacía tiempo que había abandonado Alemania encontrando en Francia no sólo refugio, sino el lugar que le inspiró sus mejores ensayos sobre Baudelaire y la modernidad. Machado habría de dejar su Sevilla natal para conocer a Leonor y a Soria, y ambos escritores perecieron como peces fuera del agua, demasiado mayores para adaptar las branquias a unas aguas que ya estaban corrompidas. En su desgracia, Machado tuvo más suerte. Se extinguió en un exilio breve, como el sol de invierno del último verso que le encontraron en el bolsillo de su gabán. Francia todavía era libre y Colliure le dedicó una tumba que todavía hoy es venerada como lugar de peregrinación. A W. Benjamin le atrapó la desesperación incluso antes que sus captores. En 1940 España ya no era España, por mucho que su nombre les llenara la boca a los que la habían desangrado. Walter Benjamin y los suyos habían cruzado la cordillera de la costa por una antigua ruta de estraperlistas. En el bolsillo de sus abrigos no tenían poemas, sino un salvoconducto que les permitiría huir a Estados Unidos, pero la policía de frontera les capturó. Durmieron en Portbou, pero a la mañana siguiente serían entregados a la policía de la Francia ocupada. Benjamin sabía bien que sus captores le querían a él únicamente y se suicidó en su habitación, y en efecto, al día siguiente la policía permitió que sus compañeros abandonaran el país.

Después de tres años en un nicho su cuerpo fue arrojado a una fosa común. Lo curioso es que Walter Benjamin quería recuperar la Historia sin héroes, proyectándola hacia un futuro construido a través de la memoria colectiva. A él se le ha acabado reconociendo hace pocos años con un monumento integrado en la ladera del cementerio de Portbou. Se trata de un pasaje que se interna en la montaña como un pasadizo, como el agujero que les debió quedar en el alma a sus compañeros cuando marcharon dejando atrás el cadáver de su amigo. Por las circunstancias de su muerte el pasaje me recordó al refugio antiaéreo de Poble Sec, pero en realidad Dani Karavan ha conseguido desprender del monumento cualquier connotación siniestra. El pasadizo tiene los dos extremos bien abiertos: la boca al cielo, y el extremo final al océano, y evoca, más bien, uno de los pasajes parisinos que tanto sedujeron a Benjamin, un espacio donde sentarse a mirar el mar, reloj cuya arena son las olas.

ARTE Y ROSAS

Por Rufino Pérez

Si un corazón no tiene rosas, las rosas no brotan de su sangre. Y aquel dragón tenía un rosal en su corazón. Un rosal del que sobresalían las espinas, duras lanzas ancestrales clavadas día a día con la ofrenda de una doncella. El arte está hecho para ser devorado. El dragón conocía lo simple, él era una criatura prehistórica, de las que no aparece en las cavernas junto al bisonte o la cierva. Sin embargo, había sido creado junto con ellos en la más pura y simple existencia. Más allá del tiempo.

Las imágenes han de ser devoradas. Comer las palabras, la materia de la que están hechas las palabras, el arte. Sólo el artista devora el arte para crear en la cadena del tiempo su propio arte. Nadie se acercó al dragón. Sólo las doncellas impelidas por su propia especie, por su propio pueblo que las elevaba a categoría de mártires. Y en los ojos del dragón, una lágrima mojaba el pincel con el que cada día pintaba la rosa femenina, la esencia devorada de una doncella. Como el arte. Como esa materia que hay que devorar para contenerla, para crear de nuevo.

Y Jordi mató al dragón. Dele dios mal galardón.

ESTANCOS DEL CHIADO, DE FERNANDO CLEMOT

Por Rubén García Cebollero

12 cuentos de Fernando Clemot se reúnen en "Estancos del Chiado", en 3 grupos de 4, bajo los títulos de Mitologías, El jardín de la memoria, y Ocasos.

Que los cuentos hayan sido o no premiados en cértamenes no influye en la lectura-reseña que aquí escribo. En Estancos del chiado, libro, la literatura, la infancia y el tiempo nos conducen con acertado pulso narrativo a lugares y estilos muy diferentes entre sí, pero con un buen sabor de boca común.

En "El príncipe del Vómero" asistimos a la narración que un periodista que vivió algo más, más importante que el artículo, la muerte de Totò, lejos del Nápoles del Príncipe.

En "Orgullosamente apasionado" Fernando nos cuenta que "el tiempo es un tren de velocidad constante que a menudo se cruza con otro que viene en dirección contraria, que es el pasado". Pereira lee cartas de un tiempo de "diplomáticos que mantenían el mismo silencio espeso del país entero", en una atmósfera donde la vida y la certeza son rastros ajenos de vidas pasadas.

En "Una dame sans merci" empieza la narración así: "asienta el hombre cada pie despacio", y nos sentimos entre fantasmas que se preguntan: "¿Cuántos latidos caben en una vida, Eduardo? ¿Cuántas alegrías? ¿Cuántas penas?", y que se miran con "la mirada insípida como la de un reptil". Tal vez todos los poetas seamos fantasmas, en este tiempo, en el pasado y en el futuro, pero Fernando avisa: "la poesía no necesita referentes, amigo, es un mundo propio, no tengo por que conocer una dama para valorar una poesía, debería entenderse por sí misma".

Aunque sólo fuera por el relato "Cazadores de ganado" merece la pena leer Estancos del Chiado. Es el relato que más me gusta, por la técnica en los cambios de narrador y perspectiva y por la profunda carga simbólica que destila. En un fragmento dice: "Los rusos no sabían cuidar su ganado; veía las reses famélicas y huesudas, con sus enormes ojos bamboleando al compás de sus ubres cuarteadas, como las que vagan por las calles de Bombay o Calcuta, viejas y con las espaldas reventadas de tanto arrastrar el yunque. Debían dejar en herencia una carne reseca, elástica como un trozo de corcho". El mérito del relato está en el descrédito del héroe, en la mitología bélica desactivada, en la sabia economía que nos conduce a la descarga.

En "Estancos del chiado", relato que da título al libro, nos sentimos en el Chiado, "del que todavía brotaba un hálito de humo, a escombro, un bostezo vago como el que deja en la boca el primer café de la mañana. Luego con el pasar de los coches y autobuses aquel espectro desaparecía, retornaba aquel fuelle al estómago fétido de las ruinas" para demostrarnos que la vida es "adaptación al medio, la vida no es más que eso", y que "la suerte que tienen los difuntos es que no envejecen". En esos "estancos del chiado"están los hijos que podríamos tener y no tuvimos, los senderos que se bifurcan (diría Borges) que no seguimos, y esa sensación al recordar una historia de amor que es tan sólo la anécdota de lo posible, por la que "puede que hayamos hecho muchas veces el amor, yo en el rostro de otro".

En "El verano del cortapichas" la infancia se funde con la circuncisión, que es una experiencia más o menos dolorosa según la edad, y las pulsiones sexuales que se sientan. Retrata el mundo sin esconderlo: "no hay lugar más triste que una mesa ya que es frente a ella cuando el entendimiento recorre todas sus miserias, allí el pobre entiende toda su condición y el solitario añora todas sus amistades". Pero el tiempo es "también un insecto paciente, teje lento con su pico de araña, trama su pátina blanca alrededor del recuerdo hasta que deja una película que emborrona la memoria". El relato nos recuerda que la niñez está "plagada de diminutos crímenes que arrastraremos siempre, quién no pegó a cualquier infeliz y le escupió luego, por qué fuimos crueles con un perro o una cucaracha por mera curiosidad". Nada bueno despiertan los recuerdos.

En "Bautizos de primaveras pasadas" el peso de las fotografías de lo que otros vivieron da pie a la fantasía, porque "no recordar también es recuerdo como un cubo vacío no deja de ser cubo", y alguien nos verá a nosotros "como las caras que no reconocemos en las fotos, seremos dos extraños más, ajenos, como bautizos de primaveras pasadas".

En "Árbol de familia" el protagonista descubre que su abuelo construía carreteras con la misma facilidad con la que hacía hijos, y abandonaba familias, porque nunca sabe "el viento hacia dónde va a soplar", y "en los bordes de cualquier carretera de las que circulaba pudiera surgir un pariente, un primo hermano; bastaría con que el abuelo Jacinto hubiera pasado por allí".

En "Levante" sabemos que volver a Piedivalle no va a ser bueno para el protagonista, que "en cada resaca sentía como si se volviera a levantar de nuevo el sudario de mis desdichas", y que sabe que "mata más rápido un fusil que la mala conciencia", hasta que mucho tiempo después que tuviera lugar la violación, sin que él hiciera nada, acaba descargando los remordimientos en la mesa donde va a contarlo a la familia.

En "Terrazas de otoño" nos cuenta que los héroes ya no lo son, que uno regresa a casa con "la cota y armadura deshechas como si me hubieran reventado el espaldar como una lanza" porque el amor es así de "hideputa", o sus sucedáneos, y bebes y te vas "sintiendo más y más viejo, vencido, como Alonso Quijano en la playa de la Barceloneta, rebozado en arena, inválido ya para más aventuras".

En "Un cuarenta y cinco largo" destaca la ironía que nos lleva a esa hilera de "enormes zapatones del cuarenta y cinco", que indican que quizá Auguste Comte tenía razón, y "los muertos gobiernan a los vivos".

Queda aquí esta invitación a transitar por los relatos de "Estancos del Chiado", a descubrir muchísimo más de lo que aquí he apuntado, a sentir que el tiempo se nos confunde en la memoria con el placer sensual de un pueblo nómada.

"Estancos del Chiado" invita a la lectura, la relectura, las múltiples lecturas que nos recuerdan que ni la vida, ni lo que somos, tiene una única forma, un único pensamiento, un único discurso. Que la libertad os acompañe.

EN CLAU DE SOL

Afortunadamente para vosotros, no me ha dado tiempo de preparar una oda a Sant Jordi, pero me apetecía felicitaros. He desempolvado mi único experimento en catalán, que tiene un especial significado para mi, desde el respecto y el afecto por ese bilingüismo, que aprendí a compartir a voces en este blog y sabéis, que no hablo de lenguas si no de celebrados lenguajes....pongo la rosa por testigo.

EN CLAU DE SOL

Benvingut sol, Sol
estel de llum i ombras
matiner company.

Pagés de núvols
farçit de blaus somnis
comença el joc.

Amb daus de cel
parxis de grocs i morats
juga la lluna.

Vestida de nit
ferida pel trenc d’alba
et mira als ulls

Desitges perdre
envoltat del seu caliu
l’agafes les mans.

Tu,jo,lluna,sol
net el nostre espai
treva de pau.

Guanya el destí
cadàvers de rutines
eixen les sis en punt.

Daisy Blonde

Per Raquel Casas

No podia faltar una mica de poesia per al dia de Sant Jordi.

Dedicat a les meves petites lectores i escriptores Laerke i Míriam

-Daisy Blonde-

La mire per la finestra.
Torna de la festa
amb un missatge d’amor
escrit en un post-it.
A les palpentes s’ha tret
els texans cenyits
que s’han quedat tebis
amb el record de l’espetec
d’una mà al cul.
Són un dels seus estris
per a la tendresa,
com el tou del dit petit
i el peçonet de l’orella.
Ara està sola a casa,
té bruta la camisa,
negre el maquillatge
i les cames cansades de ballar.
Però sé que em trucarà
una hora abans que surti el sol.
M’explicarà els rebolcons,
les nombroses calades llargues,
la lenta cerimònia del vodka.
I com sempre abans de penjar
repetirà, molt fluixet,
que Walter no ha mort.

**

De La dona bilingüe, Viena Edicions

*

Jordi y el drag On versión be bop

Por José G. Obrero


-¿Me das fuego? Le preguntó.
-Claro- le contestó Jordi mientras cogía el mechero de la mesita de noche y se lo daba al drag On.
-Ha sido increíble. Brutal. Salvaje.-Dijo Jordi mientras expulsaba de una sola bocanada el humo.
-Sí y cualquier cosa que digas se queda corta.-Respondió el drag On entornando los ojos.
De pronto algo le hizo saltar de la cama.
-Pero, ¿y ahora? ¿Qué vamos a hacer ahora?
-¿Qué vamos a hacer con qué?-Dijo Jordi incorporándose.
-Qué vamos a hacer ahora con ella, con la pazguata.
-Querrás decir con “la princesa”. Nada, lo que estaba previsto, me la llevaré y me casaré.
-Pero, ¿y yo? ¿Dónde quedo yo en tus planes?- Dijo el drag On con lágrimas en los ojos.
-Tontorrón. Tú y yo nos veremos a hurtadillas todas las noches. Y nos devoraremos. Será emocionante.
-No te creo. No te creo. Ya no puedo creerme nada de ti.- Y el drag On rompió a llorar doblándose sobre sus rodillas.
-Escucha- Le dijo Jordi- para mi todo esto es nuevo. Cuando vine a rescatarla pensaba encontrarme con un monstruo y con una bella princesita. Lo tenía claro: me enamoraría de ella nada más verla y tu sola imagen me despertaría odio y asco…y ¿qué me encuentro? Me encuentro con una princesita que no me pone, que no me da morbo. Además es engreída y petulante, y cuando he hecho el amor con ella…
-Pero, ¿lo has hecho? ¿Cuándo?
-Tranquilízate. Fue antes de que empezase lo nuestro. El día que llegué hasta aquí con mi Pajero, tú saliste en busca de comida y yo aproveché para intentar liberarla. Sin embargo, ella se abalanzó sobre mí y lo hicimos de pie. Fue frío y mecánico. Pero tú. ¡Oh, tú! ¡Quién lo iba a decir! Un drag y además tan macho, pero fue precisamente eso, verte tan imponente, tan animal…que algo me recorrió la espina dorsal al instante. Sentí como la temperatura de mi cuerpo se elevaba y como todos mis líquidos hervían y se evaporaban. Luego, fuiste tan natural, tan salvaje, que me olvidé de mi propio cuerpo y existencia.
-Y aun así, ¿vas a casarte con ella?
-Necesito la pasta. Entiéndelo. Y tengo una reputación. Renunciar a ella y seguir contigo sería embarcarme en una aventura demasiado arriesgada y no me gustan los riesgos en mi vida privada. Además, mi familia sufriría horriblemente. No lo soportarían. Lo siento, no puede ser.
-¡Espera!-interrumpió el drag On- ¿No oyes un rumor de voces que se aproximan?
-Sí y son muchas. Voy a salir un momento a ver de qué se trata- Dijo Jordi.
Cuando salió del refugio en lo alto de la montaña Jordi vio a todo su pueblo congregado abajo en la llanura. No faltaba nadie. La reina, sus padres, hermanas, cuñadas, primos, la Guardia Civil, el alcalde, los soldados, los campesinos, el tabernero y el cura con la asociación a favor de la familia. Todos, todos, todos estaban allí. Cuando lo vieron prorrumpieron en largo aplauso y tras este comenzaron a corear consignas con las que le exhortaban a cometer el asesinato. La presión era muy fuerte. Miró hacia el interior del refugio y observó como la princesa se pintaba sombra azul en los párpados. Le preguntó:
-¿Tú que piensas de toda esta historia?
-Mira Jordi, a mi me da igual lo que hagas con tu vida sexual, yo necesito un tipo que dé buena imagen y tú la tienes. Ambos heredaremos este reino y una fortuna. ¿Qué más se supone que debo pensar?
Jordi se quedó cabizbajo, su corazón estaba dividido pero estaba claro que debía actuar con diligencia y que había mucho en juego: los sueños y ambiciones de toda una vida. Sacó de su bolsillo la navaja automática y cuando el drag On salió del dormitorio preguntando: ¿qué ocurre? Le atravesó con ella una y otra vez. Una y otra vez.

De la sangre del drag On brotó un rosal con todos los colores del arco iris y de las lágrimas de Jordi la tinta con la que escriben Paolo Coelho y Zafón. Lloró a mares.

Rue Lepic

Por Carlos Rull

Cuando dio la última pincelada, un trazo grueso y denso de blanco nácar, quedó finalmente perfilada con todo detalle la silueta central del cuadro. Se alejó un par de metros, se apoyó en el alféizar de la ventana y contempló fijamente el resultado final de muchas horas y muchas tardes de intenso y devoto trabajo. Revisó con atención todos y cada uno de los detalles en busca de pequeñas imperfecciones, de errores de acabado, de contrastes poco logrados, de líneas demasiado difusas, de excesos en los empastes, de faltas de grosor o definición. Tuvo que acercarse una sola vez para un último retoque de cian. Luego siguió repasando minuciosamente los tonos y los colores, las siluetas y las líneas, los timbres y las texturas, las formas y las armonías. Satisfecho, abrió la ventana y se sentó en el alféizar, de espaldas a la calle. Sacó el paquete de tabaco y el mechero del bolsillo de la bata y encendió un cigarrillo. Fumó lenta y pausadamente, sin dejar de mirar la tela.

El cigarrillo estaba casi consumido y la ceniza, sin darse él cuenta, había ido cayendo sobre su bata; entonces sucedió. Arrojó la colilla por el hueco de la ventana con un gesto enérgico y se acercó al cuadro con los ojos convertidos en analíticas e inquietas rendijas. Paseó, ya muy de cerca, su mirada por cada centímetro de tela, por cada pincelada y cada trazo. Ahora casi tembloroso, volvió a alejarse. La ominosa perfección de su pintura le inquietaba. Todo estaba en su sitio. Demasiado en su sitio. Demasiado perfecto. Insoportablemente exacto. Foma y color palpitaban fieramente, provocaban un vértigo oceánico, saciaban los sentidos hasta abrir senderos blancos en un especie de embriaguez opiácea.

Obligándose a arrancar la vista de aquella belleza espeluzanante, se volvió bruscamente hacia la ventana. La cerró con un golpe seco, como tratando de impedir que algo que volase por la habitación escapara. Inspiró hondamente. Contempló las fachadas de la Rue Lepic a través del vidrio. Divisó el taller de un par de amigos en las buhardillas de los edificios de la otra acera. También estaban trabajando, ignorantes de lo que él acababa de descubrir. Y así debía seguir. Sacó de nuevo el mechero y el tabaco de su bolsillo. Dejó el tabaco en el alféizar y se acercó al cuadro. El pulgar hizo girar la piedra. Saltó la chispa y se encendió la llama inmisericorde. La pintura prende rápido. La tela del cuadro perfecto se contrajo sobre sí misma casi con dolor.

EL BALL PERDUT

Por Rufino Pérez

El ball perdut. Ella lo tiene claro que este baile no se lo va a perder. El chavalillo pone cara de circunstancias, de que aquí estoy porque me han traído.

Se perdió el ball de plaça y hay que recuperarlo. Son iniciativas, loables, de ayuntamientos y grupos folclóricos para permanecer en esa tradición que afirma la identidad de un pueblo.

La foto. Es una lástima que no se pueda apreciar bien, pero la pareja de chiquillos –ahora tal vez ancianos- enamora. Porque habla de días de fiesta, de paredes encaladas, de ponte ahí que os vamos a hacer una foto, de yo no quiero y venga niño sonríe.

Y en la mano enlazada de ambos, que apenas se percibe, pero es ella quien toma la de él, en la tenue sonrisa de ella y la mueca desorientada de él, en la mirada profunda y el pelo ensortijado, frente al ceño fruncido y un corto mechón que aparece bajo el pañuelo de la cabeza, hay una leyenda no escrita que habla de los bailes de plaza, de niños y niñas, de madres que visten a sus hijos para la fiesta, de búsqueda, de ball perdut que mai no trovarem.

Porque aquel día, él no tenía ni puñeteras ganas de bailar y ahora que lo único que tiene son años y achaques –palabra médico-práctica para unir a la edad- le ha pedido a su hija si puede llevarle a la plaza, a ver cómo bailan los demás.

YA NO QUEDAN SUPERMANES

Por Rubén García Cebollero

Llega Sant Jordi, el día del libro y de la rosa.

Del 21 al 24 de abril Carlos Vitale estará en Estonia, invitado a leer sus poemas y participar en un "café con Carlos Vitale". No se sabe bien cómo irá dado el dominio del estonio de Carlos, y de los estonios del español, pero seguro que estudiantes, profesores y lectores/as quedarán subyugados por la unidad de lugar de la descortesía del suicida.

Que nadie olvide, Codex 10, de Eduard Pascual.

Así va creciendo la lista de títulos. De escritores y escritoras que irán firmando, pero como en todas partes no se puede estar: ¡¡¡FELIZ SANT JORDI A TODOS/TODAS!!!

Y aquí os dejo un fragmento de Maradona no volverá a jugar, de Avisos de derrota, de Oscar Sipán:

"Mi padre me llevó al estreno de Supermán en el Teatro Olimpia de Huesca, entre largas colas y caras iluminadas por la novedad. Al día siguiente algunos niños se arrojaron por las ventanas. Casi ninguno levantó el vuelo".

Está claro, sant jordi tras sant jordi, que ya no quedan supermanes,)

2. DIMONIS ALATS

Per Mercè Mestre

(Aquests dos poemes estan inspirats en coreografies de dues companyies de dansa

que admiro i estimo)

Els dimonis, com els iogurts, són àngels que han caducat a la nevera.

A Inés Boza, dins la nevera,

en el Jardí inexistent (Senza Tempo)

Vius amb la llumeta encesa
al clatell o no?

Vint-i-quatre anys tancada
devorant iogurts
i pintant-te les ungles de color blau gel
s’han resumit avui en dues mirades:
la mirada infernal i volcànica
amb què m’hi has convidat a entrar
i la mirada angèlica i glacial
amb què m’has obligat a tancar la porta.

..................................................................................

No os podré perdonar nunca No os podré perdonar nunca No os podré perdonar nunca

No os podré perdonar nunca No os podré perdonar nunca No os podré perdonar nunca

No os podré perdonar nunca No os podré perdonar nunca No os podré perdonar nunca



A Sol Picó, fent xup-xup entre l’arròs
de Paella mixta (Companyia de dansa Sol Picó)



I

T’odio si plous
i em mulles.

T’odio si neves
i em geles.

T’odio si et pons
i em cremes.

T’odio i t’espero.

I espero…

Sota les quatre teulades:
la nit.

Sota les tres teulades:
el dia.

Sota les dues teulades:
la nit.

Sota…

¿He d’esperar sota una teulada
el dia,
que arribi el dia,
per saber quin és el camí
del meu infern?

És tan gran el sacrifici,
tan intens el dolor!
És tanta i tanta la por,
tan dura la incertesa…!

T’odio!

I t’espero.


II

Ballaré sota el cel de juny.
Em creixeran espores a les aixelles,
petites bombes de vida
contra el ciment de l’oblit.

Ballaré nua, lliure, en carn viva,
arrossegada pel verb,
per la lluna conjugada del verb,
per un fil de llum, blau i subtil,
gairebé imperceptible,
com una oració en veu baixa.

Ballaré sobre el cel de juny,
hipnotitzada per paraules alades,
per ocells adormits en llengües futures,
densament perfumada,
sentint com la meva pell,
la suor, les llàgrimes,
cristal·litzen en frases
d’extrema i tendra crueltat.


III

I sabré per fi
que tu m’esperes a dalt,
cuiner de la meva mort,
assegut en silenci a les fosques,
preparat per a la lluita.

I sabré que ja ha arribat el dia
i la nit,
que ja no queda temps,
que sóc davant teu,
davant meu,
ei, toro!
per seduir la vida,
per traspassar l’infern.

Fundación Futuro

Por Ester Astudillo

Rondado el distrito
de la fe
al bies
de sus lindes,
a caballo de
ungida urbanidad,

descartados los
extintos ritos
de resurrección
y treguas
efeméricas,

obturado
el silencio que
amordaza el
tallo en lo alto,
quebrado,
ceniciento,
vivo aún,

junto al comercio
que jamás vio
días mejores
tras pútridas
vidrieras opacas,

¿adónde encaminar
pues este flujo
bípedo,
anclar el desasido
nudo cardinal,
ante tamaño aforo
de telúricas
calamidades?

La gran mentida de la sinceritat

Per Andreu González Castro

Quan algú t’avisa que serà sincer amb tu, ja pots començar a córrer: habitualment l’amenaça es compleix. I és que es tracta d’un pretext matusser amb què el parlant s’atorga permís per a la manca de tacte i l’estalvi de la delicadesa, com si tenir mà esquerra no fos necessari en societat.

Una de les poques coses que recordo de les classes de Lingüística del professor Sebastià Serrano (un professor sobrevalorat, com la qualitat de què parlo avui: en un quadrimestre, 15 pàgines d’apunts, molta divagació a vegades interessant i força presumpció) és que la bíblia no té raó en allò que cal tractar el proïsme com ens agradaria que ens tractessin. Apa, va, i un be negre! En realitat hem de tractar els altres com volen que els tractem. Dit d’una altra manera: que a un vegetarià estricte no li fem un favor si li entaforem un bistec tàrtar d’aquells que a nosaltres ens tornen bojos. Doncs així passa amb tot: el càstig de la sinceritat per a qui se’l mereixi.

Això de la sinceritat són camàndules, maneres de buscar excuses per deixar-les anar pel broc gros i ganes de no voler superar allò del “tant te vull que et trec un ull”. L’exemple màxim de sinceritat mal entesa el tenim en els xous d’impacte basats en la convivència de gent dispar i més aviat estranya del tipus Gran Hermano. (Compte, que no estic fent un elogi de la normalitat. Tinc enganxat un imant a la nevera amb el lema “La gent normal em preocupa”.) Però què passa quan triomfa la sinceritat i tothom s’engalta les coses a la cara, i aquestes coses són sobretot retrets desagradables? Doncs que l’ambient es torna irrespirable.

Per això les persones entenimentades som partidàries de la hipocresia ben entesa, que és la manera com les persones entenimentades entenem la hipocresia. Una hipocresia que greixa les relacions socials, perquè no grinyolin. Que ta mare ja és granadeta i et pregunta com li queda una roba que ni fred ni calor? Doncs li dius que l’afavoreix, quedes com un rei i tots contents. Que un nen petit t’ensenya uns gargots grisos i mal girbats en un paper de llibreta? Doncs li dius oh, que bonic, i et penges el dibuix a la caldera. Que un amic està destrossat per un revés sentimental? Doncs en comptes de fer-li una sessió barata de psicoanàlisi, trepitjar-li l’autoestima i encolomar-li a ell la responsabilitat (t’has de fer valdre, tal faràs tal trobaràs), li fas una abraçada i li dius que el seu ex és un cretí i que no sap el que es perd.

Proposo que comenceu ara mateix a defugir la suposada qualitat que ens ocupa: si el lector ha arribat fins aquí i troba que aquest article no va a parar enlloc, que l’autor se’l podia haver estalviat i que ja està bé amb la sèrie aquesta de “la gran mentida de”, l’autor agrairà que l’hipòcrita lector (mon semblable, mon frère) no l’hi faci saber amb un comentari advers, ans que se l’estalviï. Sobretot per allò d’anar practicant la contenció emotiva, tan necessària en aquests temps de sinceritat i peterpanisme desfermats.

El refugio 307

(Óscar Sotillos, a José, él sabe por qué)

El refugio antiaéreo nº 307 de Barcelona se abre a los pies de la montaña de Montjuïc. La guía que nos lo mostró insistía en que era un refugio de lujo. Para empezar, la montaña de Montjuïc está hecha de una roca fácil de picar, los refugios del barrio de Gràcia, por ejemplo, fueron horadados en pizarra, por lo que construirlos debió de ser un trabajo hercúleo. Además, la montaña está surcada por ríos subterráneos, y al abrir una de las galerías los obreros toparon con una fuente natural, por lo que si fallaba la red de aguas, allá nunca faltaría el abastecimiento. Mientras esperábamos para entrar el sol nos derretía la paciencia, por eso nos extrañó que la guía fuera a buscar una chaqueta. “Dentro hace frío, mucho frío” nos dijo, y no le faltaba razón. Nos internamos unos metros mientras nos situaba en los años de la guerra. La ciudad tenía unas defensas ridículas para hacer frente a los ataques aéreos, así que se crearon docenas de refugios para guarecer a la población civil.

El refugio estaba pensado para albergar unas 1200 personas. No estamos hablando de un agujero excavado en la tierra, nos decía, sino de un sistema de galerías de más de 200 metros, sistemas de ventilación, iluminación, letrinas, alcantarillado… Todo un lujo, si olvidamos, claro está, las razones por las que la gente se hacinaba en ellos. El cálculo era preciso: lleno de gente el refugio tenía aire para una hora. Después, el ambiente empezaba a enrarecerse.

El sr. Josep había pagado la entrada delante de mí. Cuando la guía hizo una pausa levantó la mano y preguntó si se podía sentar un rato. Fuimos hasta una galería que tenía unos bancos y nos explicó que de niño había puesto su granito de arena para construir el refugio. El cura de la parroquia había organizado al grupo de la catequesis y habían cargado los bancos de la iglesia hasta el refugio. Jugaban a que eran camilleros en el frente mientras veían a los hombres afanarse para acabar las obras. La guerra estaba lejos y todo era emocionante. Había bajado al refugio docenas de veces y siempre había encontrado gente yendo y viniendo ocupados en mil quehaceres, pero después fue distinto: 1200 personas apiñadas temiendo que las paredes cediesen no era el mejor ambiente para imaginarse juegos. Las familias ocupaban su porción de espacio cargadas con un equipaje improvisado por si al salir del refugio su casa se había convertido en una montaña de escombros. El sr. Josep recordaba a una mujer que bajó con su vajilla de porcelana como si fuera su tesoro más preciado. Las bombas caían lejos, pero una de las baterías antiaéreas estaba en la falda de Montjuïc, justo encima del refugio. Cuando empezó a disparar parecía que perforaran la tierra. La mujer se asustó tanto que se le cayeron las tazas y se hicieron añicos contra el suelo. Hasta aquel día el sr. Josep no había conocido el miedo. Era un niño sin pesadillas ni monstruos que acecharan debajo de la cama o dentro del armario, pero aquel día el silencio de aquella multitud era un lodo que le pesaba sobre los párpados. Nadie hablaba, nadie miraba a la pobre mujer que intentaba recomponer la porcelana de su angustia mientras seguían los cañonazos. Pese al calor asfixiante el niño Josep sentía que el sudor de su cuerpo era frío, que sus manos estaban heladas y su corazón encogido.

"¿Y qué siente ahora que ha vuelto al refugio después de tantos años?" preguntó una mujer que formaba parte de la visita. "Nada. Pensaba que me iba a afectar, pero pesa mucho más el recuerdo de mis amigos jugando a que éramos camilleros. ¿Sabe? La gente que dice que con Franco se vivía mejor, no saben lo que dicen, y no crean que estoy haciendo política. Lo que pasa es que entonces éramos jóvenes, y es tan hermoso ser joven que somos capaces de olvidar todo lo demás."

EL MÉTODO

Por Rufino Pérez

Era metódico en todo lo que hacía. Antes de cruzar, miraba a derecha y a izquierda y sólo daba el primer paso cuando estaba seguro de que podría dar los siguientes. Tenía calculado el tiempo que tardaba en llegar a casa desde el trabajo y apenas se distraía unos segundos en cada recorrido. No mezclaba vino con gaseosa. Ni mezclaba una lengua con otra –salvo en los besos- ni la poesía con la prosa. Todo eran sabores puros los que su paladar conocía. Se podía haber muerto porque un día al cruzar, habiendo mirado a derecha y a izquierda, y al dar el primer paso, justo entonces le cayese una maceta desde el quinto piso; pero no. La historia no acaba así.

La cuestión es que dejó de ser metódico y ahora llegaba a los sitios cuando llegaba, a veces pronto, otras veces tarde y otras a punto. Y comía al más puro estilo de la contradicción. ¿Qué le había pasado?

Sencillamente, que en el más puro estilo de la contradicción, el flujo de la vida le había llevado hasta sietevoces.com y entonces supo que el valor de las cosas está más allá del método y de la razón. Redoble de tambores del domingo de Resurrección –ya que me he retrasado en la publicación, que se note-.

DESDE EL PENULTIMO RINCON DE MI ESPEJO

Por Rubén García Cebollero

Desde el penúltimo rincón de mi espejo está dedicado a Franz Bürk, padre de la autora, y a Javier Sierra. Está dividido en 3 partes: la primera, compuesta de epístolas y relatos; la segunda, de poemas; y la tercera, de reflexiones.

La primera epístola es la Carta de Papá quien desvela algunas ideas básicas de la hija, la autora, en torno a los errores, el azar, el destino y el asombro. En “La carta secreta de W.A. Mozart”, que ganó el Primer premio de cartas de amor, de Coria, en 2007, el personaje del niño descubre la crueldad del mundo de los adultos.

Desde el penúltimo rincón de mi espejo es un libro cargado de amor, pero el amor auténtico duele. En relatos como Al final de una búsqueda, o La leyenda de Withlit o Roussian Roulette, como en aquellos dedicados a la espiritualidad divina y al ángel caído, Claudia Bürk nos invita a descubrir los misterios, ciertas cosas quedan no dichas, mi inquietud es buscarle palabras a todo.

Algunos de los relatos del libro se inician con tal maestría, por ejemplo, el cementerio, que vale la pena reproducir al menos las tres primeras frase: No sé exactamente cómo llegué allí. Estaba nevando. Era la primera nevada del año…Prosa sencilla, comprensible, con suficiente profundidad para demostrar que “nunca se conocen las verdaderas intenciones, hasta que surgen”.

La escritura del libro es consciente, como el personaje que aconseja no leer a Camus, pues las cosas se aceptan o se cuestionan, y tiene sus consecuencias. Claudia afirma que Camus te quita el encanto. Te deja desencantada. Puede ser tóxico. Te roba el encanto, el asombro, te sitúa ante la nada absoluta.

La escritura de Claudia está más cerca de la belleza de Rilke, tal vez porque conoce bien la lengua, el alemán, que la alumbra. Quizá porque hay que saber aceptar la derrota, y aceptarlo todo, hasta el final. No queda otra. La rebeldía no es nada. Todo al fin y al cabo fluye hacia el amor.

Destaca la ironía de los personajes como el que expone que habla con Dios, a la madre superiora, “me llama por teléfono”, las lecciones de amor que nos recuerdan que nada es lo que parece y nada es real, las reflexiones que nos invitan a mirarnos a nosotros mismo como enigmas, a querer ser en vez de querer tener, a sentirnos responsables de nuestro destino; pues todo es como es, todos estamos aquí para errar y fracasar, y todos debemos confiar en nosotros y nosotras.

Pronto alguna editorial potente, una de las grandes, fijará la vista en ésta voz, vallisoletana de Alemania, que impresiona con la sensibilidad de las huellas en la arena y que, como señala Javier Sierra, nos desvela su primer mapa íntimo del mundo.

YO NO LO HARÍA

No sabía bien porqué, pero cruzó la puerta, incluso tuvo la sensación de que, tal vez, hoy no se había marchado. En ese impás, reconoció la pila de agua bendita, el felpudo de bienvenida, que le enviaba señales tranquilizadoras de conocidos rituales y decidió quedarse. Miró, con radar de beata, esas tentadoras primeras filas donde el altísimo estaba más cerca, donde las vírgenes lucían tesoros incrustados en los mantos, donde los aromas de inciensos envolvían conciencias y donde, el eco de las bendiciones llegaba antes envuelto en Apocalipsis.
Aunque amaba amasar morbo, mientras desgranaba rosarios con espinas de flores, hoy quería sentirse distante. Andaba molesta de olores y de humores y hasta hubiera apagado la luz de las vidrieras, tamizada por sombras bíblicas. Se sentía extraña relegada al último banco, aunque fuera por voluntad propia, tan lejos de sus iguales, sin escuchar sus letanías de murmullos, sin los familiares crujidos de rodillas, a juego con los de los austeros bancos. No era cuestión de espacio, ni de comodidad, eso era impensable cuando se está predispuesta al sufrimiento, era una forma de rebeldía de sus sentidos, que le impedían concentrarse en cristianas obligaciones. Aún así se arrodilló, y asustada comprobó que había olvidado ponerse el pañuelo protector, sé incorporo como un resorte, pues le tenía más miedo al contagio de pecaminosos virus, que a la venganza de la artrosis. Su sorpresa fue en aumento cuando se pilló quitándose, impropiamente, la rebeca y mostrando unos brazos, que previamente habían soltado el misal .Su temor se distrajo, hacía tiempo que no veía esos colgajos balanceándose anárquicamente.
Entre tanto, la misa había comenzado. Intentó recomponer formas, recuperar voces para el divino karaoke, pero…se fijo en él. Por primera vez el cura cobró formas y nuevamente se entretuvo con esa, hasta ahora, parte del espiritual mobiliario. Reconocía la ropa, incluso podría haberlo vestido con torera maestría lorquiana, pero nunca, aunque lo había oído mil veces, lo había escuchado .Y, el colmo de los colmos: le entró la risa, esa risa chivata que hace girar cabezas, que llena espacios de frescas trasgresiones y que, inevitablemente, prende envidias en las almas puras.
Se levantó como pudo e intento salir del banco, en su retirada vió una mancha aceitosa…., como le habían avisado, comenzaba a perder alzheimer. Miró, con la sonrisa aún puesta al corrillo beatas, y decidió ponerse la rebeca en un último arranque de lucidez, en un homenaje a compañeras de cilicios.
Entre los estupefactos silencios, esos depredadores paparazzis del corazón, escuchó de todos los altos, un claro “YO NO LO HARÍA”.
Maruja, a brazo descubierto, brindó con un buen trago de agua bendita y salió por la puerta grande, mientras sonaban sobre su piel pasodobles de sol.

Estellés, 15 anys

Per Raquel Casas

Ara que fa 15 anys de la teva mort, estimat Estellés

Aquest amor que fa un any em va prendre
i mai no he dit i en silenci em prospera,
pense sovint que ha de matar-me un dia.
Car el secret, que gelosament guarde,
arriba més enllà del sentiment,
i el pensament l’ha habitat i poblat.
No puc ja més, repetiria encara;
però l’amor no em deixa mai, cruel,
i em trobe a gust dessota el seu domini,
sabent, com sé, que ha de matar-me un dia,
molt lentament, corcant-me a poc a poc.
La meua mort, mai espectacular,
m’ha d’arribar d’una lenta creixença:
va madurant a les meues entranyes,
exactament com madura l’amor.

Hamburg (1972)

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La Historia

Por Carlos Rull

El mensajero, malherido y exhausto, cabalgó esquivando balas hasta la colina en la que, lejos de los cañones del enemigo, el estado mayor planificaba el asalto. Muerto su caballo por un proyectil traicionero, ascendió trabajosamente hasta lo alto del cerro, paso a paso, gota a gota de sangre y sudor. Finalmente, logró llegar, casi de rodillas, hasta la tienda de los generales donde, con un último esfuerzo, informó.

- Hemos desbordado el flanco derecho del enemigo. El coronel aguarda nuevas instrucciones.

Luego cayó al suelo. Un ayudante de campo comprobó apenas apenado que no tenía pulso.

- ¿Alguien sabe cómo se llamaba?

- ¿Acaso importa? - concluyó, cortante, el generalísimo.

Y centró de nuevo su vista y atención sobre la mesa y el enorme mapa en el que, desplegadas en perfecto orden, pequeñas figuritas de madera representaban miles de hombres que sangraban la tierra.

DICCIDIABLE

Por Rufino Pérez

CAMELIA: vida prendida en un erizo.

SANTIDAD: lo que tú y yo nunca alcanzaremos porque nos gusta el vino y el marisco.

OCASIÓN: objeto destinado a perderse.

VIDA: si los demás no existiesen, entonces sería algo sólo mío.

CONTRADICCIÓN: yogur sin fecha de caducidad, aunque siempre un poco agrio.

YO: [concepto, no tomar por el mío propio] figura humana de cierta dimensión abarcable con la mirada, inaprehensible, incierto, preexistente, digno, metafísico, innecesario, fugaz, problemático. (yo sigo conservando el mío a pesar de todo).

TÚ: [aquí que cada cual lo tome como quiera] “pronombre” personal cuya función es tan importante que la Gramática ha decidido llamarlo “nombre”, unirlo así al “yo” y que juntos formen “nombrecitos”.

ALUMNO/A: pieza necesaria para que la Estadística tenga algo de qué ocuparse. Indefectiblemente unido a “maestro”. Antónimos recíprocos, dicen; no existen el uno sin el otro aunque te amarguen la existencia (no los ignores, disfruta con ellos, un día serán adultos y será peor).

ESCUELA: calle del pueblo con el rocío de la mañana en primavera, la pizarra, la fila siempre la fila, para entrar, para preguntar, para salir, enfilados a la vida en cuanto se rompía la fila. Afilados, jugando sobre el filo del tiempo.

SIETE. la magia de la numerología. No importa su verdadero valor, sólo el símbolo de los que sienten el número como suyo. Siete / set. en un coro de voces que se oyen unos a otros y hasta vienen a escucharlos –no muchos, pero de calidad-.

HOMBRE: distinto aunque no opuesto a mujer; entidad con poco que hacer, nada que ofrecer, mucho que ofertar –vid. gangas, ofertas-, no son pero existen. Buscados, encontrados, abandonados, reencontrados, abandonados de nuevo –y no se enteran-. Optan a ser ellos, pero sólo son dos electrones colgantes que amenazan con la espada de la vida a quien ya de por sí está continuamente amenazada, la cual los recibe sinuosa y los transforma en positrones que nunca llegarán a ver la luz.. En definitiva, un encanto.

MUJER: ¿alguien se atreve a definir?, ¿se puede vaciar al mar en unas breves líneas?, ¿Se ha literaturizado tanto el concepto que ya no sabemos la realidad?, ¿de verdad queréis saber lo que son?, ¿de verdad podréis soportar lo que son?. Porque sí que son y están, llevan la marca de unos pies en la tierra que pueden despegar y volver, despegar y volver. ¿Hablábamos de multi…? Las novias son mujeres. Y mi madre es mujer. Y mi mujer es mujer. Y mis hijas son mujeres. Y no son opuestas a mí –lo he dicho antes, son diferentes-. Se unen en contra de o frente a, se solidarizan entre ellas, van en pareja al WC, pero no son capaces de compartir piso o habitación durante mucho tiempo porque en la nevera necesitan un espacio en el que no se mezclen los yogures de otra. La Plástica se olvidó de crear una línea para dibujarlas, pero no importa, porque existen los colores que son más creativos.

OBLIGACIÓN: la que se me ha creado para cerrar esta semana con algo que parezca bonito, tenga sentido y aspire a rozar el nivel de los artículos precedentes. Tarde de lluvia, después de una mañana soleada en la que no he dejado el Instituto, sino que me he dedicado a hacer ostentación de él. Festa per la llengua, Castellón. Niños, hombres, mujeres, adolescentes, mayores, Proyecto Liber, entusiasmo todavía y a pesar, hablar, observar, ir de un lado para otro, pensar que el colectivo es calórico y que la alegría está en la sal y en las barras de tiza. Hay obligaciones gratas y hay ingratitud. Es el mercado. Vas y compras. Consumes y sales de nuevo a comprar. El Diablo no sabe de letras ni de orden alfabético.

BÚHO: Vid. fuhoto.

ANIQUILACION MIA, DE LOURDES DE ABAJO

Por Rubén García Cebollero

El lunes 6 de abril, en Madrid, la poeta Lourdes de Abajo presenta "Aniquilación mía", con la presencia del poeta Luis Luna.

Aquí tenéis 5 poemas del poemario que ahora publica, que adelantó en la revista de creación artística y literaria Dulce arsénico.

I
Digo hendidura
cuando digo mi nombre.
El hueco que me forma.
(la roca)

II
Miras
la piedra húmed
ael pájaro
en la torcida rama.

Siembras piedras y pájaros
como vocales rotas.

III
Salgo de mí.
Me reencuentro en el río.
A salvo entre las aguas
que beben de mi cuerpo.

IV
Un espejo refleja
la sombra de mi sombra.
La araña
teje
hilos que se deshacen.

V
Busco mi identidad.
Más bajo
no se puede.


¡¡¡Enhorabuena Lourdes!!!

LA ENDEMONIADA D

Ya dicen las lenguas bíblicas, que los primeros serán los últimos.Con este primer post que significa mucho para mi, fue mi reencuentro con mi alma de cuentista y con mi hijo de ilustrado compañero, os digo "Hadios" con hache para que se convierta en Ola....sé que volveremos a navegar juntos.

Hace un tiempo, en un profundo lugar de las entrañas de la tierra, donde solo asomaban entre dunas de lava, volcánicas chimeneas de malos humos y, donde María asaba sus castañas de no tiempos. Sus habitantes, los Diablos, movían el rabo animados por los apocalípticos cambios climáticos, por la subida de sus acciones de la bolsa o la vida, siempre en agradable crisis, por las tentadoras tecnologías, que les hacían infernales campañas de publicidad gratis y como no, por la leal competencia de las Tribus Altas de los “ sin condón”, que generosamente les proporcionaban numerosos adeptos de color sidoso o, en su defecto, encantadores reprimidos eternos: material de primera clase para construir la fálica obra. En este clima de euforias, se plantearon la necesidad de crear una Academia, que elaborara un nuevo y caótico diccionario actualizado a los tiempos de cóleras.
De todos es sabido, que el diablo sabe más por viejo que por ídem y que el paraíso de los caídos, tiene suficientes bosques talados para hacer un buen papel. Así que aprobado por uno (al estilo democrático de Pere Botero…), los demás pusieron las manos en el fuego.
Para la dantesca Academia del Averno, se seleccionaron miembros de reconocido desprestigio en su mayoría exiliados de suicidios, abducidos por cantos de míticas sirenas y, con todos sus defectos, malvados funcionarios de las principales capitales poéticas (con sede en Sodoma y Gomorra). Todos ellos afilan sus lenguas viperinas mientras humedecen sus soberbias tintas de envidias, para reunirse, en primera convocatoria, alrededor de la humeante Ouija de alfabetos.
En ese Hades de Babilonias, como bien sabe Dios, nadie se pone de acuerdo y todos quieren el resbaladizo sillón de la S, que destila embriagadores venenos de Evax Secrets. Asesorados por la Ley del Talión comienzan a quitarse ojos y demás sin sentidos, hasta completar el número mágico 7, que ruedan por las letradas alfombras, lógicamente llenas de polvo, como mantras de cabales desasosiegos.
Allí, en todo ese barriobajero gallinero de encabritados….de pronto, resuena una irresistible voz con sabor a endemoniada madre: es LILITH, que recuerda a sus angelitos caídos las primeras reglas de sus profanadas escrituras: el original lenguaje de la infancia.
Al calor de mamá, los peleones gallos se hacen pollitos enroscados en sus abrazos de infernales cuentos, que les saben a juegos fatuos de palabras con antítesis, que los seducen con paisajes, donde los deseos comienzan en el kilómetro cero, donde las putas brujas embrujan perezosamente, donde los paradisíacos banquetes de bodas, son sopas instantáneas de comida rápida y con manzanas de postre.
En ese endemoniado clima de afectos y recuperados con satánicos cuentos de Pecados poco Originales, propios de las Tribus Altas (las de “sin condón”), por deferencia y por familiar miedo a su Cabrón Padre, demoníaco protagonista, deciden empezar por la letra “D”, de desobediencia a celestiales mandatos alfabéticos, pues un Diccionario del DIABLO que se precie, debe comenzar toreando en Maestranzas del pecado para ganarse el rabo, con los cuernos de su frente. Embolado pues el diccionario, con bolas de EGO empapadas en breas de lujuria…con el disparo de olores a azufre, comienza la corrida de endemoniados lenguajes.

Nuevo Diccionario Enciclopédico Vicevérsico

El diccionario del diablo: muestra aleatoria de los trabajos lexicográficos preparatorios para el Nuevo Diccionario Enciclopédico Vicevérsico (selección azarosa a partir de las entradas correspondientes a la letra M)

Por Ester Astudillo

maestro, -a. sust. Término con el cual se designa a las personas que ejercen dicha profesión, de origen moderno (v. modernidad) en las sociedades occidentales (aunque sus antecedentes hubo en épocas clásicas y latitudes alejadas del centro geopolítico actual), sometida a un auge espectacular en la época contemporánea a consecuencia del formidable avance social que supuso decretar como obligatoria, gratuita y universal la alfabetización infantil (v. Revolución Francesa; 2ª guerra mundial), y que consiste en que el profesional que la ejerce aspira, sin ningún tipo de garantía, a la iluminación (v. educación; ilustración) de su pupilo (v. alumno), a cambio de un emolumento fijo y legalmente estipulado (v. funcionario; sueldo), por métodos esmerados y diligentes, ajustándose tanto como le es humanamente posible en sus enseñanzas a los argumentos de autoridad y verdad, no sin cierta susceptibilidad esquizoide en dicho colectivo habida cuenta de que ambos argumentos son positivamente irreconciliables las más de las veces (v. Copérnico; Giordano Bruno), y recurriendo a técnicas máximamente afinadas a las peculiaridades de la siempre creciente (v. demografía) y diversa (v. diversidad) clientela (v. cliente) que requiere sus servicios, todo ello a causa de innumerables cambios de afectación planetaria, de índole variopinta y de imposible resumen en la presente entrada por obvias razones de falta de espacio (v. geopolítica; inmigración; mestizaje; multiculturalidad).

majadero, -a. sust. U.t.c.a. Generalmente usado en masculino, aunque no defectivo. Morfológicamente paradójico, dado que: a) deriva atípicamente de la forma femenina maja (v. Goya), y no de la masculina, utilizada casi siempre por defecto; y b) a pesar de derivar de la forma femenina, el término se usa prácticamente sólo en forma masculina. Dicho tipo de derivación no canónica confiere al término una connotación levemente despectiva y claramente motivada (contrariamente a la naturaleza arbitraria del signo lingüístico; v. Saussure), connotación que comparte con el resto de las escasísimas formas léxicas derivadas atípicamente a partir de voces femeninas. Dícese de la persona (habitualmente varón) cuyas alocadas (v. locura) y arbitrarias acciones y comportamientos se asemejan en tal magnitud a la manera de conducirse de las hembras de su misma especie (v. hembra; maja; mujer; tipicidad), que se hizo perentorio meritar tal fatal atributo en el propio sustantivo.

mojigato. [sic] adj. U.t.c.s. Defectivo, admite sólo flexión femenina. Aplicado a aquellas hembras de la especie sapiens sapiens que, haciendo gala de un excesivo puntillismo en su adhesión al estereotipo (v. tipicidad) femenino (v. género) imperante en la cosmovisión en la que se hallan culturalmente inmersas (condición patológica de etiología diversa y moderadamente frecuente en la sociedad de masas actual), niegan inconscientemente (v. Freud; psicoanálisis) no sólo la satisfacción (v. neurosis), sino la sola idea de estar sometidas ellas mismas (v. alucinación; delirio; psicosis) a las pulsiones sexuales y tróficas que biológicamente subyacen a todas las formas de vida primate conocidas hasta el momento.

multidisciplinar. adj. Invariable. Término de reciente incorporación al corpus léxico de la lengua debido a la obviedad de que nunca antes hubo necesidad de utilizarlo. Patrón canónico de composición a partir de los étimos latinos multus y discipulus. Prolijamente empleado en la actualidad, con liberalidad. Aplicado a aquellos productos inefables y prototípicos (v. prototipicidad) de la era posmoderna (v. posmodernismo) fruto del conocimiento y la erudición humanas y difícilmente encasillables bajo ninguna de las ramas del saber preestablecidas, frecuentemente eclécticos y, más a menudo que menos, profundamente vacuos e insignificantes, de tal guisa que la aplicación del adjetivo como coletilla salva felizmente el escollo y les confiere así un pedigrí totalmente acorde con los más rigurosos cánones de la estética y los estándares políticamente correctos que rigen la propiedad de las formas en la sociedad actual.

multiorgásmico. [sic] adj. Defectivo, admite sólo flexión femenina. Patrón canónico de composición paralelo al término inmediatamente anterior (v. supra). Dícese de la hembra sapiens sapiens que, con el propósito único de avergonzar, humillar y vilipendiar a su/s pareja/s sexual/es masculinas (v. cópula; sexo; violencia de género), alardea públicamente sobre una vivencia subjetiva no contrastada científicamente que, en los casos más agudos y delirantes, la afectada puede llegar a confundir cándidamente con la realidad, consistente en la fantasía de que es capaz de experimentar multiplicidad de clímax sexuales (v. orgasmo) sin solución de continuidad tras un proceso más o menos dilatado de estimulación vaginal y/o clitoridiana, y sin que deba mediar período de refracción alguno entre uno y otro clímax, como sí está en cambio empíricamente contrastado en el proceso de liberación sexual de los machos (v. eyaculación) de su misma especie, para gran escarnio de éstos.

Puédese padecer, mas no saberse

Por Rubens Molina

Compromiso social: "Quiero que me quieran. Quiero que me quieran."

Fidelidad: Miedo y estupidez

Yoga: ¿Yo oigo?

Maestro Yoda: Es más bajo, más calvo y más viejo que tú. No puede enseñarte nada que te

sirva en la vidad real. Es tu padre.